Passo,  
con le carte che ho  
potrei solo bleffare  
ed oggi non mi va,  
aspetterò che il mazziere  
mi passi una buona mano,  
nel frattempo   
passo,  
come sta passando  
questa notte  
presa a morsi  
dalla voce di Waits,  
come continua a passare  
sto tempo  
portandosi via con sé  
i migliori capelli  
e le migliori intenzioni,  
come sono passati  
gli amori che pensavo eterni  
mentre quello che credevo  
di passaggio  
dorme abbracciato al mio cuore.  
Passo,  
a passo lento tra i ricordi  
accompagnato ancora da Tom   
che sta passando  
per la struggente Funnin Street,  
mi verso dell’altro Passito  
e un randagio di passaggio  
fa festa fra i rifiuti  
del Natale appena passato,  
forse lascerà la sua fortuna  
sul marciapiede  
per il passante ignaro  
che passando distratto  
la calpesterà.

Passo

Mi riempio i polmoni  
di un’aria  
impregnata dai sapori  
d’un mondo estraneo  
che parrebbe esser il mio,  
preparo il cuore e la mente  
ad accompagnarmi  
nell’ennesimo viaggio  
alla ricerca, novello Diogene  
dell’uomo
 
m’immergo nel mare oscuro dell'inconscio,  
portato giù   
dal peso dei ricordi  
che mastro tempo  
ha raccolto per me,  
vedo quel che è stato,  
quel che ho colpevolmente scordato,  
quel che ho inutilmente rammentato,  
quel che mi è sfuggito,  
e quel che sono diventato
 
risalgo,  
pian piano  
mi libero dell’ormai inutile zavorra,  
tutto sembra diverso  
confuso fra  bolle d’aria divenuta ormai opprimente,  
ciò che era indispensabile ora è vano,  
una nuova, inimmaginabile esigenza  
prende il sopravvento  
e tutto il mio fare è volto a lei,  
Avido di vita  
respiro.


Apnea

Il silenzio è scalfito  
dai respiri profondi  
che il sonno tranquillo regala.  
Guardo i miei amori,  
la penombra li fa uguali,  
forse non hanno mai smesso  
d’essere una sola cosa  
ed io son solo uno spettatore privilegiato,  
l’unico a godere dello spettacolo,  
affanculo la rabbia e la vanità   
che m’hanno messo la penna in mano,  
non servono in Paradiso  
e penso ad Alda,  
al suo inferno,  
a come il Paradiso  
se lo sia dovuto inventare,  
ai demoni che l’hanno tormentata  
ed alla dolcezza dei suoi fogli  
che accarezzano l’anima  
come una notte di novembre  
quando t’accorgi che tutto ciò che serve  
è lì con te.  
Conto i respiri,  
fuori un’auto prova a spezzare l’incanto,  
un angelo vola,   
porta con sé un penna,  
serve sempre,  
anche in Paradiso.  


Lorenzo Cassano

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