Settembre, andiamo. E' tempo di migrare.  
Ora in terra d'Abruzzi i miei pastori  
lascian gli stazzi e vanno verso il mare:  
scendono all'Adriatico selvaggio  
che verde è come i pascoli dei monti.  
  
Han bevuto profondamente ai fonti  
alpestri, che sapor d'acqua natía  
rimanga ne' cuori esuli a conforto,  
che lungo illuda la lor sete in via.  
Rinnovato hanno verga d'avellano.  
  
E vanno pel tratturo antico al piano,  
quasi per un erbal fiume silente,  
su le vestigia degli antichi padri.  
O voce di colui che primamente  
conosce il tremolar della marina!  
  
Ora lungh'esso il litoral cammina  
la greggia. Senza mutamento è l'aria.  
il sole imbionda sì la viva lana  
che quasi dalla sabbia non divaria.  
Isciacquío, calpestío, dolci romori.  
  
Ah perché non son io cò miei pastori?

I Pastori

Taci. Su le soglie   
del bosco non odo   
parole che dici   
umane; ma odo   
parole più nuove   
che parlano gocciole e foglie   
lontane.   
Ascolta. Piove   
dalle nuvole sparse.   
Piove su le tamerici   
salmastre ed arse,   
piove sui pini   
scagliosi ed irti,   
piove sui mirti   
divini,   
su le ginestre fulgenti   
di fiori accolti,   
sui ginestri folti   
di coccole aulenti,   
piove sui nostri volti   
silvani,   
piove sulle nostre mani   
ignude,   
sui nostri vestimenti   
leggieri,   
su i freschi pensieri   
che l'anima schiude    
novella,   
su la favola bella   
che ieri   
l'illuse, che oggi m'illude,   
o Ermione   
Odi? La pioggia cade   
su la solitaria    
verdura   
con un crepitio che dura   
e varia nell'aria   
secondo le fronde   
più rade, men rade.   
Ascolta. Risponde   
al pianto il canto   
delle cicale   
che il pianto australe   
non impaura,   
nè il ciel cinerino.   
E il pino   
ha un suono, e il mirto   
altro suono, e il ginepro   
altro ancora, stromenti    
diversi   
sotto innumerevoli dita.   
E immersi   
noi siam nello spirto   
silvestre,   
d'arborea vita viventi;   
e il tuo volto ebro   
è molle di pioggia   
come un foglia,   
e le tue chiome   
auliscono come   
le chiare ginestre,   
o creatura terrestre   
che hai nome   
Ermione.   
Ascolta, ascolta. L'accordo   
delle aeree cicale   
a poco a poco   
più sordo   
si fa sotto il pianto   
che cresce;   
ma un canto vi si mesce   
più roco   
che di laggiù sale,   
dall'umida ombra remota.   
Più sordo e più fioco   
s'allenta, si spegne.   
Sola una nota   
ancora trema, si spegne,   
risorge, treme, si spegne.   
Non s'ode voce del mare.   
Or s'ode su tutta la fronda   
crosciare   
l'argentea pioggia   
che monda,   
il croscio che varia   
secondo la fronda   
più folta, men folta.   
Ascolta.   
La figlia dell'aria   
è muta; ma la figlia   
del limo lontane,   
la rana,   
canta nell'ombra più fonda,   
chi sa dove, chi sa dove!   
E piove su le tue ciglia,   
Ermione.   
Piove su le tue ciglia nere   
sì che par tu pianga   
ma di piacere; non bianca   
ma quasi fatta virente,   
par da scorza tu esca.   
E tutta la vita è in noi fresca   
aulente,   
il cuor nel petto è come pesca   
intatta,   
tra le palpebre gli occhi   
son come polle tra l'erbe,   
i denti negli alveoli   
son come mandorle acerbe.   
E andiam di fratta in fratta,   
or congiunti or disciolti   
(e il verde vigor rude   
ci allaccia i malleoli   
c'intrica i ginocchi)   
chi sa dove, chi sa dove!   
E piove su i nostri volti   
silvani,   
piove sulle nostre mani   
ignude,   
sui nostri vestimenti   
leggieri,   
su i freschi pensieri   
che l'anima schiude    
novella,   
su la favola bella   
che ieri   
m'illuse, che oggi t'illude,   
o Ermione

La pioggia nel pineto 

Le mani delle donne che incontrammo  
una volta, e nel sogno, e ne la vita:  
oh quelle mani, Anima, quelle dita  
che stringemmo una volta, che sfiorammo  
con le labbra, e nel sogno, e ne la vita!  
Fredde talune, fredde come cose  
morte, di gelo (tutto era perduto):  
o tiepide, parean come un velluto  
che vivesse, parean come le rose:  
rose di qual giardino sconosciuto?  
Ci lasciaron talune una fragranza  
così tenace che per una intera  
notte avemmo nel cuore la primavera;  
e tanto auliva la soligna stanza  
che foresta d’april non più dolce era.  
Da altre, cui forse ardeva il fuoco estremo  
d’uno spirto (ove sei, piccola mano,  
intangibile ormai, che troppo piano  
strinsi?), venne il rammarico supremo:  
‐ Tu che m’avesti amato, e non in vano!‐  
Da altre venne il desìo, quel violento  
Fulmineo desio che ci percote  
come una sferza; e immaginammo ignote  
lussurie in un’alcova, un morir lento:  
‐ per quella bocca aver le vene vuote!‐  
Altre (o le stesse) furono omicide:  
meravigliose nel tramar l’inganno.  
Tutti gli odor d’Arabia non potranno  
Addolcirle.‐ Bellissime e infide,  
quanti per voi baciare periranno!‐  
Altre (o le stesse), mani alabastrine  
ma più possenti di qualunque spira,  
ci diedero un furor geloso, un’ira  
folle; e pensammo di mozzarle al fine.  
(Nel sogno sta la mutilata, e attira.  
Nel sogno immobilmente eretta vive  
l’atroce donna dalle mani mozze.  
E innanzi a lei rosseggiano due pozze  
di sangue, e le mani entro ancora vive   
sonvi, neppure d’una stilla sozze).  
Ma ben, pari a le mani di Maria,  
altre furono come le ostie sante.  
Brillò su l’anulare il diamante  
ne’ gesti gravi della liturgia?  
E non mai tra i capelli d’un amante.  
Altre, quasi virili, che stringemmo  
forte e a lungo, da noi ogni paura  
fugarono, ogni passione oscura;  
e anelammo a la Gloria, e in noi vedemmo  
illuminarsi l’opera futura.  
Altre ancora ci diedero un profondo  
brivido, quello che non ha l’uguale.  
Noi sentimmo, così, che ne la frale  
palma chiuder potevano esse un mondo  
immenso, e tutto il Bene e tutto il Male:  
Anima, e tutto il Bene e tutto il Male. 

Le mani 

Sei come un piccolo fiore  
tu tieni una boccuccia  
un poco, davvero un poco  
appassionata
Suvvia, dammelo, dammelo  
è come una piccola rosa  
dammelo un bacino  
dammelo, Cannetella!
Dammelo e pigliatelo  
un bacio piccolino   
come questa tua boccuccia
che somiglia ad un piccola rosa  
un pò, davvero un poco  
appassionata 


Gabriele d'Annunzio

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I Pastori

La pioggia nel pineto

Le mani

La boccuccia