La amavo, se lo avessi potuto una sua lacrima, una sola sua, al cielo e al paradiso ceduto non avrei.

Io vanamente cerco per tutto distrazione, a me davanti ronza la folla variopinta. Eppure è freddo il cuore, dorme la fantasia: stranieri mi son tutti, e io staniero a loro.

di Michail Jur'evic Lermontov