Una donna, sola e universale come il vento, si appresta a riavvolgere il filo della propria memoria. Il conto è impari: troppe cose ancora da fare, troppe da vedere e ancor più da capire. E allora un viaggio per mare diventa l'occasione per guardarsi dentro, e non è un caso che affronti l'Egeo, la culla della nostra civiltà. Dall'ultimo dopoguerra, attraverso il boom economico, la contestazione femminile e quella dei figli dei fiori, Giulia ripercorre tutta la propria vita e come un folletto sfugge a qualsiasi tentativo di classificazione: lei è assolutamente libera e ciò dischiude infiniti orizzonti ma anche pesanti responsabilità. La Storia è un grumo inesplicabile, un concentrato di dolore inammissibile che ripete se stesso in un'assurda girandola di incomprensione: com'è possibile che l'uomo dimentichi tutto così in fretta e compia gli stessi tragici errori? Durante la visita ai campi di sterminio nazisti avverrà il doloroso passaggio di testimone che la memoria impone: non si può dimenticare, l'uomo non può, non deve rinnegare ancora se stesso. Come un castello di sabbia ostinato contro la risacca o un biancospino appena fiorito alle soglie dell'inverno, la regina rossa si fa sogno e desiderio: solo così il dolore muto del passato si innalzerà in inno alla vita.

La regina rossa

Ombre nello specchio

Svegliarsi,  
dopo una notte insonne,  
dolci incubi  
ricordi di vita  
  
Sentire il cuore  
ricolmo di dolore,  
di amore senza confini,  
come coriandoli variopinti  
  
in un giorno di carnevale  
  
Infilarsi il primo giaccone,  
non importa il colore  
  
Incamminarsi   
verso la sofferenza,  
non importa di chi  
  
Ti ho trovato,  
piccolo amico  
e ti ho portato via.  
  
Ci siamo infine  
scambiati un grande segreto.

Libero

Qualche scoppio lontano,  
le lucine nella notte fresca.  
  
Vorrei essere altrove,  
nelle mie vigilie   
di bimba.  
  
Non mi importa di essere qui,  
potrei andarmene anche in questo istante.  
  
Ma poi rientro,  
la tavola ancora apparecchiata,  
i doni dei miei ragazzi,  
la mia solitudine interiore  
di sempre.  
  
E la vita ancora ti chiama,  
con qualche lacrima in più.

Notte di Natale

Nel chiostro gotico  
Hospital Santa Creu,  
figuretta lapidea   
dormivi per terra,  
la bocca spalancata e il corpo esile.  
  
Sarcofago esanime racchiudi  
il sofferto vivere dei tuoi sedici anni.

Barcellona

Piccole gemme  
i miei ricordi di bimba,  
l'odore intenso della legna arsa  
  
immagini sfumate di volti noti,  
parole dette, ritratte, carezze a metà.  
  
Io danzo riflessa nello specchio,  
la porta spalancata al sole  
della camera grande.  
  
Bimba cittadina emersa dalla nebbia  
respiro ingorda il salmastro vitale.  
  
La pianta di cachi nell'orto,  
al di là del muro folletti silvestri  
e mostri e perdite imminenti.  
  
Il mio essere diverso, mio padre altero  
col sorriso di sempre.

Memorie

I tuoi straccetti  
abbandonati nell'angolo del bagno  
hanno l'odore acre dell'intransigenza,  
il profumo perverso della ribellione.  
  
Hanno i colori cupi della solitudine,  
l'usura consueta del mal di vivere;  
intrisi degli umori per la fatica  
  
li stringo a me e ritorni piccina.

Augusta Bianchi

Biografia

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