"Se i muri potessero raccontare" è un romanzo nel quale la natura del narratore viene palesata dal sottotitolo Memorie operaie in cemento armato: la voce di una fabbrica abbandonata i cui muri stanchi di invecchiare e deprimersi in solitudine decidono di raccontare la vita delle persone che lì dentro hanno lavorato e lottato. Sono memorie in cemento armato in quanto testimonianza dei muri della fabbrica, memorie coriacee poiché granitici erano quegli anni per la durezza delle battaglie e il tipo di conflitto. È una Spoon River operaia in cui la pietas accomuna la tristezza dei grandi agglomerati manifatturieri inselvatichiti nell'attesa di fruttiferi riutilizzi e la fatica per togliere dal cono d'ombra dell'oblio sofferenze e passioni di donne e uomini che in quei luoghi spesero intera o in parte la loro esistenza. Per riflettere sul perché di ciò che è stato e non è più.

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Se i muri potessero raccontare

Fausto, studente liceale, è figlio di un ingegnere chimico. Nella sua classe viene ammessa Monica, anche sua madre è un'ingegnere chimico. Sembra questa una bella coincidenza, ma avrà dei risvolti sorprendenti. Fausto e Monica si innamorano, eppure non potranno vivere con serenità questo sentimento perché vittime di uno scherzo del passato. In quella che è una situazione molto complicata e sconvolgente che affonda le sue radici in un tempo remoto, l'autore descrive gli effetti della "teoria del caos" come "dipendenza sensibile alle condizioni iniziali".

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Sulle ali dell'immaginazione 

L'impatto della lamiera con il corpo di una giovane donna è un dolore sordo, che cambia per sempre la vita di Giuseppe, di sua sorella Andrea e di Sara. Andrea è una tatuatrice e ama Sara, ragazza con un passato di prostituta alle spalle. Sono trascorsi molti anni senza che Andrea vedesse suo fratello, da quella volta in cui Giuseppe l'ha abbandonata, incapace di accettare la sua omosessualità. Fuggono insieme per ritrovarsi e riabbracciarsi più forti di prima, in bilico tra la legge del cuore e la legge della società, proprio come nel mito di Antigone. Nel buio più fitto una via di salvezza c'è sempre ed è quella traiettoria che solo l'amore sa disegnare.

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La traiettoria dell'amore

Saranno stati 24 anni suonati  
com'è logico se sono nato col ricordo della campana.  
Sar‐anno: forse quello che verrà. O forse l'anno dopo quello che verrà.  
24 come la vigilia per i praticanti del supplizio vissuto secondo la scrittura suggerita.  
C'è stato sulla croce di legno  
sollevata da barboni in carne ed ossa  
ma a fare la festa erano altri, barboni pure loro.  
Sulla croce ci stiamo tutti: non somiglia al motto domenicale né all'ideale romantico;  
ci stiamo tutti perché pure è difficile arrivare alla fine del mese.  
Figurati riposare il settimo giorno!  
24 anni e ho pulito culi sporchi di merda poggiati su letti d'ospedale barcollanti.  
24 anni e ho menato il piede destro alla terra davanti al capitano.  
24 anni ad osservare lavagne vuote e a fottere la poesia.  
C'è stata, una notte, in cui ho toccato il mio corpo sperando che fosse uno spettro.  
Ho sperato che fosse la scultura museale e non la scorrettezza lineare di un passato cibato dalle alimentari abitudini.  
Ho sperato che dentro ci fosse una matrice diversa, divisa dai piccoli strati della pazzia mentale.  
Eccomi: la carica di un equilibrista appeso consapevole del vuoto sotto al filo incatenato agli estremi delle scale.  
Eccomi: con gli occhi chiusi per non vedere il mondo, crudele, battezzato con l'abito scuro.  
Eccomi: con la penna forcina che penetra, scava e attacca buchi d'immagine creata a somiglianza.  
24 anni e un ginocchio malandato,  
24 anni e una barba annaffiata che non vive  
24 anni e una poesia  
24 anni e un ombra soltanto  
che racconta la mia notte.

Daniele Campanari

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Poesie di Daniele Campanari

Racconto la mia notte: ricordo a me stesso