La porta resta aperta,  
ma Lei si è dileguata  
dietro un sipario rosso,  
e luci spente,  
candele sospese e fioche,  
odore e versi dell’ultimo peccato  
compiuto, scandito, dimenticato,  
fedeli andati via,  
scesi verso la “Valle del Nulla”  
pronunciano il canto del perdono,  
le loro mani graffiate,  
spezzate, per l’aver tanto bussato,  
accecati dal tempo perduto  
dal suo abbaglio fosforescente,  
da quel trascorrere Infermo,  
assordati dal Silenzio udito,  
camminando,  
percorrendo   
il “Sentiero dell’eterno andare”,  
divenire,  
ognuno con ciò che ha voluto,  
desiderato, smarrito,  
ognuno con ciò che è stato,  
e la notte va,  
elevandosi nella commozione,  
e gli inferi in rivalsa,  
l’urlo nel torpore infetto,  
di lacrime  
pronte a calar giù  
da quella nube Nera

La valle del Nulla

Sarà la morte,  
Sarà un bicchiere  
di vino,  
Sarà l’odore dei suoi occhi,  
dell’ultima baccante amata,  
vissuta, smarrita,  
Sarà il dolore che trafigge  
la notte,  
Sarà il cammino dell’uomo  
maldestro,  
Sarà il volto di una madre,  
Sarà quella strada vuota,  
bagnata,  
Sarà la malinconica solitudine  
di un tango,  
Sarà il musicista diseredato,  
perso nei suoi jazz metropolitani,  
Sarà l’alcolizzato  
pronto a bere per il suo “sogno di mezza estate”,  
Sarà un dormitorio pubblico,  
Sarà un poeta che cavalcherà le notti  
indossando una sciarpa fucsia,  
Sarà l’ultimo treno di emigranti,  
Sarà il volto di Dio raffigurato  
in una nube di diossina,  
Sarà la pazzia!  
Sarà il pisciatoio di un autogrill,  
Sarà la dolce buonanotte dei sopravvissuti,  
Sarà la lacrima in un caffè,  
Sarà l’insonnia angosciata,  
ubriaca, timorosa, perversa  
Sarà il fantasma della commiserazione,  
Sarà un focolare acceso,  
Sarà un vecchio su una panchina,  
Sarà un lavandino sporco, otturato,  
Sarà la celebrazione della nostra  
Vittoriosa Sconfitta,  
Sarà una birra posta su una lapide,  
… Saranno trincee  per la tua, (mia),  
meschinità!

Vittoriosa sconfitta

Segreti e desideri,  
passione e sentimento,  
voci e tuoni  
si propagano nell’alba della morte,  
luci e cappi,  
grida e bisbigli,  
il muro è gelido  
gli occhi della condanna   
scorrono un peccato,  
la voce del peccatore  
pronuncia un silenzio,  
i sogni d’ieri  
divengono disillusioni dell’ultima ora,  
e ogni domanda  
trova risposta   
in un corridoio da percorrere,  
luci al neon  
e occhi scrutanti,  
abbandono, e  
musica per angeli ubriachi,  
un ticchettio,  
un brivido,  
un’ora,  
… silenzio!

Epitaffio di un condannato

La vidi percorrere i suoi sogni,  
in un candido lamento,  
diretta verso i mari argentati del silenzio,  
guardo la mia faccia, e come un dolce pianto,   
sconfinando i giardini della coerenza,  
al di là della frontiera persa,  
e vidi lei sotto una quercia,  
immersa nei colori autunnali,   
tra una foglia cadente e un sorriso di rassegnazione,  
la guardai, e attraverso i miei occhi sorrisi,  
uomini e bari percorrono le strade di questo mondo,  
fermi, sorseggiano l’ultima bottiglia di birra alla fermata del tram,  
e donne con trucco sgargiante,   
trascorrono la notte aspettando l’uomo solitario,  
percorro questi campi di grano,   
era una notte schizzata di poesia  
quando le labbra di lei baciarono le ferite di lui,  
le promise che sarebbero andati al di là dell’oceano,  
verso i sentieri bianchi della beatitudine,  
verso un cielo di esplosione, felicità e rimpianto...  
perso nella valle dei sognatori,   
ho seppellito ogni peccato nella terra,   
un viandante notturno,  
tasche colme di tabacco,  
stomaco traboccante di whiskey,  
le sue scarpe consumate  
da ogni strada percorsa, immaginata, svanita,  
e la propria “consapevole inconsapevolezza”  
lo portava a capire, quanto   
la libertà, fosse solo un metodo per giustificare l’incoerenza!  
In quelle notti cercava giustizia,  
cercava ogni risposta e ogni senso all’inquietudine,  
e all’alba di quelle notti,  
restava fermo col suo incoerente malessere,  
vuoto e sazio...  
e l’ultimo pianoforte scordato  
ricominciava a suonare,  
ricordava gli occhi di lei,  
e quegli occhi, in quell’istante, erano  
persi a scrutare il volo di un gabbiano solitario,  
impregnati di salsedine oceanica,  
immersi nel suono di note zingare,  
diseredate, smarrite.


Davide Imbrogno

Biografia

Poesie di Davide Imbrogno

La valle del Nulla

Vittoriosa sconfitta

Epitaffio di un condannato

Quel sentiero per Strigari