Nel divenir d’aurora fantasiosa,      
qual preludio di Primavera beneamata,      
trasparenti gocce iridescenti      
si posan sul ciglio dei petali dischiusi;      
cristalli, che s’attardan a svanire,      
nell’attesa ch’entr'in scena 'l sole.      
Regna ancor la pace,      
intra rampe scoscese ai bordi d’orizzonte.      
      
I rumori,      
nella notturna quiete addentratisi,      
evocando lor coscienz'antica,      
in pac'e silenzio agognan mutarsi      
‐ mai più rinnovata primordial letizia ‐      
      
Uno stormo di stelle      
pulsa in ritmo corale,      
dianzi a esser svanito allo sguardo,      
ch'or s’alza assonnato      
e palpebre chiuse, testé agonizzanti, pretende,      
all’apice dell’adamantina luce.      
      
Rilasciando immacolati scialli scintillanti,      
i baglior si rifletton su specch'iridescenti      
del pendio dell’altere montagne,      
mentre gli echi, risvegliandos'in acme,     
s'espandon per valli verdeggianti      
e gole rispondenti.      
      
Sussurrando 'l lor bell’orchestrale canto,      
in simbiosi con il vento di libeccio      
‐ prim'ancor d'esser esso festante,      
al suol marino propagandosi abilmente ‐      
al fin d'il sonnolento arenile ridestar e      
pur spronare,      
con mormorii spumosi dell’onde sì frangenti,      
essi sposan sospir fluttuanti,      
fra fior d’acque fiuman’e lacustri      
‐ ch’onde rinnovar gorgheggi,      
or, celeri,      
s’alzin dai rispettivi letti ‐      
      
L’agonia, della notte morente,      
concesso h'a codesta      
‐ ch’è madre,      
dell’aurora nascente,      
ch’è figlia splendente ‐      
innanzi l'estremo suo spiro a esalare,      
'l bacio di rugiada      
‐ linfa vital matrice ‐      
d'intender profonder, ond’esser additata      
di beltad'e di chiaror, generatrice.

'l bacio di rugiada

Nascondeva lacrime innocenti,  
tra radicate infamie,  
mostrando denti bianchi,  
in sorrisi smaglianti e ammiccanti.  
  
Pertugi, nella mente,  
circuivano pensieri,  
simulando desideri  
luccicanti come stelle,  
ancorati a quel suo cosmo irriverente,  
prigioniero d'ombra d'un disdicevole degrado  
del suo alter ego,  
di quella che faceva e non pensav'a niente.  
  
Di colei che rifiutava e viceversa  
la sua parte di coscienza  
che tesseva, ricamava, rifiniva,  
una vita alternativa,  
rammendando solitudine e squallore,  
in vuoti enormi,  
con l'ago di pazienza e il filo di speranza.  
  
Desideri impertinenti,  
timorosi di svanire,  
ella cullava,  
fra lenzuola spiegazzate  
che grondavano sudore...  
corpi ignudi, misti a umori e a odori,  
in rapporti sempre uguali.  
  
Mille amanti frettolosi,  
mille volti sconosciuti,  
non colmavan il ricordo di quell'ora  
ch'hanno avuto,  
nel lasciar la propria impronta,  
poi dissolta in un minuto,  
sopra il letto saturato del veleno del peccato,  
fomentato dal martirio d'un orgasmo esasperato.  
  
Desideri irrefrenabili e impetuosi,  
affrancatisi  
da pene del suo viver licenzioso,  
sconfinando  
e rinnegando ogni traccia di serpente  
che, strisciante,  
rifugiava nella tana bistrattata  
e infecondata,  
dall'amore ripudiato e crocifisso.  
  
Desideri ch'hanno vinto,  
nello smetter di giacere fra le braccia di nessuno  
e nel coglier il volere, quel recondito, sol uno,  
quel dettato dalla voglia di riscatto del suo ego,  
nel riflesso d'esistenza,  
intrappolato in quel laido passato.

Desideri

Da litanie vessata, nenie soffuse...                                                                                                                          
scioglieva i suoi capelli lunghi e neri,  
allorquando in un sol colpo li spezzò,  
donando chioma alla lucente lama.  
  
Brandelli caduchi  
rendean tappeto l’ore infrante...  
Netto taglio a un nobile vissuto.  
In agonia prostrata, straziata,                                                                                                                                          
dal bieco sapor di costrizione,                                                                                                                              
susseguente a scelta d’altri.  
   
Un solo istante...                                                                                                                                            
L’esistenza, in un minuto, s'è disgregata,                                                                                                               
con status da reclusa,   
barattata.                                                                                                                             
  
Tra cinta di clausura, s’ea ritirata,  
orazioni cantilenanti e ceri accesi,                                                                                                                     
sagome scure su immacolati muri.                                                                                                                                   
Angusti corridoi tortuosi...   
  
Segreta e uggiosa cella                                                                                                                                         
carne fiorente accolse,  
vital e infuocata;                                                                                                                                                    
desio d’ignobile peccato,   
a tramar l’incontro   
e copular, nell’anelata ombra  
recante luce a figli nati e persi,                                                                                                                            
sovente mai bramati.                                                                                                                                          
  
Tormentato amore disperato,                                                                                                                           
da simboliche caten’esasperato,   
sortite dalla mente d’un infido tiranno,  
che, padre, s’appellava di giovinetta ignara,  
la Monaca di Monza,                                                                                                                                                      
ch’in tempi andati si macchiò d’infamia.

La monaca

Viva certezza o drammatica illusione,    
alternantisi quanto mai fugacemente,    
fiancheggiando felicità e sconforto,    
sorrisi e lacrime sul volto...    
Sovente, soppeso sulla mano.    
    
Le labbra che saranno offerte,    
dischiuse, nell'attesa d'essere baciate,    
col rosso di passione ho tinteggiate,    
contando che non sia solo il miraggio    
d'aver un bacio tuo appassionato.    
    
Girando e rigirando sottosopra la clessidra,    
prim'ancora che la fine alfine venga,    
barattando facoltà d'agir col nulla,    
raggirerò l'amato e, nel contempo, odiato tempo,    
giammai scivolerà, di sabbia, l'ultimo granello.    
    
Renderò eterno l'ultimo secondo,    
inibendo l'integro scorrer del minuto;    
diverrò fata o maga o ancora strega,    
ingannando in tal maniera l'attesa che tu giunga    
ad appagare, del tuo amore, la mia sfrenata voglia.    
    
Rifletterò la mia immagine allo specchio,    
con speme che rimanga tal rossetto,    
per morir sulla tua bocca, mio desio.    
Vedrò però sol l'anima che spera    
che giunga amore, non viceversa una chimera.

Rosso di passione

Dedalo di tombe sì squallide e penose,   
abbandonate nel correre del tempo che l'ha inasprite.  
Colgo espressioni vive   
da immagini ingiallite, di volti antichi.  
Sguardi sfocati,   
che celan l'incognito movente d'esser vivi.  
  
Immaginarie salme sconosciute, cinte in sepolcri,   
testé pregnati sol di cenere sbiadita.  
L'essenza, invero, s'è dipartita,   
dall'ultimo sospiro della vita.  
Quesiti sorgon, in veste di pensieri,  
pur privi di sentenze giuste, ma sol di presupposti.  
  
Colei... colui, che fu materia, tessuta d'impeto d'amore,  
lo alimentò in vita? Ne fece la sua Bibbia, il suo volere?  
Tal labbra, ormai più rimembrate,  
ch'han gli angoli ch'atteggiano sorrisi,  
quant'amore allor hanno donato?   
Di quanto altresì parlato?  
  
Il vento del silenzio cela storie, che narran di vissuto e di rimpianto,  
per quel che non è stato, di morte e di rancore,  
di gioia e di dolore,   
seppur innanzi tutto dissolva il velo nero da quel canto  
che s'alza dalla terra in ogni dove,   
circuendo ogni cuore solitario  
per riversarci amore, sgombrando l'ombra nera del livore.  
  
Bene sempiterno e imperituro male,   
in lotta solitaria senza scampo,  
leggendario il lor fluire antagonista, nella gara del potere,  
di cui saggi son i tumuli,   
che ognor san quel ch'è vero,   
ciò ch'era stato scritto, dal principio.  
Peccare, al pari di sbagliare scelte esistenziali.  
  
Debole la carne, si flagella infine,  
tuttavia divien, perdono, l'essenziale,   
se d'amor è costellato,  
qual prospetto di ricchezza universale   
che non lascia nulla al caso, ma s'è fuso,   
nel plasmare l'entità quale fulcro del concetto d'esistenza,  
coniugata alla luce dell'Eterno.  
  
Ingiunge la coscienza nell'attuar le scelte,   
sian esse grame o giuste, al suo parere,   
falsato talune volte al cuore, che, di rimando,   
brama affrancarsi dall'assoggettarsi,   
s'è posto in discussione, cosicché ribellarsi,   
ponendosi al comando, onorando l'amore.

Se d'amor è costellato

Allietata a inventar melodie  
‐ come strali sinuosi ‐  
sprigionandole all'erte colline,  
ch'incontrano valli  
e riempiono fiumi e torrenti  
‐ col scrosciar dirompente dell'acque ‐  
e gorgogliandole ai boschi silenti,  
come fosser carezze innocenti...  
  
E a effonderle ai prati,  
irrorandone i fiori,  
ché sappian cantar il sussurro di miele,  
olezzo fluente nel vento, dell'etere, sospiro corroborante...  
  
Proverei a ricercar sinfonie voluttuose,  
d'accordi coese,  
sulla scia dei gabbiani garrenti.  
  
Stridori possenti, nel volerle imitare,  
per vestirne la brezza, volando sul mare,  
dando agio alle note ché forgino il canto  
che sol lui sa intonare  
‐ col suo far fascinoso ‐  
lo sussurri alle onde, in quel lor fluttuare  
e illuda ancora la rena,  
ché non abbia a finir nel fondale.  
  
Sognerei di scoprir l'equilibrio d'un ritmo armonioso,  
di cui cingermi in fretta a plasmar lo spartito,  
per non farlo sfumare  
e vibrarne le corde d'un piano o un violino,  
ché mi elevino in alto,  
oltre i monti imbiancati, sui cieli,  
a donar le mie note  
alle arpe suonate da dita divine.  
  
Se Musica fosse il mio nome...  
Per danzar nella sfera celeste,  
angelica come nessuna,  
nel flusso sgorgante di mille assonanze...  
Sarei Musica Eccelsa.

Se musica fosse il mio nome...

Com’in un baccello,  
racchiudevan, l’ali sue, quell’Angelo caduto,  
affranto nel suo guscio.  
  
Forse 'l cielo non se n’er’ancor accorto  
che mancava al Paradiso,  
che mancava 'l suo sorriso.  
  
Quelle lacrime di pianto  
gli cadevan dallo sguardo desolato.  
  
Solitario, 'l suo dolore...  
Strano specchio del suo essere perfetto,  
privo d’altro sentimento che d’amore.  
  
Rannicchiato su se stesso,  
come fosse stato in grembo,  
mai vissuto pel suo esser un eletto;  
spoglio d’ogni umana sorte,  
sconosciuta a lui la morte.  
  
Dolce rosa...  
La fragranza riportava la speranza  
del Giardino dei Beati,  
d’ogni gaudio profumato e di letizia,  
dove ritrovar riposo, post empirico suo volo,  
giunto sopr'al Nono Cielo.

Giunto sopr'al nono cielo

La notte sì greve non porta ristoro,      
con eco rombante di tuono      
e dardi di fuoco,                                                                                                                                                            
che schiantan al suolo con luce accecante,      
schiarente due ombre stagliatesi ai vetri,                                                                                                                                                        
tra l'oscure fauci,                                                                                                                                                           
che gocciolan pianto dal cielo      
similmente a saliva,      
di angeli neri                                                                                                                                                          
espulsi dal tempio del Padre,      
dall'atavico tempo del Verbo iniziale.      
      
Essenze di demoni oscuri,      
avvolti da tetra clausura,      
intridon la stanza silente.      
Negli occhi,                                                                                                                                                          
divampa la fiamma infernale,      
scrutando quel viso dormiente      
del piccolo Essere a palpebre chiuse,      
meticcio d'angelica e umana natura,      
ch'ha ali argentate, sì chiuse a riposo,      
tra riccioli d'oro,      
dispersi sul tenero corpo di bimba innocente.      
      
Un Angelo bianco, tessuto d'amore,      
racchiude il mistero d'un angelo nero,      
esplicito ai demoni,                                                                                                                                              
effigi del male,      
ch'attendon il giusto momento      
del vile misfatto,      
il fulcro del bieco baratto,      
sancente il riscatto del nero sul bianco,      
del buio imperioso su fulgida luce irradiante,      
artefatto da artigli bestiali,      
abiurando il destino prescritto da dita sacrali.      
      
Qual fato risulterà indi avallato?      
Soccombente alla spira del vile serpente      
o aderente alla progenie dell'imperituro bene,      
ancestrale genesi universale?      
          
Nota: Estrapolata dal primo libro della mia trilogia fantasy La Stirpe di Luce.

Un Angelo bianco

Un ulteriore bacio, per suggellar l'amore,  
unendo umide labbra,  
legandoci col cuore in visibilio.  
  
Le lingue s'attorcigliano,  
calamite sull'onda del piacere;  
connubio del reciproco respiro.  
  
Saziar di baci ardenti  
le bocche semiaperte;  
nei guizzi, accender nostri sensi.  
  
Scambievoli promesse di vita alternativa,  
carezze rinnovate  
da mani ancora poco conosciute.  
  
Protegger il domani d'amanti innamorati,  
con speme intramontabile,  
nascente tra candide lenzuola, ch'odorano d'umori.  
  
Sussurri di parole,  
sì dolci, che riempiono il reale,;  
svaniscono miraggi, in abbracci appassionati.  
  
S'acquietan echi antichi d'amor persi,  
immersi nei silenzi prolungati,  
in gemiti sommessi, in sguardi infervorati.  
  
Il mordersi le labbra già infuocate.  
Desio d'appartenersi, in scambio d'effusioni,  
i mille e più ti amo, fra petali di rosa mormorati.

Un ulteriore bacio

E l'Angelo guardò la luna,    
contemplandola come Venere sognante,    
attonito e assorto, senza distoglier sguardo,    
dacché, già, l'avea notata,    
la notte, al suo usual incedere fatato,    
mai rimirandola come in cotal momento.    
    
Parea dipinto,    
sì talmente immobile com'era, da parer finto,    
tutt'uno, sopra l'esiguo scoglio che l'accoglieva.    
Turbato, com'un innamorato, ebbro d'ardore,    
ch'andava a intonar la serenata ch'avea nel cuore.    
S'avesse avuto voce, per quel cantico d'amore!    
    
Regina della notte, al palesars'in cielo,    
enfasi e stupore, per l'astro incoronato d'alone luminoso,    
che riflettea sul mar barlumi luccicanti a pelo d'acqua,    
brillanti luccichii d'argento,    
sopr'al candido riverbero, delineante strana rotta.    
    
Rotta del desiderio... pensò l'Eccelso.    
    
E l'Angelo guardò la luna,    
pensando alla sua veste immacolata‐    
Perpetuo, il suo scrutare solitario,    
nel tempo suo ch'andava a terminare,    
gioendo, di splendor ch'avrebbe perso,    
non soffermandosi, quell'attimo d'eterno.

Iris Vignola

Biografia

Segni particolari

Poesie di Iris Vignola