La mia anima russa in me s’è ridesta  
al suon del tuo odore d’umida betulla,  
e nel tuo sguardo la poesia, di nuovo manifesta,  
l’ispirazione e la fantasia soavemente culla.  
   
Alessandro, mio compare d’infinite ebbrezze,  
la libertà e la gioia del tuo verso infonde  
in me, solingo e rinnegato, brezze  
di meandri onirici le spietate onde.  
   
Prendimi a te, mia amata letteratura,  
scuoti il sorbo, il glicine e il cipresso,  
e donami la forza che nel tempo dura,  
la sorda indifferenza a Caduta e Successo.  
   
Ora sono stanco,  nella notte svuotato,  
ma la mia vena inquieta di fuoco pulsa  
ed il tuo Demone notturno ancor m’ ha visitato  
 ma l’Idea della Morte da Calliope è espulsa.

A Puškin

   
N’duna vecca masseria blanca  
Vivea un viecco rosso e stanco,  
Magro magro e i dita a scheletro  
Ma l’occhio vispo del bambino allegro.  
  
U’sole ardea e la pelle o’seccava  
E scavava solchi negri tra le vene,  
Che dio tutto questo li mannava  
Per aver creduto da mininno nelle streghe.  
  
Ma mò pregava a Dio ogni giorno,  
Facea diggiuno ogni venerdì,  
Legumi secchi e piante selvatiche or mangiava  
E il vino nel bicchierino a pranzo non sdegnava.  
  
Avea tanti figli e una sola moglie  
Che tenea sempre accanto e tutt’intorno  
Ma lui nj vedeva e ni li sentiva  
Clausurato a travagliare ind’all’orto.  
  
E vivea da solo e non sentia a nisciuno  
Perché era triste del bla‐blare altrui,  
E oramai a questo passo  
Si capì che era giunto il momento.  
  
A mezzo dia esperava fisso  
In piedi nella terra color cioccolata  
E guardava alla nuvola che oscurava il sole  
E contava i minuti, capiva le ore.  
  
La morte, il diavolo, Dio e li fantasmi  
Venivano a trovarlo nei raggi del sole,  
Ma lui quieto rimanea immobile  
E digrignava i denti e controllava il cuore.  
  
La bella fanciulla dai riccioli dorati  
Spuntò dal suolo nel fascio fluorescente,  
Gli occhi rossi rifulgevano d’azzurro  
Circondata di fuoco e di verde inchiostro.  
  
E non v’era di nuovo niente  
Perché tutto era già avvenuto.  
Come sempre nella masseria bianca  
L’ ignoranza rendea il suo tributo.  
  
Giallo sole, accecante bagliore,  
‘chè non solo la notte incute timore…  
Nel celar sconosciute ombre vaganti  
L’astro diurno fa il finto tonto.  
  
Ma nel mare di paglia di luce dorata  
Si nascondono tramanti nemici diurni  
Ben più temibili di effimere ombre  
Confondendosi tral’chiarore dell’ovvio e dell’esplicito.  
  
Il vecchio remava nell’orto la zappa  
Sudando polvere di terra e di fango  
Aspettando ancora una volta, ancora una volta  
L’apparizione della Santa Morta.  
  
Ma il sasso oramai era un miracolo di per sé  
E se la santa non c’era, la pietra scompariva  
O la terra tremava e l’albero parlava  
E le persone reali diventavano profeti.  
  
Ed egli capì che tutto sfumava… sfumava… sfumava…  
Allora tornò a pensare normalmente,  
Si radunò coi famigliari,  
E le visioni scomparvero dalla mente.  
  
Un bimbo, in un giorno di pioggia,  
Accorse al cancello del vecchio contadino  
E gli chiese se, per piacere, per piacere,  
Avesse un poco d’acqua da bere.  
  
Fischiettava… poi contava…  
E raccontava di quand’era più piccino:  
i riccioli d’oro del sole materno  
e le calde ditina morbide d’unguento.  
  
Il viecco lo ascoltava sereno e rilassato…  
E poi d’un tratto la manina ridestata   
Ritrovò sua madre dai riccioli d’oro  
Nell’ultimo viaggio di Dio: il Perdono.  
  
“Cara mammina, quanto tempo!”  
Sussuravan le labbra attraverso il vento.  
E lei rise nella luce dorata  
Della tomba gelida nel chiarore ammantata.  
  
“Cara mammina, sto morendo?”  
E lei sorrise con divertimento:  
“Vieni con me caro vecchietto,  
che bambino tornerai in un momento…”  
  
E scivolando nel dì in sù del viso  
Giorando note dal su' vestito  
A’ sera cadde a indir tramonto  
E un bimbo nacque –  in un Altro Mondo.

Una vecchia masseria bianca

I fantasmi del passato  
son tornati a tormentare  
il mio cuore devastato  
dallo spettro speculare.  
   
Sono in guerra, questo è quanto.  
Il bruno demone m'aspetta,  
nero‐porpora è il suo manto,  
il suo sguardo una saetta.  
   
Ma stavolta sono pronto  
a soffocar nel sangue  
il suo corpo senza volto,  
il suo velo bianco esangue.  
   
E dalla cima del mio sole  
guarderò il vallo depresso  
col sorriso di chi ha vinto  
      ancor una volta...  
                             ‐ l'altro Se Stesso.

Il demone

Mi manca, sai, quel dolce tintinnio  
della neve a fiocchi sfrondante fra i salici,  
e del clown lo sghignazzo, lo sfrigolio  
a cui tanto ambivi,  dea  fra le meretrici.  
   
La vita è ben piatta, da un pochettino,  
le tue guance di rosa m’han fatto sgambetto.  
Eh no!...  Cara amata odorosa betulla,  
Non ti preoccupare, tutt’apposto, non è nulla!  
   
Mi manca, sai, quel brivido di meraviglia,  
del cigno sul ghiaccio, del corvo sul rovo,  
ma fin quando Fantasia sfiorerà le tue ciglia,  
del tuo deserto dorato in me farò covo.  
 

Felix Siriano

Segni particolari

Poesie di Felix Siriano

A Puškin

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Il demone

Il ghiaccio e il corvo