Era una notte buia e tempestosa quando, ascoltando i precipitosi passi della pioggia scalpitare sul selciato e udendo a tratti il respiro del vento ansimante sfiorare la mia finestra, sentii la sua voce. Era ormai una settimana che poltrivo, avviluppato tra le lenzuola, senza decidermi a reagire. “Smettila di vegetare!” aveva esclamato mia madre nelle trecentoquarantacinque sue telefonate durante questi sette giorni ma, accusando forti dolori di cui non conoscevo, né m'andava di conoscere la natura, avevo trovato il modo di tenermi alla larga dall'ufficio. Ero stanco di tutti e di tutto, deciso a chiudermi in me stesso per snobbare l'ipocrisia di coloro che mi circondano; ero deciso a barricarmi tra queste quattro mura e a vivervi il resto di questa dannata esistenza, cercando di frenare i ricordi che lentamente mi affiorano alla mente, ricordi di quella stupida adolescenza trascorsa tra i banchi di scuola, restando al mio posto per compiacere alla rigida disciplina, ma chiudendo per sempre i miei sogni nel cassetto.   
“Leandro, vuoi fare lo scrittore?” mi domandavano i falsi amici d'una volta, sghignazzando come ubriachi ed io, inscatolato in questo corpo a velare i miei veri sentimenti, non rispondevo. È destinato forse ad esser calmo chi si chiama Leandro? Eppure non sono mai stato calmo, se non all'apparenza e certo non lo ero quando sentii la sua voce. Smarrito, fissai il ripostiglio, poi la finestra: impressionante la suggestione dello spettacolo pirotecnico che si svolgeva fuori, spettacolo di tuoni e pioggia, sostenuti da un vento incessante. 
  
Leandro! Ecco, il mio nome, pronunciato da una voce familiare, a me nota, ma non poteva essere *lei*!   
M'aveva salvato dall'isolamento ‐ lo so ‐ m'aveva offerto una speranza ed io avevo incominciato a credere di nuovo nella vita. L'ho conosciuta, l'ho amata, ma come ogni speranza è spirata via insieme al vento. La sentivo, era la *sua* voce, la distinguevo tra la burrasca e diventava sempre più forte...
  
Leandro! Ancora il mio nome, la mia condanna, il mio atto d'accusa, ma di cos'ero colpevole, io, se non di esser rimasto nell'ombra per tanto tempo? Dopo tanti anni, dopo le false promesse dei falsi amici d'una volta, lei aveva giurato e quel giuramento era valso più di tutto. M'aveva tradito ed io avevo reagito, ma in quella notte buia e tempestosa lei si ripresentava a me, scalpitando di corsa sul selciato ed ansimando con violenza, sino a sfiorare la mia finestra. 
  
Era impossibile! Doveva essere lì, nel ripostiglio, dove l'avevo lasciata. Corsi ad aprirlo: il sacco era lì, il suo braccio pendeva fuori, stillante di sangue...
  
“Pentiti, Leandro, pentiti! Sei ancora in tempo per salvarti!” mi urlava, e così tutta la notte. Soltanto all'alba è tornata la calma, allora mi son vestito e sono corso qui.
  
"E questo è tutto?" ‐ chiede il commissario.
  
"Già" ‐ afferma Leandro, col viso sbattuto: "Però è avvincente la storia del mio riscatto. Ci sarebbe di che trarne un romanzo. E dire che mi credevano pazzo!"


Leandro

C'era una volta  
lungo questa strada  
una donna a pezzi,   
mai stata amata  
con pochi spicci  
neanche per campare,   
tanti mocciosi  
tutti da sfamare..  
per poche briciole,   
per un boccone   
vendeva il suo amore.  
  
C'era una volta  
in questa stazione  
un uomo a pezzi,   
senza mai un amore  
con pochi sogni  
ma da realizzare  
e tanti debiti  
tutti da pagare...  
e per amica  
e per famiglia  
solo una bottiglia.  
  
C'era una volta  
su questa panchina,   
c'era la notte  
buia e senza luna  
e una puttana   
senza compagnia  
e un ubriacone   
senza più allegria..  
per una notte,   
per poche ore  
fu solo amore.  
  
E chiudi gli occhi  
o mia piccina,   
per quante notti   
ti starò lontana  
ma tu non piangere,   
resta ad aspettare  
un giorno sarai   
una persona migliore...  
per tua madre,   
per tuo padre  
e per il nostro amore.

La puttana e l'ubriacone

Quando perduto è il valor dell'arte
e tutti gli altri anche son persi
afferro insignificanti carte
e le intrido di speranzosi versi

LUI:  
  
Stella piccina  
stella profana  
che scruti furtiva  
nel cuor di chi ama,   
scivola lenta  
nel suo pensiero  
e, nel silenzio  
sfoglia il suo velo.  
Non vergognarti  
d’un uomo che sogna,   
di leggere dentro  
ad un cuore di donna.  
Non vergognarti  
di esser sincera  
con chi non vive,   
chi ormai dispera.  
  
LEI:  
  
Stella piccina  
stella maldestra  
che splendi persino  
nel mare in tempesta,   
rischiara il silenzio  
con queste parole  
che siano leggere,   
che siano d’amore.  
Non rifiutarmi  
un solo momento  
per stare con lui,   
per dirgli che sento.  
Non rifiutarmi  
una sola occasione  
per dirgli chi sono  
e offrirgli il mio cuore.  
  
Stella piccina  
stella cadente  
che sfiori la volta  
del cielo sognante,   
bacia le anime   
di questi beati  
che, in questa notte  
si son dichiarati.  
Tanto vicini  
e pur distanti  
non sanno ancora   
che, in pochi istanti  
hanno vissuto  
la storia più bella,   
solo guardando  
la stessa stella.

San Lorenzo

Quante notti  
passate a sognare   
il vago albeggiare  
del giorno che va.  
  
Dolce e amara  
l'attesa pensosa  
di chi non riposa  
perché più non sa.  
  
Trasognato,   
lo sguardo alle stelle  
ma il cuore, ribelle  
non si placherà  
  
se, dal buio  
del cielo serrato  
un candido afflato  
lo ridesterà.

Risveglio

Si può stare lontani   
senza avere pensieri,   
non sfiorarsi le mani   
perché sembrino veri?   
tempestare il silenzio   
dei nostri richiami,   
sino a spendere il tempo   
a non dirci precari..   
è un po' un riparlarsi,   
quasi un dirsi di sì   
ma tu   
tu non sei qui.   
  
Si può credere ancora   
che non siano reali   
questi modi di dirsi,   
di non dirci lontani?   
dirlo in faccia alla vita   
cosa siamo davvero,   
ma guardare negli occhi   
non si fa allo straniero..   
è un po' un rivedersi,   
che vedere vorrei   
ma tu   
tu non ci sei.   
  
Ma la vita continua   
‐che le frega di noi? ‐   
due punti sospesi   
contesi dal vento,   
eppure frammenti   
d'un solo segmento..   
e un anno che passa   
non passa per noi,   
fra pochi secondi   
‐silenzio‐   
  
e poi

Davide Di Finizio

Scritti da Davide Di Finizio

Leandro

La puttana e l'ubriacone

Quando perduto è il valor dell'arte e tutti gli altri anche son persi afferro insignificanti carte e le intrido di speranzosi versi

San Lorenzo

Risveglio

Precari