lucido la mia anima con una forchetta, la levigo con un bicchiere di vino, le parole sono la strada, la consapevolezza la destinazione. Tra i flutti della mia coscienza navigo con una barca di cartapesta bruciata
sempre, una parola che non lascia spazi, ma che non esiste, perchè nulla è per sempre, resta spesso invece un sottila gusto di ombre che si infila tra i tuoi spazi di luce, ma che ha bisogno di coprire il sapore di quadri appesi alle pareti che si muovono, ma che non si muoveranno per sempre..