Certamente ti domanderai chi sia l’uomo  
che parla ad oltranza con le mie labbra ed ogni  
volta ti lascia incerta a masticare il dubbio  
d’ aver perso il senso e l’occasione.  
Non è un uomo per te, bambina che raccogli  
fiori e li perdi lungo strada, non è uomo per te.  
Ti si scioglie fra le mani e, benché tu abbia ragionevolmente  
esperienza ed audacia, non ne puoi trattenere la sostanza.  
E’ un uomo di ritmi sincopati, in controtempo  
e tendenza, un abnorme vuoto di posizione; si  
muove, sempre restando lì, eppure non lo vedi.  
E’ un uomo maledettamente vecchio, benché il  
suo volto sia intatto e scevro dai segni del tempo.  
L’uomo che ora guardi ha trafitto un amore antico  
per guadagnarne il cuore e berne il succo, ma è retrogusto  
di fiele che ormai gli guasta il sapore di ogni cosa;  
è un uomo che parla e non dice e per ogni  
istante d’amore perde una vita.  
L’uomo che ora guardi non ti guarderà  
e nelle sere di appassionata malinconia  
maledirà d’averti amata sottovoce; in quel  
singolare anfratto tra fuga e necessità  
si ciberà di te e di te si nutrirà e mi piace   
pensare che, infine, a tuo modo tu gli appartenga.  
L’uomo che vedi quando mi cerchi   
è lo stesso che, inseguendo i tuoi occhi,  
dopo averti trovata rinnega lo sguardo  
e ricorda d’ avere una sorte di provvisorie dolcezze.
 
L’uomo che guardi, bambina che raccogli  fiori   
e li perdi lungo la strada, son io soltanto;  
dunque temi per quel che c’è da temere,  
raggranella i sogni che devotamente deponi  
sulla mia strada e lasciami andare.  
Non c’è posto nei posti di questa vita che   
possa concedermi giaciglio; io sempre   
ritorno a partire ed inciampo, perché soli  
si cade più spesso e più spesso si riguadagna  
la via. Son io l’uomo che guardi e disegno il giorno,  
crudele e smanioso, in cui mi scorderai, quando  
finalmente andrò diritto per strade traverse  
e ti lascerò sulla porta di casa a cullare la vita.  
Solo ti chiedo di accendere un lume sottile nel  
tuo giardino, perché a volte ritorno e potrei una sera  
fermarmi a fumare sotto quel patio.  
Temi quel che c’è da temere, di me e dei miei  
occhi esiliati, lasciali giustamente bagnare di memorie  
sconfitte… io son stato così, ricordalo ancora; son stato  
un brevissimo autunno e se niente mi appaga e mi scalda,  
niente m’appartiene davvero.  
È nuovamente l’ora di Altrove, bambina che raccogli  
fiori e li perdi lungo la strada, dunque volgiti indietro.  
Sarò disordinato e tremante nel prender la via;  
in fondo amare è stato al tempo un buon mestiere  
e potrei desiderare nuovamente di sgretolare   
la mia pelle al calore terribile di te e di lasciare  
che siano le tue mani, ancora le tue mani, a  percorrer le mie.


Alessandro Bosca

Scritti da Alessandro Bosca

L'uomo dentro di me