Il segno triste  
bruciato di un cascinale,  
il Quarantatré.  
I legni marci, di un tempo,  
svettano fra le barbe  
d’erbe infestanti.  
Ero bambino, il nonno  
rideva:  
d’lâ sàpa, cul lì, l’è ‘l bârbé.  
   
Mentre immobile  
scorre, di fuori, il Monte Rosa,  
gli uomini guardano altrove.

In treno

Piove la notte, piove,  
e sto disteso, senza respirare,  
tra la voglia di lasciarmi e ritrovarmi un giorno,  
e l’andar via, codardo, nel sonno blu.  
Le strade più polverose le trovo dietro le palpebre  
che nere della notte sferragliano in giù;  
e come di un caffè, ronza l’insegna:  
scintilla; tace.  
La polvere delle strade solletica il naso;  
sbadiglio un’idea,  
che scivola silenziosa in un canale di scolo.  
Scommetto un sasso di fiume che non la rivedo;  
le parole mi muoiono in bocca, di fame,  
e una foglia di noce lentamente cade,  
come la mia lingua.  
Schiaffeggia il suolo, mentre la notte  
grandina dal cielo,  
e noi, incapaci,  
vorremmo parlare.

Alessandro Betta

Biografia

Poesie di Alessandro Betta

In treno

Il sonno