Una nera, cristo. Una nera non l'ho mai avuta. Sono agitato da morire, sento il battito del cuore che rimbomba, una donna nera non l'ho mai avuta. Cammino avanti ed indietro per la stanza come un coglione, aspettando che quel telefonino senza vita ne prenda una e cominci a trillare.  
Hanno detto così, hanno detto che mi avrebbe chiamato dieci minuti prima dell'appuntamento, per confermare. Io da solo ho già confermato dieci volte, ma quel telefonino non suona. Quanto vorrei avere una dipendenza. E’ in momenti come questi che penso a cosa mi sia saltato in mente ogni volta che ho scelto di non diventare un drogato. Quello che fa sorridere è come ho conosciuto questa nera, dove l'ho vista, a come immediatamente si è presentata nuda ed aggressiva in un colpo solo ed io mi sono sentito duro, durissimo. Durissimo che quasi piangevo. Invece mi sono masturbato ed ho immaginato di averla sul letto.  
Mi sono detto ‐Ti darò ogni risparmio‐. Mi sono detto ‐Ti darò tutta la mia vita, se di vita si può ancora parlare. Basta che tu mi stringa come mi hanno raccontato. Come un cobra, un boa, un drago che porta via‐.Ho sentito che è successo già ad altri, sul serio. Almeno a 5 che conosco. Hanno chiamato un' agenzia di escort e nel momento esatto in cui lo facevano si sono sentiti talmente squallidi da essersi perdutamente innamorati.E' una storia da cantautori, voglio provare anche io, voglio raschiare il fondo del barile. Anche se per me è diverso. La mia è una storia interrotta da continuare.  
  
Il primo rumore, Egade lo sentì mentre ancora era nel suo appartamento e stava indossando le scarpe buone.  
Un boato, verso est. Talmente distante da sembrare un miraggio. Ogni ragazza lo sa, è una regola insita nel processo di preparazione. Se quello che succede attorno non distoglie l'attenzione dalle dosi di profumo da spargere sui polsi, se non distoglie l'attenzione dai colori della sera da abbinare al rossetto, allora non è una cosa importante. Così lei, tutto quello che fece dopo il boato, fu mettersi la scarpa sinistra.  
   
Ecco il trillo. Finalmente. Ho aspettato dei mesi quel suo cazzo di squillo. Chiede di scegliere un bar della zona e incontrarci lì, ed io questa zona l'ho imparata a memoria in tre giorni, girandola anche di notte, per capire quali punti sarebbero stati i più miseri. Forse sembravo un cane rabbioso, perfino i matti si dimenticavano di essere matti per concentrarsi a guardarmi. E' così che funziona no? Dal letame nascono i fiori. E allora io me lo vado proprio a cercare, il sudiciume.  
Il locale che ho trovato ha come sedie dei sedili di macchina reclinabili, isolati da un separè di lamiera. Era una bella idea, una bellissima idea. Ma presto le cose hanno cominciato ad andare come ci si sarebbe dovuto aspettare, e tra camerieri privi di endorfine, chiazze di sperma e macchinette rumorose, l'atmosfera è perennemente quella di un immenso vano posteriore di una macchina al drive in.  
La aspetto camminando avanti ed indietro, valutando la luce, valutando la forza che ci metterò, che ci metterà.  
   
Ascoltò molto bene i passi che fece scendendo le scale, come se il rumore troppo forte di uno dei tacchi sul marmo fosse l'avviso di un boccolo messo male, una debolezza della spilla appuntata al vestito. L'avesse sentito altri giorni, si sarebbe fermata a sistemarsi, ma si era resa talmente impeccabile per quell'appuntamento, che tutti i suoi ideali manuali sui segnali di sventura furono invalidati, e quando il richiamo della vicina di casa sbucata sul pianerottolo quasi la fece cadere, lei ringraziò con un sorriso.  
‐Che buon profumo ha signorina Egade.‐  
   
Tutti quanti sono andati a prostitute. Non mentitemi, non mentitemi. State fingendo. Tutti quanti. Ne sono la prova i parchi dove sbocciano i profilattici. Cristo. Io almeno faccio le cose al chiuso. Non ci faccio giocare i bambini con i loro stadi primordiali morti nel lattice. Quello che avete fatto, quello che sto facendo anche io giusto adesso, cinque minuti prima che lei arrivi, è sforzarmi di non avere alcun ricordo romantico.  
Per l'amore sono nuovo. Per il sesso sono navigato come una bagnarola.  
Ho esattamente le sembianze di chi spera di arrivare al cuore di una donna penetrandola più forte. Seduto sul mio bel sedile cigolante, guardo fisso davanti a me.  
Non voglio vederla arrivare. Voglio vedermela sopra, intorno, dietro, davanti. Che mi lasci stremato su un letto di fronde secche come la vittima di un sacrificio. Che mi lasci sudato di colore nero. Il punto è che voglio che mi lasci.  
Che lasci anche me.  
   
Egade. Il suo profumo lo confeziona da sola. Non che lo faccia da sempre, ha iniziato quando l'ha conosciuto in ottobre. Il suo primo sguardo le è rimasto marmorizzato negli occhi e voleva in qualche modo riuscire a marmorizzare tutto quanto, anche il profumo dell'autunno di quel preciso momento. La prima cosa che ha detto dopo averlo incontrato è stata ‐Stavolta mi innamoro‐, e cominciò davvero ad innamorarsi di tutto.  
   
Me l'avevano detto, il rumore dei passi sarà fortissimo, rimbomberanno anche all'aperto, sembrerà l'arrivo di una catastrofe.  
E' esattamente così che succede adesso. Sento tutto amplificato. La terra romba, trema, la gente urla, i lampioni saltano. Sembra che il cameriere abbia ripreso vita e mi dica di scappare.  
Si salvi!‐ mi dice.  
‐Coraggio, scappi!‐.  
Lo guardo  mentre mi dà del lei. E lo immagino già filare via.  
Mentre la aspetto, mi viene un'erezione potentissima.  
   
Il primo appuntamento con quell'uomo così particolare doveva essere speciale. Egade doveva far sembrare che già il secondo in cui gli sarebbe apparsa davanti agli occhi, fosse la più bella conversazione che lui avesse mai avuto.  
Una volta uscita dal suo palazzo, in strada, iniziò a provare un tipo di camminata più sensuale del solito. Si allenava. Si trattava di mettere un piede esattamente davanti all'altro, in modo da sembrare quasi in equilibrio sopra un filo sottilissimo. Sembrava poco, ma faceva la differenza. Se si allenava già da adesso, all'arrivo al punto d'incontro tutto le sarebbe riuscito perfettamente naturale. Aveva 200 metri di esperienza da fare.  
   
Lo sapevo che era violenta, me l'avevano detto, ma non credevo così tanto.  
Ero convinto di poter essere martoriato senza soffrire. E invece poi, appena ha rotto i vetri, appena mi ha toccato, in un attimo ho voluto sentire tutto il male possibile, abbassando la soglia del dolore sotto le scarpe.  
Tutti i mobili sono stati buttati in aria. Mi ha preso ad occhi chiusi. Il suo bacio sulla guancia con le sue enormi labbra da nera si è trasformato anche in bacio sul collo, sulle spalle, sui fianchi, sui polpacci. Tutto assieme, tutto con la rincorsa, finisco contro un muro.  
   
Per la prima decina di metri sembrava volare sul vento di quel viottolo deserto. Dopo trenta poteva anche permettersi un'andatura più veloce. Dopo cinquanta quella che cadeva sembrava pioggia. Egade si rifugiò sotto il porticato per non bagnarsi il vestito. Quando a cinquantacinque metri la pioggia si era già trasformata in ondata, la sua andatura si trasformò in un peso alle caviglie.  
Dopo sessanta metri era cento, trecento metri, quattro chilometri più distante dal luogo in cui si sarebbe dovuta fermare e lui la vide passare. Dal suo balcone, la vide passare. Vide passare i suoi capelli, preceduti da una processione supersonica di cose sventrate da terra che nuotano affannosamente insieme a lei. La riconobbe anche se la incrociò una volta sola.  
   
L'ondata non si lasciò scappare nemmeno un millimetro di pelle, di vestiti, di aria intorno. Le cose più leggere divennero impregnate, i vestiti macigni incollati, i giri di perle un cappio.  
Se vogliamo essere romantici, era un abbraccio che stringeva i fianchi. Se vogliamo essere disfattisti, era una tragedia.  
Egade lo vide. Mentre stava con gli occhi aperti verso il cielo, senza riuscire a risalire, Egade lo vide essere in salvo sul balcone, riconoscerla e iniziare a piangere.  
Fu il loro secondo sguardo.  
Egade per chiamarlo aprì la bocca e ingoiò più acqua, fingendo che fossero lacrime d'amore. Più acqua beveva, più lui aveva pianto.  
Annegò con il cuore spezzato prima che poteva.  
   
   
Le mani sudate non si lasciano scappare nemmeno un millimetro di pelle, di vestiti, di aria intorno. Le cose più leggere diventano impregnate, macigni, incollati. Se vogliamo essere romantici, è una scopata. Se vogliamo essere disfattisti, è un tentativo forzato di resurrezione.  
Quella puttana nera ha portato con sé pezzi di fango e rametti. Li ha portati per i suoi giochetti selvaggi. Apro la bocca e mi lascio trasformare in uno stupido vaso.  
Apro la bocca principalmente per chiamare la donna che ho amato.  
Persa mesi prima. Persa mesi prima per colpa la stessa dannata puttana bagnata.  
‐La prostituta è andata a donne!‐, ho continuato a ripetermi. In attesa che quella disgrazia distruggesse gli argini dei marciapiedi da qualche altra parte, che venisse preannunciata.  
Non sono un idiota sapete. Sono più furbo di tutti voi messi assieme.  
Io l'ho persa mesi fa, e da quel giorno ho letto tantissime cose.  
   
La mia casa sembra quella di un pazzo. Ho tappezzato ogni superficie riflettente con articoli, ricerche, statistiche, annunci riguardo prostitute di tutti i reami. Capitemi. Capitemi, cazzo. Dovevo trovarne la migliore. La più devastante, dalle curve pericolose, nera di malasorte con il ritmo nel sangue. E' stato come inseguire una divinità, corteggiare un tumulto del cielo per vendetta.  
Nonostante sia un lago di eccitazione, nonostante stia affogando nel sudore, nonostante il suo disastro, il suo infilarmi dita negli occhi, riesco a dominarla. La prendo per quella massa unta di capelli ricci nero verdognoli che sembrano alghe e le spingo la faccia contro la terra. La lotta si fa scivolosa e profonda. Forse comincia adesso il vero sesso. Di sicuro comincia ad esserci un po' d'ordine nella distruzione che mi sono andato a cercare.  
Comincio a darle dei colpi talmente forti da finirle nell'utero. Immerso fino alla testa nella sua placenta fangosa.  
 Quando sei dentro una puttana, sei parte della puttana. Quando sei nell' acqua, sei parte dell'acqua. Quando sei passata davanti a me morendo, sono diventato la parte di te ancora vivente.  
Da allora si è trattato solo di completarti, Egade.  
   
“Approfondendo ulteriormente il discorso, possiamo dire che l’acqua, infine, rigenera. Se l’acqua è un po’ il simbolo della materia prima, ecco che allora la vita nell’acqua nasce e nell’acqua ritorna, ma nell’acqua anche rinasce. La distruzione stessa che l’acqua opera è la condizione per la rinascita: purché vi sia un ordine, una Parola, un Logos. Altrimenti siamo di fronte all’acqua come drago: forza bruta e caos.  
  
Come nelle celebrazioni misteriche, l’iniziato deve morire simbolicamente per poter rivivere in possesso delle autentiche qualità umane, così tutta l’umanità deve passare attraverso la morte per rigenerarsi. E’ significativo il fatto che l’acqua sia considerata la fonte della vita da tutte le tradizioni arcaiche; la vita, dunque, si congiunge con la morte per dare origine ad una nuova vita. L’eletto che si salva galleggia a lungo sulle acque; è il simbolo dell’uomo rigenerato che, dall’acqua portatrice di morte per gli altri, assume le facoltà per una vita totalmente nuova.”

Amìala ch'a l'arìa amìa cum'a l'è, cum'a l'è.

Questa non è una lettera, è un prontuario.  
  
Ti insegnerà molte cose, alcuni segreti che la maggior parte degli uomini, quando viene a vedermi, non sa.  
Non è tutto dimenare il corpo, non è tutto scuotere i capelli. Puoi pensarla così, ma se la pensi così non sopravvivi a lungo.  
Le cose che vedi, le cose più immediate, da giarrettiera, sono sì la via di fuga da una crisi economica, ma la via di fuga dalla via di fuga ce la dobbiamo inventare.  
Non avevo bisogno di continuare a farlo per guadagnare, ho già il mio nuovo lavoro, pagano bene ed ho il culo coperto. E fino ad ora era il mio sogno americano.  
Però, tutto è stato fatto per scriverti.  
Ho voluto riprendere da dove ci siamo fermati. Io e i miei organi, intendo. Poi tu sei continuato.  
Anni e anni di lavoro come ballerina di lap dance non mi sono mai pesati così tanto come quando ti ho visto nel locale, appena salita sul palco per esibirmi.  
  
Tutto il sudore che avevo lavato via è tornato. Tutte le mani che mi hanno toccato una alla volta, sono tornate a toccarmi insieme.  
A spingermi in basso, in basso. Sul palo non sono riuscita neanche a fare acrobazie.  
  
Muoversi in modo sensuale è una forma di paralisi. E' la prima cosa che ti dicono al corso avanzato.  
  
La mia insegnante aveva i capelli rossi, curati nel minimo dettaglio, uno sguardo vitreo, luccicante come il palo dal quale non si staccava mai. Anche agli allenamenti portava un vestito da battaglia, fatto solo di due copricapezzoli e un tanga con le piume. Continuava a chiederci se credavamo di vederla.  
  
Un giorno, lei stava fumando. Nuda, sul balcone, aggiustandosi con il pollice l'elastico del tanga che le segava le anche.  
Mi sono avvicinata trascinando i piedi, per annunciarmi, per dirle che stavo per fare un discorso importante.  
Le ho detto che ti amavo, che non te l'avrei mai detto. E basta, due parole.  
Per quanto mi riguarda, più l'amore è grande più vuoi conservare per te i dettagli.  
Lei mi ha guardato, ha espirato una quantità di fumo enorme, davvero, enorme, come se avesse fumato l'intera sigaretta senza esalare mai.  
Si è spenta il mozzicone sulla mano, e vedendo che non ne ero affatto turbata, ha cominciato a parlarmi.  
‐Credi che tutte noi siamo finite a dimenarci su un palo perchè siamo involucri di ghiaccio?‐  
Mi ha preso per le spalle, mi ha girato verso le altre ragazze che si stavano esercitando.  
L'avevo irritata, lo sentivo dalle sue dita che tremavano.  
‐Ognuna delle ragazze che vedi‐ disse ‐ama in modi per i quali neanche i poeti hanno figure retoriche adatte. Credimi, stellina, nessuna di noi finirà sposata con l'uomo che ama. Nessuna di noi gli rivolgerà mai la parola.  
Credi che io sia diventata istruttrice perchè mi sono fatta toccare più delle altre?  
Io non so niente di lap dance.  
Sospiro davanti a milioni di ritagli di foto assemblati assieme, nel tentativo di ricostruire la faccia di un ragazzo che vedo tutti i giorni.  
So molto di romanticismo. Per questo sono qui.‐  
Le divise delle Giuliette moderne sono fatte di labbra umettate di whiskey.  
‐Tu pensa alla sostanza di qualcosa di non svelato, alla sostanza di un segreto.‐ continua ‐Nessuno parla. Nessuno si confida. Nessuno si tocca.  
E' assolutamente contronatura esprimere con le parole quello che parole non ne ha mai avute.  
La scrittura, la poesia, le canzoni..tutte stronzate, stai mentendo a te stesso.‐  
Afferra il palo con entrambe le mani,  
Il moncherino che pendeva dalle labbra perdeva cenere in mezzo ai suoi seni, creando un glitter magnifico fondendosi con il sudore.  
‐Non ci sono tele per noi, bambolina. Non ci sono penne a sfera. Non ci sono sospiri incantati al chiaro di luna. Ma devi rispondere a questa domanda.  
Sinceramente, qualcuno si è mai fatto una sega sulla divina commedia?  
La corona d'alloro qui te la cuciono a forza di smanettarsi, a misura della circonferenza del loro amichetto.  
Sono capaci tutti di guardarti le tette, ma la tua amata Beatrice, Silvia, Lucia..loro sono attenti ai dettagli. Loro sanno quali frasi del corpo stonano, sanno quando la rima non è apposto, quando una spaccata significa una passeggiata sui prati, quando ti lecchi il dito e vuoi preparargli il caffè, quando messa a novanta gli dici Andiamo a cadere per le stelle.‐  
Avevo capito il messaggio.  
Le ballerine non rinunciano al loro cuore. Il cuore in realtà è tutto quello che hanno.  
  
Stavo immobile a guardare il vuoto e forse dai miei occhi danzavano già lacrime di gioia, bruciavano sul viso come gocce di limone.  
Era come quando senti che potresti essere soffocata dalle frasi che non potranno mai uscire. E più le accumuli più loro trovano sinonimi di loro stesse, analogie, collegamenti, antonimi, contrari, tutto per costringerti a parlare.  
Stavano per arrivarmi al cervello, appannarmi la vista, prendersi tutti i sensi, ma Lei mi ha afferrato un polso e me l'ha messo a contatto con il palo. Il freddo dell'acciaio mi ha risvegliato.  
Fa due passi indietro, si posiziona in mezzo alla luce del sole che entra dall'unica enorme finestra, si ravviva i capelli e dice:  
‐ Mi sono preparata per il grande evento. ‐  
Va verso la porta dello spogliatoio senza mai staccare lo sguardo dai miei occhi, senza mai smettere di sorridere.  
Quando la apre esce un uomo che avevo già visto ciondolare lì intorno. Avrà avuto una cinquantina d'anni portati stancamente, due ciuffi di capelli lunghi appiccicati alla testa, la carnagione cotta dal sole e una salopette verde. Le pupille degli occhi erano l'unica cosa degna di nota. Erano coperte da due cataratte grigio chiaro, due pareti mute e liscissime, perfette per proiettare.  
Dice.  
‐ Allora? Cosa vuoi fargli sapere? ‐  
  
Il mio cuore si è trasformato in una caldaia, tutto il corpo si è trasformato in un pavimento rovente da dove dovevo scappare e quell'uomo, amore mio, si è trasformato nell'anello mancante tra me e te.  
Neanche mi sono accorta di aver cominciato a ballare.  
Muovimi o diva del fremito amore, la lancia funesta che gli occhi trafisse.  
  
Fireman Climb: Devi prendere la rincorsa, abbracciare il palo e rannicchiarti a uovo. E' molto difficile, la presa non ti riesce quasi mai all'inizio, e se ti riesce scivoli praticamente subito. Tempo fa lei mi disse ‐ Immagina la pressione che vorresti la tua mano facesse su una penna che sta scrivendo per lui. ‐  
E sono rimasta sospesa.  
Nel vuoto.  
Attaccata stretta stretta al palo.  
Hanno dovuto toccarmi per farmi staccare, hanno detto che quando ho riaperto gli occhi li avevo lucidi.  
  
Forearm stand bow: Sei a testa in giù, con le braccia appoggiate a terra. Quello che ti lega al palo è un piede ben uncinato ad esso. Gambe divaricate e altro piede sospeso nel vuoto. E' il modo in cui, in un mondo parallelo e distorto, un antimondo, io acquisirei l'eleganza necessaria per avvicinarmi a te di nuovo.  
Sei in bilico su una fune, all'incontrario. Per quanto sia acuto il tuo senso dell'equilibrio, sei sempre destinato a cadere.  
  
U Bend: E' un inchino sospeso.  
  
Yogini: Qui assomigli ad una barca. La schiena è completamente arcuata in avanti, devi prenderti i piedi tendendo le braccia, l'unica cosa che ti unisce al palo è la stretta che fai con l'interno di una di esse.  
Il punto più basso della tua cassa toracica è quello più sporgente, quello che verrebbe colpito per primo da un fascio di luce, da un naufragio. Quello che vedresti meglio al primo sguardo, all'ultimo sguardo.  
La prima, l'ultima impressione che voglio darti di me è la mia parte più vulnerabile.  
  
Quattro mosse, quattro figure per descrivere solo un momento.  
Le ripeto per un quarto d'ora, ogni volta più forte, ogni volta con qualche dettaglio in più. Un dito alzato, un'angolazione diversa.  
Quello che mi ritrovo a fare con l'andare dei minuti, è guardare sempre più fissamente gli occhi di quell'uomo anonimo. Diventa ossessione.  
Ad ogni giro, ad ogni capriola, devo per forza tornare da loro, dalle sue cataratte. Devo vedere se in quei fogli bianchi comincia ad esserci scritto qualcosa. Non c'è ciocca di capelli che si possa mettere tra noi, non c'è goccia di sudore che mi possa bruciare abbastanza le orbite.  
Quell'uomo non sei affatto tu, non sto affatto proiettando. Quell'uomo per me non esiste nemmeno, ma i suoi globi oculari vuoti diventano veicolo di risposte immaginarie migliori di qualsiasi altra realtà.  
Smetto di ballare solo quando inizia a strizzarli.  
Si avvicina alla mia maestra, le dice qualcosa all'orecchio e se ne va da dov'era venuto, con le mani in tasca.  
Lei viene da me lentamente, si guarda intorno e dice – Lui è un massimo esperto d'arte, uno specialista in sonetti per gambe lunghe, un divoratore di promesse sigillate da un paio di collant, nel 2011 ha partecipato ad un quiz ed ha vinto l'ambito premio Sai far schifo. ‐  
Si ravviva i capelli con la sua mano superidratata. ‐ Dice che non si è innamorato di te, che nessuno si innamorerebbe. ‐  
La sensazione è stata quella che hai quando nei sogni cadi.  
Anche se tornassi a vedermi, anche se tornassi da me, non ti innamoreresti. Capisci? L'ha detto lui.  
Quando vuoi a tutti i costi una risposta che non arriverà, accetti qualsiasi opinione pur di arricchire le tue personali macchinazioni.  
Lei torna da me, attualmente in stato catatonico, si accende una sigaretta ad un centimetro dal mio naso. Credo che l'effetto sia lo stesso dei sali, infatti ritorno lucida.  
‐ Sai cosa dicono i tuoi movimenti? Dicono “Nessuno vuole conoscere qualcun altro fino in fondo”. E la prima che non vuole conoscere il suo grande amore sei tu. Nel tuo ballo non c'era nemmeno una domanda, nemmeno un invito. Sei stata sempre tu, tu, tu per prima. ‐  
Tutto di lei, tutti i suoi colori, diventano immediatamente più saturi.  
Ci hai mai pensato? L'arte fissa un momento. Anche i romanzi le cui storie si svolgono nell'arco di anni, generazioni, per l'artista sono solo figli di un unico momento. Il momento in cui hanno visto il volto di un vecchio, il momento in cui hanno sentito un rumore particolare, il momento in cui si sono sentiti liberi.  
Tutti momenti che scaturiscono vampate, orgasmi, fluttuazioni. Premono un tasto dentro di te e tu cominci a fare. Fregandotene di com'è veramente, di come continuerà la vita di quel vecchio, di quel rumore, di quegli spazi aperti.  
Il segreto è che nessuno è mai stato contento di essere una musa.‐  
I pali da lap dance possono anche mettersi in orizzontale e trafiggerti, trasformandoti in caleidoscopio.  
Gira. Gira. Gira.  
  
Sono solo 4 le figure che provo per te.  
Una volta a casa ho cercato, ti giuro, nella numerologia qualcosa che avvalorasse la mia tesi, che confutasse il resto del mondo.  
  
In Giappone  il numero è considerato sfortunato: ciò deriva dal fatto che si può pronunciare sia yon che shi, quest'ultimo con pronuncia foneticamente simile all'ideogramma 死, che rappresenta la morte. Tale credenza determina l'usanza di evitare il raggruppamento di quattro oggetti uguali: ad esempio, in Giappone è impossibile trovare nei negozi un servizio da tè per quattro persone.  
  
La quarta lettera dell’alfabeto ebraico: Dalet.   
La sua funzione è la Solidità.  
La materia è concentrazione di energie e di dinamiche che tengono insieme, in modo ordinato, tali energie. Solidità è concentrare energie per rendere visibile e toccabile, dare consistenza e stabilità ad un pensiero, progetto o sogno.  
Dalet è la stabilità, la razionalità, le fondamenta. Segna il passaggio dal movimento all’identità in una forma.  
Solidità è anche ripetitività, tornare su se stessi, confermare per dare consistenza ad un’idea, ad un modo di essere, ad una situazione.  
  
Non posso assolutamente fingere, non posso assolutamente essere così ipocrita da immaginare una vita intera con te.  
Sei stato le radici di tutto quanto, solidissime radici, ma sono io quella che cresce.  
Il livello di narcisismo si misura in base alla capacità di circondarti di persone che non ami, ma che non hai nessuna intenzione di lasciare andare.  
L'unica cosa che posso fare per te, sarà per sempre una specificazione, un ulteriore chiarimento, una definizione, un riempire di dettagli il secondo prima di sparire.  
Il mio addio diventerà un frattale più ricco della vita di chi insieme ci sta per anni. Ed in tutto questo particolareggiato disperare, saprò benissimo fare a meno di te.  
  
Ti offenderesti se qualcuno ti chiamasse Ispirazione?

Le Rendezvous de High Life 

‐Da ragazzo il mio modo per attirare le tipe è sempre stato quello di fingere di stare male. Ero già un attore‐  
Le luci dei riflettori sono talmente forti che nemmeno riesco a vedere chiaramente la giornalista davanti a me. La vedo a pezzi, così mi rivolgo alle sue gambe accavallate.  
Mi chiede ‐Come è stata la sua fase edipica?  
Le dico che è stata sensazionale, piena di primi contatti con il mondo dello spettacolo. Correvo a casa dopo una mattinata a scuola per fiondarmi sulla cassetta delle lettere.  
La mia fase edipica l'ho scoperta masturbandomi sulle guide tv.  
  
Capisco di aver detto qualcosa di interessante, la giornalista si piega verso di me e il suo volto emerge dai bagliori.  
Chiamando la truccatrice con un cenno della mano, ma comunque tenendo lo sguardo verso di me, così non me ne accorgo, mi chiede ‐Lei vede nella masturbazione la via per lo star system?  
Torna ad appoggiarsi allo schienale, torna a sparire nella sua copertina luminosa.  
La vedo di nuovo a pezzi, così mi rivolgo all'unico ricciolo nero che si è salvato dall'immersione.  
Mentre il rossetto le viene ravvivato, io schiocco le dita, ma comunque tenendo lo sguardo verso di lei, così non se ne accorge.  
Dopo tutti i miei studi, dopo tutte le mie ricerche, le dico che quello a cui dovrebbe puntare un format di successo è il concetto di asfissia autoerotica.  
  
Il primo riflettore scoppia, ma io non lo guardo, continuo a parlare. Facendo così, non do l'autorizzazione agli altri di distrarsi.  
Arrivare allo scheletro delle cose. Alla trachea delle cose. La televisione come cappio alla gola.  
Il mancato apporto di ossigeno al cervello può causare euforia ipossica, che comporta sensazioni di euforia, leggerezza, diminuzione delle inibizioni, stordimento ed incremento delle sensazioni relative alla masturbazione e all’orgasmo .  
E se il cappio alla gola è fatto da mille mani smaltate di ballerine con la minigonna inguinale, tanto meglio no?!  
Il pubblico comincia a ridere in modo sguaiato, ritmato da un corollario di mille piccole esplosioni e corti circuiti.  
  
Prima che il black out sia totale, l'ultima luce si riflette per un attimo contro il fumo grigio che comincia ad espandersi dal soffitto.  
Cominciano tutti a tossire, ma non è importante quanto il tizio del pubblico che traccia con le mani le curve di una donna.  
E io rido. Tirando fuori da sotto la mia poltrona una maschera anti‐gas, dico Fratello, tu hai capito benissimo dove voglio arrivare.  
Ma penso che in realtà tutti abbiano capito benissimo.  
  
Non vedo più nessun pezzo della giornalista, così mi rivolgo alle particelle di fumo.  
Dico che Il problema molto serio è che questa pratica può portare alla morte, a causa dell’incapacità della vittima, di utilizzare i sistemi di protezione.   
Ora non si sente altro che gente che sta male, che geme dalla sensazione di soffocare. Facendo tutto il più piano possibile, per non disturbare la diretta, per non interrompere il discorso.  
Se hai un microfono diventi il capobranco.  
Se hai un microfono sei un supereroe con il potere di togliere le riserve di ossigeno, e tutti te ne saranno grati.  
Ora si tratta solo di rimanere a guardare il più grande spettacolo mai esistito.  
  
Prima che tutto cominci a prendere fuoco, mi alzo. Infilo le mani in tasca, nel buio trovo i ricciolini neri e li accarezzo.  
  
Quello che non ho detto è che, schioccando le dita ad inizio trasmissione, ho appiccato l'incendio.  
Camminando per i corridoi verso l'uscita, sento qualcuno del pubblico ridere.  
Nella loro testa sto ancora parlando, probabilmente sto dicendo le cose migliori che abbiano mai sentito.  
  
Durante i miei studi, durante le mie ricerche, ho scoperto che Gosink e Jumbelic  sottolineano che il decesso per asfissia deve essere considerato un incidente, perché sulla scena della morte vengono quasi sempre ritrovati sistemi di protezione aventi lo scopo di evitare un esito letale.  
Quello che non ho detto è che prima di iniziare la trasmissione, ho sistemato sotto ogni sedile una maschera anti‐gas esattamente uguale alla mia.  
Tutta questa gente avrebbe potuto salvarsi, ma a nessuno è venuto in mente di smettere di divertirsi.  
  
Il piacere assoluto non è altro che mancanza di ossigeno al cervello.

Vi amo come si può amare un incendio.

Grand Supreme

Stare con un narcisista patologico è come stare sulle montagne russe, però il biglietto lo paga il cervello.  
Fiumi di amorose formule magiche sfoggiate dopo pochi giorni, ripetute talmente tante volte da intontire, da portare, malauguratamente, a crederci.  
I narcisi di oggi sono piccoli cesari, con un'immagine di sé grandioso che però non permette loro di vedere di essere composti essenzialmente da mancanze.  
La loro più evidente caratteristica, a detta di molti psicologi e riconosciuta anche da molte vittime, è la totale mancanza di empatia.  
Dal momento in cui state con un narcisista, siete una sua appendice.  
Dimenticate i vostri impegni, i vostri amici, le vostre preferenze.  
Fate quello che vuole lui, anche se vi chiederà di raggiungerlo da un momento all'altro.  
Richieste mai chiare, codici da decifrare.  
Se li lasciate da parte, iniziano quelli che da bambini avremmo chiamato capricci, ma che adesso, a questa età, quando questi individui hanno un vocabolario molto più ampio, ora che sanno più o meno ragionare e fare strategie, si sono evoluti su una cattiva strada, e hanno preso il nome di Bastonate Emotive e vi lasceranno, a lungo andare, senza fiato.  
Loro sanno benissimo quello che fanno quando vi fanno del male, ma è anche vero, fidatevi, che pensano sia giusto.  
Punizioni. Le stesse che si danno ai cani per addestrarli a fare qualcosa.  
Giorni di silenzio totale che seguiranno attimi esaltanti, per i quali non vi sarà data alcuna spiegazione, spingendovi a mettere in dubbio tutte le vostre azioni.  
Le vostre.  
Perché sarà impossibile pensare che lui, la perfezione, quello che vi ama così tanto, possa fare qualcosa di sbagliato.  
Sarà incredibile la facilità con il quale vi reputerete sbagliate, orrende, insensibili spietate senz'anima.  
Vagonate di scuse per cose che non vi sembra di aver fatto ma che, se ci pensate bene, avete fatto eccome.  
In nome dell'amore, dell'infanzia terribile di cui lui vi ha raccontato e che la crocerossina che è in ognuna di noi si è messa in testa di curare.  
La situazione che state irrimediabilmente aggravando.  
Quello che accadrà, è che mentre voi sarete messe alla gogna per qualsiasi cosa, lui avrà mentito almeno la metà delle volte in cui avrà parlato, anche su cose banali.  
Se cercate un benedetto confronto diretto, sarà uno show senza precedenti, con un happy ending in cui voi siete delle visionarie.  
Un rapporto di soggezione, non di coppia. Dove ogni vitalità vi sarà succhiata via dal re, a fondo, fino a quando ne avrete qualcuna. Fino a quando servirete.  
Saprete cosa si prova ad essere una bambolina. Un gioco da veri maschi.  
  
Per quanto mi riguarda, prima di conoscere la patologia per puro caso, variavo da angoscia colpevole a felicità nel giro di un secondo.  
Poi è stato come essere svegliati non da un bacio, ma da una voce che diceva“mentre dormivi ti è stato fatto questo, questo e questo”. Ho provato a negare, per prendermi la colpa ancora una volta come mi aveva insegnato, ma ho sentito le macerie di un cervello distrutto da mani diverse dalle mie.  
Finché non si trova il coraggio di ripercorrere ogni cosa, di ridare un nome di chiamarla con il nome di Violenza Psicologica, non si comincerà il percorso di rinascita.  
I casi di donne distrutte sono molti di più di quelli che pensavo, e non sempre hanno il coraggio di confrontarsi.  
Sul forum http://narcisismo.forumup.it/ potrete trovare un valido aiuto, una spiegazione ad ogni vostra domanda.  
Mille mani tese di donne fortissime, rese splendenti da orrori simili.  
  
La cosa è sfiancante. ma lo è molto di più stare zitti.  
Testa Alta.

Elena Tomaini

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