La storia, così falsata, della mia piccola vita,  
ciò che è avvenuto, è stato, che è soggetto  
a letture essenzialmente faziose, accresce  
l'indice al margine di un libro in cui s'assottiglia  
e acquista pregio quella parte che resta, la pagina bianca.  
Il tempo, è vero, usa inchiostri indelebili,  
e fra continui ripensamenti sono pieno di errori, refusi, cancellature,  
eppure in quel futuro che scema verso la soglia sempre mi proietto  
e quand'anche intravedessi un ultimo spazio atto a contenere non più d'una riga  
sento che un solo periodo può dotare di senso interi capitoli  
di vuota ostentazione e futili pretese  
e noia.

La storia

A ottant’anni  
iniziare a scrutarsi dentro  
è come scendere una scala lunghissima,  
dalla soffitta fino ai cantinati,  
udendo ignoti piedi già battere sul tetto,  
ed è strano che in basso sia tutto così chiaro  
e illuminato laddove in alto c’è quella luce a sprazzi  
di un neon quasi scarico che pulsa,  
e in quell’andare lento con le mani strette  
alla ringhiera, ora mi chiedo,  
io che l’accompagno, se mai una risalita  
seguirà la discesa, o se ai vecchi si alleggeriscono  
le ossa come agli uccelli per essere da terra  
pronti a volare.  
   
 

Biagio Salmeri

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La storia

A ottant'anni