L'autrice vaga tra le emozioni del momento, cercando forse un'identità, un senso del vivere, cercando una definizione e un incedere all'essenza che traspare da ogni riga. Un idillio tra l'essere vivo e sentire questa vita, e l'essere in mondi lontani, dettati dalla sensazione di vivere, come se il tempo non passasse e rimanesse tangibile a farsi intendere come un lieve accento di vita e sensazione di vivere.

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Rossetto vermiglio sul volto della luna

Fermatevi e datele ascolto. La strada inizierà a raccontarvi le storie della "sua" gente: imprevedibili e bizzarre, piene di curve e scritte sotto dettatura del caso. Come quella di Howard Johnson, figlio di piazzisti che girano l'America su una casa mobile. Lui che sulla strada è stato concepito ed è cresciuto, ha studiato e giocato, ha amato ed è invecchiato, di storie così ne conosce mille. Narrano di creature senza radici per scelta, per necessità o per amore della libertà: come Johnatan, l'angelo che spazza le vie di Woodstock lasciando dietro di sé profumo di sciroppo d'acero; oppure Abe, pescatore di granchi che conserva i ricordi in una scatola di biscotti; o ancora Candice e Marilou, estetiste lesbiche itineranti su una roulotte rosa. Ci sono anche Margie, cameriera dagli occhi bellissimi, ma velati da un segreto duro da rivelare; il carpentiere Joshua e il suo basset hound Generale Lee; o Jack e Pat, stagionati cantanti costretti ad andare in scena ogni sera con le giacche cariche di lustrini e un dramma in fondo al cuore. E altre storie ancora. Storie che Howard ama raccontare. Ascoltatelo.

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Conoscevo un angelo

È un fiume poco profondo, ma dal nome presuntuoso - Rio Grande - a tracciare per 1.400 chilometri la frontiera tra Messico e Stati Uniti, tra quello che è ancora Terzo Mondo e le prime luci della Grande Giostra a stelle e strisce, tra miseria certa e ricchezza possibile, tra Male conosciuto e Bene quantomeno sperato, tra "essere" e "poter diventare". Nel punto in cui El Paso e la città messicana Ciudad Juárez si guardano, il Rio è diventato la più frequentata porta di servizio degli States, quella da dove masse di disperati cercano di conquistare, con l'acqua alla cintola, il proprio pezzo di American Dream. Li chiamano wetbacks, le schiene bagnate. Tra loro, in tempi diversi e l'uno all'insaputa dell'altro, ci sono anche Hernando e Diego, gemelli ma diversissimi: un Abele per vocazione e un Caino per necessità. La loro sconcertante somiglianza dà vita a una vicenda scandita dagli equivoci e popolata da immigrati e poliziotti, trafficanti senza scrupoli e giornalisti curiosi, santoni sanguinari e miti coltivatori di fagioli, donne dal cuore grande e uomini dal fegato a pezzi. Una narrazione ritmata, tesa e ironica, dove violenza e amore, avidità e altruismo, tragedia e farsa si intrecciano fino all'ultima pagina, con una conclusione imprevista.

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Soltanto il cielo non ha confini

Piangerai chi ti faceva ridere.  
Riderai "di" chi ti faceva piangere.

Epitaffio "di" futuro

Evoluzione di rivoluzione: da stella a cinque punte, a cinque stelle con una punta.

Pianti di memoria  
ripetente.  
  
Risa di ricordi  
irripetibili.  
  
Marciapiedi di resina  
in disuso.  
  
Ago di pino  
a pendere,  
  
su bilanci  
di abitudini.

Frequenze

L'uomo è un cacciatore di certezze, da mettere in discussione.

Non c'è più nulla da dire  
ancor meno da fare,  
niente panni sporchi da lavare  
nessun cassetto da riordinare.  
Mi manca la voce  
suicidarsi non è poi cosa così atroce,  
ammutolito da un guasto al contacuore  
il quale batte, solo, per farmi sospirare.  
Dio,  
quante cose avrei voluto  
e non son stato capace,  
è che si muore quando non lo pensi  
a margine dei progetti più importanti.  
Tirare avanti  
indossare e levarsi guanti  
e la camicia coi bottoni,  
ne manca uno,  
manca sempre qualcosa a questa vita  
dipinta da occhi di una mano, monca  
di una parola  
di un gesto  
di un'attenzione  
di un silenzio.  
Oggi ho pedalato tra i ricordi  
quasi tutti muti, ciechi e sordi,  
gli altri?  
Morti.

Sbranarsi di mancanza

Oltrepassare il confine tra giovinezza e vecchiaia consiste nel passare da pensieri che ti svegliano a pensieri che non ti lasciano dormire.

Se ci sono luoghi in cui vivi che non ami significa che non ti ami abbastanza.

Spesso si cerca la soluzione di un problema guardandosi intorno, evitando di guardarsi dentro.

Non è più tempo  
per l’oro del grano  
farfalla poggiata sul palmo di una mano.  
Non è più tempo  
di conchiglie, di piccoli sassi  
a forma di cuore.  
Non è più tempo  
di gerani e tagete  
occhi indiscreti ad aprire strade segrete.  
Non è più tempo  
di riconoscere il rumore  
pioggia che batte sui tetti da ascoltarne l’odore.  
Non è più tempo  
di vigne fiorite, di foglie ingiallite  
favole a lieto fine, finite.  
Non è più tempo  
di quieto vivere, di luna ad Agosto  
ora il mio tempo è essere, burattino d’inchiostro.

Non è più tempo

L'unico tempo che esiste è l'adesso e spesso lo si butta via parlando di un domani che è già passato.

Luca Gamberini

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Scritti da Luca Gamberini