Nel 1976 un indovino cinese avverte Tiziano Terzani, corrispondente dello "Spiegel" dall'Asia: "Attento. Nel 1993 corri un gran rischio di morire. In quell'anno non volare mai". Nel 1992 Terzani si sente stanco, dubbioso sul senso del suo lavoro. Gli torna in mente quella profezia e la vede come un'occasione per guardare il mondo con occhi nuovi. Decide di non prendere aerei per un anno, senza rinunciare al suo mestiere. Il risultato di quell'esperienza è un libro che è insieme romanzo d'avventura, autobiografia, racconto di viaggio e reportage.

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Un indovino mi disse

"Siamo tutti naviganti su quel mare, spesso misterioso, complesso, paradossalmente semplice: la Vita. Ognuno di noi, è alla ricerca della sua terra, nelle sue affermazioni, realizzazioni di verità, seguendo la via del cuore, indicata dalla Stella Polare. Sia per chi è credente, o per chi non lo è, ci "appoggiamo" a Dio, o in quelle fondamenta; fatte degli affetti cari e di valori. Il messaggio alla fine è lo stesso: lasciare la nostra scia, tracciando a testa alta la rotta, nonostante le tempeste e i canti di sirene, che spesso, trascinano in abissi neri. Il poeta, per la sua sensibilità speciale, è un estraneo in un mondo come il nostro, dove si corre sempre, e si rincorrono materialità e successo. È una sorta di mediatore, tra bene e male, che guarda e attinge dalla realtà circostante, un senso, immortalandolo con le parole, come un pittore fa sulla propria tela, descrivendo così, quello che vede e sente."

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Le rime del cuore attraverso i passi dell'anima

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Il passo della notte

Mescolo il latte con il caffè, la finestra  
aperta di luce. Quest’aria  
sa di giugno, mi confondo  
nella camiciola leggera.  
  
Avevo pensieri, progetti altri.  
Schegge, non diverse dai resti di petali e foglie  
che il vento ha soffiato attraverso  
le finestre di ieri.  
  
Le raccolgo sul palmo,  
secche e schiacciate da non valere più nulla.  
Devo riavvolgere il nastro, fermarlo  
con un nodo e tornare sui passi di prima,  
  
una scarpa rossa e una beige  
che mi calzano estranee. Tornare  
alle occupazioni di sempre, colmare  
distanze dilatate da mancate aspettative.  
  
Indietro come un gambero: correre e danzare.  
Il bilanciere sbanda, fra un effimero  
punto invalidato e usati precedenti  
che non so riguadagnare.  
  
Confondersi così che poi arriva questo  
giugno improvviso a scompaginar le carte:  
strappo le pagine del calendario, lascio  
che giorni inutili volino verso un cielo incongruo.  
  
Sarà solo il tempo di una estate irreale,  
dove è impossibile afferrare un centro.  
Indosserò ancora la mia giacca  
primaverile quando tornerà la pioggia.

Aprile

Noi non esistevamo  
al di fuori di noi, al di fuori  
di mondi immaginati in ore  
che precedono il giorno,  
sogni sottratti al sonno  
di androni bui, solitarie  
strade dove un lampione  
e la voce degli uccelli  
mattinieri a rischiarare,  
a biascicare nonsense  
fino alle scale che portavano a  
porte che non volevamo aprire  
perché non entrasse il giorno.  
  
Quando la luce irruppe,  
e ci spense. 

Prima che venisse il giorno

Vedi, è giorno.   
  
Ho raccolto i miei panni,  
steso i silenzi, piegato   
le tue parole   
allo spazio costretto  
di un lungo rifiuto,   
i fiori di riso  
sepolti da un pezzo.  
  
E’ questa nebbia di luce  
come linea di ponte  
che oscilla sospeso,   
proteso fra me e le tue ombre:  
l’attraversano giorni  
che non hanno presente  
se non nella mente.   
  
(sussurro)  
  
Vedi: è giorno.  
  
E questo piccolo piccolo sole  
non è grande abbastanza   
per tergere nel cielo  
il profilo dei sogni  
se mera questione  
di consistenza rimane  
il confine del vero.   
  
Così ho stirato  
le labbra di festa  
per attingere la vita  
e chiedere pioggia  
di stelle lucenti  
che lavasse la notte   
e tutte le figlie.  
  
Vedi.  
(sussurri)  
E’ giorno.

Vedi, è giorno

Avrei pagato le stelle a dirmi  
nel respiro denso della notte  
che di giocolieri tristi che fummo  
non v’era gioco,  
mentre palleggiavamo i giorni  
su un orizzonte ricurvo  
pronto a chiudersi rapido  
sui nostri ieri imperfetti.  
   
Ora non sono più cielo  
se le stelle non hanno parole  
che sappiano tessere reti  
su storie finite.  
Solo il silenzio è risposta  
consona a domande mute  
se la falce del tempo miete  
messe di sogni essiccati.

Alessandra Gorlero

Segni particolari

Poesie di Alessandra Gorlero

Aprile

Prima che venisse il giorno

Vedi, è giorno

Avrei pagato le stelle