"Se i muri potessero raccontare" è un romanzo nel quale la natura del narratore viene palesata dal sottotitolo Memorie operaie in cemento armato: la voce di una fabbrica abbandonata i cui muri stanchi di invecchiare e deprimersi in solitudine decidono di raccontare la vita delle persone che lì dentro hanno lavorato e lottato. Sono memorie in cemento armato in quanto testimonianza dei muri della fabbrica, memorie coriacee poiché granitici erano quegli anni per la durezza delle battaglie e il tipo di conflitto. È una Spoon River operaia in cui la pietas accomuna la tristezza dei grandi agglomerati manifatturieri inselvatichiti nell'attesa di fruttiferi riutilizzi e la fatica per togliere dal cono d'ombra dell'oblio sofferenze e passioni di donne e uomini che in quei luoghi spesero intera o in parte la loro esistenza. Per riflettere sul perché di ciò che è stato e non è più.

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Se i muri potessero raccontare

Fausto, studente liceale, è figlio di un ingegnere chimico. Nella sua classe viene ammessa Monica, anche sua madre è un'ingegnere chimico. Sembra questa una bella coincidenza, ma avrà dei risvolti sorprendenti. Fausto e Monica si innamorano, eppure non potranno vivere con serenità questo sentimento perché vittime di uno scherzo del passato. In quella che è una situazione molto complicata e sconvolgente che affonda le sue radici in un tempo remoto, l'autore descrive gli effetti della "teoria del caos" come "dipendenza sensibile alle condizioni iniziali".

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Sulle ali dell'immaginazione 

L'impatto della lamiera con il corpo di una giovane donna è un dolore sordo, che cambia per sempre la vita di Giuseppe, di sua sorella Andrea e di Sara. Andrea è una tatuatrice e ama Sara, ragazza con un passato di prostituta alle spalle. Sono trascorsi molti anni senza che Andrea vedesse suo fratello, da quella volta in cui Giuseppe l'ha abbandonata, incapace di accettare la sua omosessualità. Fuggono insieme per ritrovarsi e riabbracciarsi più forti di prima, in bilico tra la legge del cuore e la legge della società, proprio come nel mito di Antigone. Nel buio più fitto una via di salvezza c'è sempre ed è quella traiettoria che solo l'amore sa disegnare.

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La traiettoria dell'amore

Entrai nel bar. Il primo bar che si era piazzato di fronte ai miei occhi. Manco a farlo apposta i miei occhi sono piazzati per via diritta. Se fossero destri o sinistri sarei entrato in un altro bar. Anatomia umana, comunque. Mi sedetti su uno dei cinque sgabelli vuoti. Il bar era vuoto. Balle di fieno rotolavano tra i tavoli di legno. Un vento leggero teneva la porta s  
occhiusa. Il barista mi guardò senza parlare.  
"One beer, please" dissi.  
"Cosa?"  
Il fuso orario americano mi aveva destabilizzato la mente.  
"Una birra, per favore".  
Il barista uscì dal bancone per andare non so dove. Forse a prendere la mia birra al discount.  
Mentre pensavo alla vita, alle donne, ai colpi in canna, allo squalo e al denaro entrò nel bar una donna. Si sedette sullo sgabello alla mia sinistra. Bionda, seno in vista, gambe lunghe, occhi da cerbiatto. Che poi 'sti occhi da cerbiatto mi sembrano occhi normali. Anatomia umana, comunque.  
Stavo per dirle qualcosa ma mi anticipò sul tempo.  
"Occhiuzzi?" domandò.  
"Che?"  
"Non sei Occhiuzzi?"  
"Chi?"  
"Mi stai prendendo per il culo?"  
"Non so chi o che cosa sia "Occhiuzzi"."  
"Ah, forse mi sbaglio."  
Il barista tornò con la mia birra e la mise sul bancone. Non aveva tolto il tappo. Presi il mazzo di chiavi che tenevo nella tasca desta della giacca e riuscì in tre tentativi a scardinare il muro che divideva la mia bocca dalla birra. Cominciai a bere quando dietro di me udii dei passi di donna. Inconfondibili passi di donna. Tac, tac, tac.  
Si sedette sullo sgabello alla mia destra.  
Ero certo che l'udito non mi avesse ingannato. Mora, seno in vista, gambe lunghe, tacco rosso a presenziare sul collo del piede, labbra di fuoco. Una sorta di drago con le tette. Bella storia! Due donne, due fighe, quattro tette, quattro gambe, quattro mani, due bocche. Cinquecentododici problemi.  
Tracannai la mia birra fino all'ultima goccia. Con la coda dell'occhio vidi che il drago alla mia destra mi stava osservando.  
"Montebiturzulo?" chiese.  
"Chi?"  
"Non sei Montebiturzulo?"  
"Mi state prendendo per il culo entrambe? Badate che io ci metto poco a sfilarvi le mutandine e ad infilare nel vostro presunto vergine deretano una gamba del mio sgabello."  
"Suvvia Montebiturzulo! Non incazzarti che altrimenti ti viene un colpo al cuore", disse la donna drago.  
Le due donne scoppiarano in una grossa risata che a me parve alquanto ingiustificata oltre ad aver alimentato la mia incazzatura.  
"Occhiuzzi non saresti capace di scoparci entrambe questa sera stessa", disse la bionda con gli occhi da cerbiatto.  
"Non saresti proprio capace Montebiturzulo!", disse il drago... o la donna.  
"BASTA!"  
Mi alzai dallo sgabello cercando di uscire da quel posto. Intanto il barista era scomparso. Le due matte mi bloccarono dalle braccia. La mora sul braccio sinistro e la bionda sul braccio destro.  
"Dove pensi di andare Occhiuzzi?"  
"Dove pensi di andare Montebiturzulo?"  
Non capii più nulla. All'improvviso le due donne cominciarono a toccarsi e a baciarsi e a toccarsi e baciarsi. Furore di lingua, mani sotto le vesti, respiri ansanti. Eppure continuavano a tenermi bloccato tra i loro corpi.  
Stavo assistendo ad un'erotica prestazione sessuale di due matte e io ero il co‐protagonista. Quello sfigato.  
Cercai comprensione tra i miei pensieri. Squali, vita, birra, denaro. Donne! Donne! La causa del mio malessere.  
Le matte continuavano a palparsi vicendevolmente. Erano nude. Mi bloccavano.  
Poi la bionda mollò la presa. Lo stesso fece la mora. Un enorme pene comparve in mezzo alle loro gambe. Non ce l'avevano prima! Ridevano allegramente. Feci due passi indietro e mi fermai con la schiena appoggiata al bancone. I due peni lanciavano raggi di luce colorata verso il mio stomaco che prese a sanguinare. La mia mano destra era piena di sangue. Anche i sgabelli ridevano allegramente.  
Stavo diventando pazzo. Cinquecentododici problemi.

Daniele Campanari

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Cinquecentododici problemi