Praticata l'incisione  
lungo le vene  
tra le tabelle  
stilizzate grigie neve  
leggo/leggi.
 
Ho capito chi sei  
e nella tua foto   
manichini alla de Chirico  
caduti nell'orologio.  
Autore affondi  
‐ e le tue mute labbra ‐  
tra i bianchi spazi mobili  
‐ senza neanche un grido ‐  
e nessuno riesce a salvarti.


Sono all'opera.  
Mi siedo alle spalle  
della porta a scrivere,  
a turno sono selce  
in affondo o foglia di vento.  
Ho in mano nero di dolore  
per seminare parole di carta.  
E non so se interessi   
a te e neanche mi angoscio.  
Vendo senza prezzo  
questi fogli grigi,  
al mercante di turno.  
Confondo gocce d'acquario  
e lacrime d'inferno.  
L'acquitrino, è lo stesso,  
quello delle idee malconce.
  
*da Fogli Grigi*


Ho deciso all'ultimo di far scricchiolare le dure  
assi di questo ricordo. E lontano mi osserva  
come in attesa di ricostruire se stesso. Qui, nella  
casa della memoria vacillante, come sempre  
nella mia testa. Ma come posso fare a meno di  
perseguitarti, fantasma che abiti i miei armadi  
traboccanti? A condurre il gioco sono io, lo so.  
Ma tu torni da me ancora.   

  

*11/01/2007*


Ambra Simeone

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Scritti da Ambra Simeone

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