Anno ab urbe destructa  
quinquagesimo sexto.  
Ti ricorderà in un gruppo di giovani  
un anziano, di oggi bambino,  
ti ricorderà cenciaiola,  
e ‐ incompreso ‐ piangerà:  
che non ci sarà una migliore  
di questa orrenda, mendicante,  
di questa morsicata, gobba,  
di questa inchinata su sestessa,  
decorata come con fiori  
dal lutto alarinese...  
Quella bella ricostruita  
indifferente guarderà,  
porgerà il dito sulle labbra  
e ‐ incompreso ‐ si inginocchierà.  
Anno ab urbe destructa  
quinquagesimo sexto.  
E nel terzo millennio,  
e nel quarto millennio,  
e credete posteri! ‐ In eternità.

A Varsavia nell'anno 2000

Sconcertato col mio angelismo  
imito (abbastanza male) un uomo.  
E il cuore, proprio disumanamente rubizzo,  
stringo in solitudine. Sto aspettando.  
Conosco il Vangelo e la disgrazia,  
di nazioni il calpestio, sussurri di donne  
e la vecchiaia di parole, e di sogni la concezione,  
e del vino l'odore, e il fiore sulla tomba.  
E lo spirito conosco, che senza l'incarnazione  
sulla terra è come un suono sordo,  
e il corpo ‐ inimmaginabile  
senza la grazia e lo spirito divino.  
Sto aspettando. Nella marea alta e quella bassa  
ondeggia un mormorio lontano,  
e giorno dopo giorno, come una bizzarria dopo l'altra,  
scoppia col pianto o con la voluttà.  
Scoppia con efflorescenza come le frasche,  
vola via con lo stormo di colombe.  
Ah! Le mie poesie sorprendenti!  
Ah! La mia vita, che sarà?

Un'attesa

Io da te non posso, non posso...  
Vieni tu, da me, un bosco nano.  
Oppure almeno un albero mandami,  
di Inovlozlav bosco lontano.  
Quello, sotto il quale ho abbracciato  
la felicità, la felicità, bosco di Inovlozlav!  
Quello, sul quale ‐ dalla felicità, dalla felicità! ‐  
ancora non mi sono in anticipo impiccato.

Io da te non posso, non posso

 Ballavano sul ponte,  
 ballavano tutta la notte.  
 Banditi, boia, emarginati,  
 impiccati, meretrici,  
 sifilitici, teppisti,  
 canaglie, ladri, di vodka bevitori.  
 Ballavano sul ponte,  
 ballavano fino alla mane.  
 Mendicanti, sgualdrine,  
 matti, furbe spie,  
 ballavano là per le strade,  
 forche, lanterne, carogne.  
 Ballavano sul ponte  
 illustri clienti:  
 farabutti!  
 Ruffiani, vecchi licenziosi,  
 autoviolentatori vergognosi.  
 I piedi battevano,  
 suonavano le armoniche, le fisarmoniche  
 fino all'alba suonavano,  
 ballavano il loro incivile:  
 Avanti! Avanti!  
 Divoravano, bevevano, ballavano.  
 Ed era uno straniero,  
 era uno sconosciuto,  
 lo guardavano di sbieco,  
 le spalle scrollavano,  
 sputavano.  
 L'hanno preso a parte:  
 parlavano, parlavano, chiedevano,  
 taceva.  
 Gli si è avvicinato rosso rossiccio:  
 ‐ Chi sei tu?  
 Taceva.  
 Gli si è avvicinato un altro,  
 senza il naso,  
 pustoloso:  
 ‐ Chi sei tu?  
 Taceva.  
 Gli si è avvicinato uno sornione,  
 ha borbottato:  
 ‐ Chi sei tu?  
 Taceva.  
 Gli si è avvicinata Maddalena:  
 ha riconosciuto, ha detto ...  
 Lui ha pianto ...  
 Silenzio. Qualcosa sussurravano.  
 A terra cadevano. Piangevano.


Julian Tuwim

Biografia

Segni particolari

Poesie di Julian Tuwim

A Varsavia nell'anno 2000

Un'attesa

Io da te non posso, non posso

Il Cristo della città