Altri contenuti che potrebbero piacerti

Un solo urlo dell’insetto, e il senso di colpa schiaccerebbe noi.  

di Guido Rojetti

ERA MIA MADRE

di Guido Rojetti

Quel tuo quaderno nero,
esile e sottile,
bordato ai lati di rosso.
Sta lì, sul mio(…)

…Leggi la poesia