Ciascuno scrive un solo libro, il suo: il mio, peraltro, non posso che essere io.

Siamo vittime della nostra testa, che farci? il cuore se ne fa scudo o maschera secondo i bisogni... Viva Pirandello! (o fu Svevo l’artefice di tutto? il suo inetto è proprio un impasto impossibile di pancia e cervello).

di Giuseppe Napolitano