Una volta, qualche tempo fa, un uomo splendido, mistico e supremo cominciò a raccontarmi la ‘storia di come comincia la storia’. Le nenie sussurrate puntualmente con dolcezza squarciavano il mio stupido e folle profilo. Illuminato da un calmo, grigio calmo. Mi ero vestita.  
Passeggiavo in silenzio, ricoperta da un alone di gioia, aprivo la piccola porta di quella che era stata la carbonaia di Palazzo Raffadali. Spalancavo, poi, l’unico finestrone scuro di legno, spettatore di puttane nigeriane, magnacci e, una volta (per fortuna solo una), di uno sparo che qualcuno lanciò nell’aria. Pensavo: ammazzano qualcuno. Mi domandavo, senza punto interrogativo: festeggiano il capodanno. Era il mese di settembre.   
Vestita di un alone di gioia, illuminata da un calmo, grigio calmo e potente, aprivo la piccola porta, scendevo due o tre scalini, buttavo le scarpe per farmi accarezzare dalla colorata e fredda maiolica. In cucina… attraverso la piccola porta stile saloon, e… ancora una volta spalancavo di luce l’unico finestrone scuro di legno e… ancora una volta indietro, nella grande stanza detta ‘scala di legno e soppalco’ verso il tavolo di vetro davanti alla scatola di novello Corvo: 
Chi ha preso le mie scarpe?  
Chi le ha indossate?  
Dove sono finiti tutti i miei lacci?  
E i lucidi?  
E le mie spazzole?  
Che ora è adesso?  
Perché non c’è nessuno?  
E non c’è rumore di tacchi  
E non c’è nemmeno una luce accesa.  
Dove sono le mie scarpe?  
Chi le ha prese?  
Perché sono qui, adesso. Le chiavi?  
E le scarpe, le mie…  
Ho visto un topo, si è nascosto lì dietro il banco.  
C’erano le pezze. Dove sono i miei panni e le pelli.  
Chi indossa le mie scarpe?  
Chi le porterà domani su quella strada?  
Resterò qui ad aspettare  
Alla finestra per vedere  
Domani le mie scarpe  
Ai piedi di qualcuno  
Domani.  
Chi le porterà domani?
Portavo, poi, con me questo foglio di inchiostro nero strappato, colorato poi del rosso, di un grigio calmo, calmo grigio calmo. Ti giunge, oggi, quella calligrafia invisibile che seppe darmi una risposta, su quello stesso foglio che, ritrovo, qui.
Nessuno le porterà? Perché nessuno ha  
Preso le tue scarpe.  
Nessuno le prenderà,  
Nessuno vorrà prenderle.  
Se cerchi bene sono lì, dove le hai buttate.  
Lì, nell’angolo oscuro delle case, delle stanze  
Cariche d’umore, negli spazi sconsacrati  
Lì, dentro il cerchio di lacci.  
Lì, nella monnezza tra le carcasse di galli   
Sgozzati.  
Lì, dove la notte respira sotto lo sguardo giallo  
Della scimmia.  
Lì, dove la scimmia annusa e cambia posto  
Alle cose.  
Lì, dove vivono i fumi della sessantenne che   
Scandisce il tempo tra le taverne del porto.  
Lì, dove scalzo il bimbo cerca cibo e guarda  
Il peccato e la menzogna, truccati da santi  
Funamboli, giocare (smascherati dal sudore)   
A dadi con la vita.  
Lì, dove non si va se non hai le scarpe per danzare sui cocci di vetro.  
Lì, tra lotta e lotta, tra danza e danza, nel formicaio d’occhi. Lì, tra artiglio e  
Artiglio. Lì, dietro la poltrona vuota.  
Lì, tra attimo e attimo.  
Lì, dove incastrata tra un attimo e l’altro  
Trovi ancora una volta – La morte che si è  
Fermata stanca sul ventre di farfalla inguine  
Simbolo appena accennato.  
Lì, le trovi e si vedono dall’esterno attraverso una finestra sospesa nel vuoto.  
Lì, le vedi?! Incastrate nei piedi doloranti intossicati e gonfi della vecchia signora coscienza  
Precipitata troppo velocemente nel tempo.  
Le vedi le S C A R P E  
(Salvezza – Caduta – Ancora – Rapidamente – Per ‐ Eclissi)


Scarpe

La luce ti spiazza  
fingi di trovarne   
nuova musica  
ritagliando spazi di difesa  
per tornare alla tua natura;  
così ti fai largo,  
nel buio  
ricercando   
nella forzata   
assenza  
segni di conquista.  
Prigionia d'amore  
e vita  
fingi.  
Eppure cercandomi  
  
*21 Aprile 2007, Catania*

Alba

Su un foglio bianco,   
con caratteri sospesi   
ed un corpo buddista,   
pigiando sulle corde  
sintomi di luce...  
RESISTI.  
In un buio assordante,   
stai.  
Solo,  
ma non sei disperso,  
e non parli,  
nascondi  
e  
ti distrai.  
Esplodi,  
ma non tieni le redini.  
Ti fai di male  
viaggi lontano  
e distratto,  
parlando di fiamme  
amori  
di fuochi  
di colori blu.  
  
*21 aprile 2007*

Autocombustione

E se tu la leggessi prima di andare via, prima di quel viaggio che mi riempie di sabbia e rabbia.  
Quel viaggio che mi toglie il respiro, lasciandomi sottovuoto.  
E se tu la leggessi forse ti sentiresti più sola,   
ogni volta che parto per questo mio viaggio sempre all’inizio   
e sempre spezzato dal dolore di questo amore infinito e incompleto.  
E se tu la leggessi per, finalmente, sentire quanto ti amo ,  
quanto vorrei averti vicina in ogni battito,   
in ogni scelta, in ogni avventura segreta e in ogni piccolo respiro.   
Quando tossico per il troppo fumo o per la troppa rabbia   
per questa vita mia disperata e maldestra.   
E se tu la leggessi   
e capissi davvero quanto   
si ricopre di nebbia questa ricerca di me stessa.  
La pace del mio cuore, l’ironia delle mie ginocchia cingolanti.  
E se tu la leggessi e capissi   
quante volte tra te   
e la mia vita   
ho scelto te.   
Fra la distanza e la prossimità   
ho scelto te,  
fra il certo e l’incerto   
ho scelto te,   
tra la pace e il dolore ho scelto te.   
Tra il silenzio e le urla,   
la gioia e l’angoscia,   
il respiro e l’apnea,  
ho scelto te.
 
*Marzo 2009 Via Quasimodo, 6 – S. Gregorio (Ct): alle sei del mattino scrivo a mia madre, con parole semplici.*


Per Lei

Via Confusione.  
Via Prosegreto.  
Centrifugami, cioise, sioux, city.  
Siamo qui.  
Incapperate.
  
*18 ‐ 06 ‐ 2004*


Ustica

Il giocattolaio baratta
tempo senza riposo
dell'imberbe femmina nera 
che segue la scia
con gli occhi d'inverno
negli occhi di inverno,
al largo 
nell'acqua notturna.
  

Lui, baratta, 
al largo, 
il suo tempo senza riposo.
  

Lei luce nella luce di ieri
riparava dalla pioggia
il calendario in terrazzo
di sassi e di foglie,
sottovuoto il suo desiderio.
  

“Aspettare, ogni giorno
aspettare,
alzarsi il vento
aspettare.
Scolpire ali di sale.”
  

Il giocattolaio baratta,
tempo senza riposo
dell'imberbe femmina nera 
che segue la scia
con gli occhi d'inverno
negli occhi di inverno,
al largo 
nell'acqua notturna, 
  

Lei correva 
sulla sabbia di ruggine
nel vento senza riposo,
seguiva la scia
di antiche ancore
con piedi sporcati di ruggine,
improvviso, nel vento,
lui ritornò.
Di mani impastate
ossidiana
intagliando le
sue ali
sudando
la schiena di sale
scolpendo
ed il vento più forte 
scolpendo
la schiena di sale
scolpendo
ed il vento più forte 
scolpendo.
  

Lei gocciolava 
volando 
colava 
sopra il faro
colava 
di rosso 
mentre   

sul mare scioglieva,
  

Lui con mani ossidiana
rideva.
Faro rosso 
colando   

guardava.
  

Il giocattolaio baratta,
tempo senza riposo
dell'imberbe femmina nera 
che segue la scia
con gli occhi d'inverno
negli occhi di inverno,
al largo 
nell'acqua notturna.
  

“Sali ossidiana di sale,
la vita di uno straniero
è ingiusta”.
 
*Lipari‐Salina* 
*12‐15 novembre 2007* 
  

 

Carmelina Di Santo

Segni particolari

Scritti da Carmelina Di Santo

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