Quando ‐ noi tutti ‐ eravamo strani...ma pensavamo ed agivamo normale: ora, però, che siamo normali pensiamo ed agiamo sbagliato?! Come mai questo: le cose sono fatte e vanno a rovescio?  
 Boooh! Sarà, forse, colpa di ciò che mangiamo (una pubblicità, infatti, recita: "Siamo ciò che mangiamo!") o di quel che respiriamo: le bombe ad orologeria di nitriti e nitrati che ingurgitiamo ad ogni pasto, o il latte alla diossina che beviamo, noi ed i nostri figli, gli hamburger di plastica che divoriamo ai Mc Donald's, la quantità più o meno nociva e neanche tanto nascosta di amianto che respiriamo al di sopra delle nostre teste, etc.!!  
 Tanti anni fa (all'incirca quaranta: anno più, anno meno) i sudditi di sua maestà Elisabetta II^ d'Inghilterra, in particolar modo quelli che seguivano le squadre in giro per tutto il continente e ad ogni latitudine del Regno Unito, si dilettavano a devastare tutto ciò che incontravano davanti dopo ogni partita nonché a darsele di ragione santa fra loro e coi tifosi avversari. Furono condotti studi abbastanza specifici ed accurati, al termine dei quali si disse quanto segue: "Nel sangue di quei tifosi, soprattutto quelli che vivevano nelle contee e città più industrializzate (le conurbazioni di Birmingham, Manchester, Leeds, Sheffield, Liverpool, Newcastle, etc.), vi erano altissime concentrazioni di ossido di piombo (la formula chimica, per intenderci è la seguente: pbO)". In buona sostanza e in buona pace di tutti (chiesa anglicana compresa), si volle allora dare ‐ da parte di certa opinione pubblica britannica ‐ una giustificazione per così dire "chimica", piuttosto che sociologico‐ambientale, del comportamento dei cosiddetti "hooligans"!  
 Del resto, però, già all'epoca era risaputo che l'assunzione frequente di piccole quantità di piombo, sotto forma di vapor acqueo o granelli di polvere, provocasse pericolose intossicazioni, tra cui il saturnismo, il quale causa la disattivazione degli enzimi preposti alla sintesi dell'emoglobina (è il caso, non infrequente, di ciò che accade ai tipografi o ai verniciatori). E' da dire, oltre modo, che casi di questo genere sarebbero addirittura più antichi se non remotissimi: secondo alcuni storici, infatti, una delle principali cause della decadenza dell'impero romano starebbe proprio (udite! udite!) nello smodato utilizzo di piombo, appunto (esso veniva utilizzato per costruire, ad esempio, utensili da cucina o per coniare monete). Il piombo, inoltre, a tutt'oggi è uno degli agenti inquinanti più...forti in ogni parte del globo terracqueo: basti pensare, per esempio, a quel che combina nella nostra atmosfera il piombo tetraetile, utilizzato come additivo antidetonante della benzina.  
 Io penso, però, che in definitiva la ragione di quanto sopra scritto stia soprattutto in questo fatto: prima non eravamo affatto strani, nessuno di noi lo era, né adesso siamo tornati "normali" di botto o rinsaviti; anzi, al contrario, prima eravamo più normali di ora: forse! Ciocché è cambiato, invece, ‐ evidentemente e inesorabilmente ‐ è senz'altro il nostro modo di vedere le cose (e di sentire, e di capire), il nostro modo di osservarle e di porci (o non porci) domande su di esse e sopra la vita ed il mondo: oppure (di) farlo in modo od al momento sbagliato; probabilmente, però, è anche il mondo, sì, proprio il vecchio caro mondo (e non parlo soltanto del nostro...mondo, ma di quello "geografico") che non è più lo stesso, che è cambiato ‐ non solo a causa degli stravolgimenti climatici o del diverso succedersi delle stagioni (come già decenni addietro cominciavano saggiamente ad affermare i nostri vecchi...).  
 O  forse, chissà, e con ciò chiudo, tutto sta nel fatto, ovvero la risposta a tutto starebbe semplicemente nel fatto che il tempo passa ‐ le macchine imperversano sempre più ‐ e...tutti diventiamo ogni giorno un po' più vecchi (e stanchi) di prima!  
  
                                          = Serenata delle macchine = (Welcome to the machines)  
  
Robot meccanico, computer fatto dall'uomo, ama la tua macchina.  
I tempi cambiano: i tempi sono cambiati.  
Dici che non c'é nulla di buono eccetto le cose naturali.  
...Sei pazzo.  
L'ortica è una pianta naturale,  
perché non ne metti un po' nel tuo cibo?  
Non mi frega un cazzo se dentro c'é una marea di chimica.  
Basta che la mia insalata sia fresca, però!  
‐ I tempi cambiano: i tempi sono già cambiati ‐.  
Può darsi che i conservanti ti stiano conservando bene,  
penso che questa sia una cosa che stai trascurando: robot.  
Sei innamorato?  
Sì, l'hai trascurata.  
Robot meccanico, computer fatto dall'uomo, io amo la sua macchina.  
Benvenuto robot, benvenuto computer: fatti dall'uomo;  
welcome to the machines!  
(liberamente tratta da un brano dei Pink Floyd).  
  
Taranto, 29 settembre 2014.

Quando eravamo strani

Nel gelido tepore  
di quei freddi e lunghi inverni  
il mio cuore si bagnò di solitudine:  
fu allora che scoprii  
d'esser nudo innanzi  
al mistero  
della vita e della morte...  
annusai d'esser uomo veramente.  
  
Taranto, 22 gennaio 2018.

La scoperta

A Katmandu  
non esiste (la) luna piena  
ma soltanto "petali di sole"  
che si schiudono al crepuscolo;  
a Katmandu  
le farfalle non sono scimmie  
impazzite  
ma soltanto "ladre di parole".  
  
a: Robert Wyatt  
  
Taranto, 15 febbraio 2018.

Strani luoghi

Ascolto il mio silenzio: ascoltare  
il proprio silenzio  
colma i vuoti da sempre vuoti  
dissonanti e remoti;  
ascolta il suo (di) silenzio: ascoltare  
i silenzi altrui svuota  
di vuoto il proprio vuoto, sia  
quello sconosciuto eppur lo già noto.  
Una piccola candela  
come una cometa nella notte  
arde vispa forte arde;  
eppoi lentamente si consuma: nessuno  
mai, però, va ascoltando il suo  
"silenzio".  
  
Taranto, 15 febbraio 2018. 

Ascolto, ascolta...

Al ragazzo il vecchio disse:  
"con il tempo avec le temps...  
tutto si consuma, lentamente tutto  
si consuma,  
il tempo tutto consuma (e divora): il fuoco lento  
d'una candela smunta o quello fatuo delle passioni;  
tutto si consuma, le catene si spezzano;  
la solitudine è la nostra libertà:  
soltanto l'uomo solo è veramente libero  
ragazzo: lascia così che sia,  
lascia che il tempo consumi  
con il tempo avec le temps...  
la paura della solitudine passa,  
passa la paura della malinconia;  
la paura di essere amati e quella  
della morte passano,  
Tutto alla fine passa: perciò, ragazzo,  
‐ dammi ascolto ‐  
lascia che sia  
lascia che scorrano le cose  
lascia pure che trascorra e passi il tempo:  
e vada per la sua strada...  
con il tempo avec le temps".  
  
da: Leo Ferré (a Leo Ferré).  
  
Taranto, 5 settembre 2017. 

Avec le temps

Accendete una candela per Zak Kostopoulos, attivista queer, difensore dei diritti umani e difensore dei diritti delle persone LGBTI e sieropositive, ucciso ad Atene il 21 settembre del 2018.

Gimondi era un amico, lo era per tutti gli appassionati di ciclismo, un corridore italiano, un uomo vero, un cittadino del mondo come me. Ho appreso della sua morte (avvenuta in mare per un malore, quand'era in vacanza) questa mattina (un venerdì diciassette, purtroppo!), leggendo i sottotitoli del notiziario su raisport hd (canale cinquantasette del digitale terrestre): "E'morto Felice Gimondi, simbolo di un'Italia felice!". Ora, non sono in grado di asserire se l'Italia a quel tempo lo fosse realmente [felice, intendo], perché ero poco meno che un bimbo...eravamo, però, ancora sul binario ‐ anzi, ne seguivamo l'onda lunga ‐ del cosiddetto "boom economico" (Gimondi passò al professionismo nel 1965), ma di lì a poco, in tutto il mondo ‐ Italia compresa ‐ si sarebbe abbattutto il ciclone "sessantotto".   
 Penso che fosse una persona speciale, anzi, lo era per davvero: credo che possa apparire banale e retorico scrivere ciò, come spesso accade quando si rievoca una persona nel giorno della sua morte, ma è proprio così; le mie non sono soltanto parole di circostanza o simili ad un omelia funebre che reciterebbe il parroco in chiesa quando ricorda qualcuno né, giornalisticamente parlando, il solito pezzo (dicasi, in gergo "il coccodrillo") che i quotidiani passano ‐ a volte in edizione straordinaria ‐ in circostanze simili, ossia per rievocare la vita di una personalità politica, artistica o sportiva. Le vicende umane ed agonistiche di questo grande campione sono, del resto, a testimoniarlo in maniera inequivocabile, ovvero a testimoniare della sua grandezza! Mi mancherà molto, Gimondi: mancherà a me come a molti altri e non solo in Italia (anche in Francia era amatissimo!), mancherà a tutto il mondo delle due ruote. Non nascondo di aver pianto alla lettura della notizia ferale, non ho vergogna a scriverlo. Mesi fa (credo fosse intorno a ottobre‐novembre o giù di lì) una persona su twitter, commentando alcuni versi di poesia apparsi su un tweet ebbe a dire: "Noi uomini, man mano che il tempo passa e ci avviciniamo alla vecchiaia, diventiamo sempre più coglioni: ci commuoviamo per ogni cosa!". Sarà così, forse sarà vero, anzi, è proprio così! Mi mancherà davvero molto come mi mancano già da tempo, oramai, tantissime altre persone che non sono più su questa terra. Ma tant'é, questa è la vita (recita spesso il saggio, che forse tanto saggio non lo è proprio, ed ammonisce la chiromante, a volte,  leggendo le carte ai creduloni!), sì, la vita ‐ e le vicende umane ‐ altro non è che un contratto a termine, una cambiale a scadenza che ognuno di noi firma venendo al mondo ed il quale, spietatamente, prima o poi ti presenta il conto. Devi solo viverla (o cercare di farlo) senza aspettarti nulla in cambio, senza un compenso ultraterreno di sorta (la mia visione è essenzialmente atea), con semplicità: "così come fa lo scoiatttolo", scrive Nazim Hikmet, poeta turco. Ma io, tuttavia, essendo inquieto per natura, non mi rassegnerò mai dinanzi alla morte né mi piegherò a lei come un misero servo. Lotterò a modo mio, come ho sempre fatto, con i mezzi dell'intelletto e della memoria: sino a che avrò vita e forza o sino a quando essa [la memoria] mi accompagnerà (avendo avuto mia sorella malata di Alzheimer e deceduta a causa di quella malattia, sono un soggetto a forte rischio, direi!). Lo farò ricordando sempre persone (con nostalgia e rimpianto) e cose (con stupore e disincanto) che non ci sono più: forse, chissà, è una cattiva abitudine, lo so, la mia (me la porto dietro sin da piccolo, ahimé!), ma non sono abituato a snaturare le cose che mi riguardano, e poi sono in buona compagnia: lo dice, infatti, lo stesso Primo Levi, ad esempio, in un aforisma che alcune settimane fa ho passato sul blog, che bisogna ricordare e che vivere senza ricordi e come vivere nel terrore; lo praticano, del resto, anche diverse specie animali!  
 Ma io, del resto, odio tutte le cose che finiscono ed è per questo, infatti, che spesso e volentieri mi è capitato di odiare anche la vita; ma il mio è stato un odio che significa soprattutto amore: si ama la vita, cioé, o qualsiasi altra cosa, a tal punto da arrivare ad odiarla, proprio per il semplice motivo che prima o poi finirà...anche questo, a mio modo di vedere, è un mezzo per lottare: lo stesso che capita, in un certo qual modo, ai poeti maledetti, oppure a Vladimir Majakovskij o allo stesso Giacomo Leopardi.  
 Ma torniamo a Gimondi. Si diceva della grandezza sua come uomo ed atleta. La sua vita e la sua carriera sono state esemplari in tutto e per tutto. Ha corso per tredici anni sulle strade di tutto il mondo: egli ha combattuto con ogni forza (morale e fisica) e impavidamente, sino al limite estremo delle umane possibilità contro quel "mostro a nove teste" (attenzione, però, questo epiteto non lo scrivo con cattiveria, tutt'altro: lo faccio per esaltare ancor più la vicenda del nostro!) che rispondeva al nome di Eddy Merckx; ed il belga, credetemi, era un atleta super, un atleta "monstre", appunto. Per chi non segue le cose ed i fatti del ciclismo o non è addentrato nelle vicende di questo sport in maniera specifica (come me che lo faccio da appassionato da più di quattro decadi, come gli addetti ai lavori, siano essi tecnici o giornalisti, come i ciclisti stessi ed i tifosi), è ben difficile comprendere il valore di questo atleta [Gimondi] e di quell'altro, il suo rivale‐nemico [Merckx]. Il belga, non a caso viene unanimamente riconosciuto dagli storici del ciclismo il più grande di tutti i tempi, insieme a Fausto Coppi. La lotta dell'italiano è paragonabile a quella dei lillipuziani contro Gulliver o a quella biblica di Davide contro Golia! Ho conosciuto Gimondi, cioè mi sono interessato alle sue vicende agonistiche, sin da bambino prendendo le mosse da mio padre: egli amò, nella sua vita, oltre al suddetto, Coppi, Francesco Moser, Gianni Bugno e "il pirata" Marco Pantani. Ma Gimondi non fu soltanto un grande campione sulle strade, ma soprattutto un grande uomo nella vita: mai una parola fuori posto o una polemica inutile, mai sopra le righe; il classico uomo con la scorza dura, figlio della generazione post‐bellica: insomma, "gambe in spalla e pedalare"! Era nato a Sedrina, un piccolo centro del bergamasco di poco più di duemila anime, nella Valle Brembana, distante quindici chilometri dal capoluogo. Era figlio del profondo nord e mi viene da scrivere, alla luce degli avvenimenti che si stanno susseguendo in Italia in questa strana e afosa estate, ed al contrario di un ministro‐manichino del governo‐fantoccio in carica da oltre un anno, quanto segue: "Un padano di poche parole e molti fatti!"...ma questa è tutta un'altra storia. La vittoria più importante la ottenne al Tour de France del 1965: aveva solo ventitré anni e a quella corsa, però, non avrebbe dovuto esserci perché doveva correre al suo posto un gregario, Battista Babini (vanta una sola vittoria in carriera, con la maglia Salvarani: la Sassari‐Cagliari del '63), il quale restò a casa per malattia. Da allora diventò per i francesi "Gimondì" (lo chiamavano così, accentando come loro solito, l'ultima vocale del cognome); e da allora diventò anche un po' francese, come accade a tutti gli stranieri che trionfano nella "grand boucle" (così è chiamato il Tour in Francia, per via del percorso che ricorda, spesso, la forma di un riccio, appunto!) e come è accaduto per Faustò Coppi e Marco Pantani, "il pirata". La sua vittoria più bella, però, e direi quasi sentimentale‐romantica, fu quella al mondiale del 1973 (rivedo davanti a me le immagini di quella corsa, come se fosse ieri!), lungo le strade del circuito del Montjuich, sulle colline che sovrastano Barcelona, in Spagna: colà compì un capolavoro assoluto di sagacia tecnico‐tattica (batté in volata il duo belga Maertens‐Merckx e l'idolo di casa Luis Ocana!) ma, soprattutto, vinse col cuore. Al termine di questo mio breve (e spero non prolisso) articolo‐racconto, devo dire che forse a volte ho divagato (anzi, "ho scantonato", come recita un vecchio intercalare che si ascolta nelle strade di Mogadiscio e dintorni!): ma questo è l'inconveniente che accade quando si scrive di getto, dando ascolto al cuore, senza un canovaccio ben preciso; od un copione prestabilito (allo stesso modo in cui scrivevano...pardon recitavano gli attori prima della riforma del teatro goldoniano e della commedia dell'arte). Chiedo venia per tutto ciò, anzi, mi rifaccio chiudendo a questo modo: "Ovunque ora tu sia, Gimondi, continua a pedalare, continua a farlo per tutti noi!".  
  
Taranto, 19 agosto 2019.  
           

In ricordo di un amico: Felice Gimondi.

Un bon governo, fijji nun è cquello  
che vv'abbotta l'orecchie in zempiterno  
de visscere pietose e ccor paterno:  
puro er lupo s'ammaschera da aggnello...  
nun ve fate confonne: un bon governo  
se sta zzitto e ssoccorre er poverello.  
Er restante fijjoli, è tutt'orpello  
pe accecà ll'occhi e ccomparì a l'isterno.  
Er vino a bbommercato, er pane grosso,  
li pesi ggiusti, le piggione bbasse,  
bbona la robba che pportàmo addosso...  
ecco cos'ha da fà un governo bbono;  
 e nno ppiaggneve er morto, eppoi magnasse  
quant'avete, e llassavve in abbandono.  
  
(da: "Sonetti", G.G. Belli) 

Er bon governo

                                                                               Itaca ti ha dato il bel viaggio,  
                                                                               senza di lei mai ti saresti messo  
                                                                               in viaggio: che cos'altro ti aspetti?                                                                                         
     
  
 Erano le tre del mattino, il viaggio verso terra di Grecia era a metà strada: non riuscivo a prender sonno e così uscii dalla mia cabina, la numero settantotto, e lentamente mi avviai  verso il pontile di prora del traghetto "Hesperis", partito dal porto di Brindisi qualche ora prima. Appena giuntovi mi appoggiai sulla balaustra e cominciai a rimirare la fantastica luna che si stagliava in cielo e che illuminava quasi a giorno quella notte.  
 Mai, in vita mia, avevo visto una luna così né mi ero sentito così tanto piccolo e inutile nel mentre lo facevo...direi come un pugno di polvere. Forse, chissà, tutto dipendeva dal numero della mia cabina (il settantotto, che era sempre stato un numero magico e tragico allo stesso tempo, croce e delizia nella mia vita: ripensavo a quella magica estate del 1978, due anni prima, quella del fantastico mundial d'Argentina e degli azzurri di Bearzot a farci sognare ed in cui io e mia sorella Anna c'inebriammo di sole, di mare e di arte, o ai settantotto gradini...pardon, baci che diedi alla mia compagna di classe Veronica nel giorno del suo sedicesimo compleanno; ma anche a quando, qualche anno prima, avevo perduto una cifra esorbitante puntando sul settantotto noir alla roulette del casinò di Campione; oppure, che all'età di settantotto anni, ahimé, se n'erano andate da questa vita persone importanti per me: la carissima ed amatissima zia materna Maria, faro della mia esistenza; mio nonno paterno Carlo, ucciso da una malattia incurabile e crudele; e ancora Antonia, cugina buonissima di mio padre), da una qualunque coincidenza astrale o da un qualsivòglia "non so che" che mi balenava dentro. Uno strano stato d'animo, insomma, che ogni tanto prende ad ognuno di noi.  
 Ad un certo punto mi balenò nella testa un pensiero altrettanto strano, proprio sul viaggio, anzi, sul viaggio (non quello che mi apprestavo a vivere, ma più in generale) ed insieme sul trascorrere del tempo.  
 ‐ Il tempo, ‐ pensai tra me e me ‐ è trascorso veloce in tutti questi anni, e sempre più veloce va, sembra quasi che non si fermi mai.  
 ‐ Il tempo, ‐ pensai ancora, ‐ quello spilorcio e inesorabile masnadiero senza riguardo né rispetto verso niente e nessuno (neanche verso la più bella delle donne a questo mondo, o il più saggio profeta o santone della terra!) è proprio un furbo, abile ed infallibile architetto: infallibile ed assai furbo, spietato e infallibile allo stesso tempo!  
 ‐ Allora, ‐ mi dissi, ‐ non c'é più tanto tempo, per fare cose...per andare dove mi piacerebbe andare né per fare ciocché realmente vorrei fare, o per andare dove mi piacerebbe realmente andare. Dopo di che mi fermai un po' ‐ il mulinare dei pensieri, infatti, insieme alla luna, mi facevano girare la testa...ma poi ripresi a pensare (sono sempre stato un pensatore, un libero pensatore in vita mia!)...‐ non c'é più tanto tempo, ‐ ricominciai a dire fra me e me ‐ ma non riesco a vivere come vorrei, forse, anzi, probabilmente; chissà perché? ‐ mi domandai. ‐ Ma forse questo viaggio in Grecia...  
 ‐ Forse, ‐ pensai, ‐ mi schiarirà le idee oppure me le annebbierà definitivamente!  
 Ripresi allora a pensare e a ripetermi: ‐ non c'é più tanto tempo, non c'é più tanto tempo, non c'é più...‐ fino a alla nausea, anzi, fino a che d'improvviso udii una voce che mi sussurrò: ‐ Vai ragazzo, vai. Va pure per la tua strada, vai dove ti porta il cuore: va e vivrai!  
 Alché cominciai a guardarmi intorno con l'intento di rintracciare colui ‐ o colei ‐ che mi aveva parlato o quanto meno di scoprire il luogo da dove eran partite quelle parole così altisonanti: ma niente, intorno a me niente di niente, neppure l'ombra di un misero fantasma o di un amletico spettro. Mi misi poi a girare in lungo ed in largo per il pontile: ancora niente. Fino a che, oramai stanco, mi sedetti per terra ed alzando casualmente la testa al cielo, quasi per istinto ‐ o per celia, chissà, o forse per scorgervi la stella polare ‐ innanzi a me apparve un volto di donna: dapprima poco nitido ma poi, man mano che lo osservavo, diventava sempre più chiaro fino a quando...alla fine lo focalizzai ben bene, cioé, fino a quando in maniera netta e alquanto precisa riconobbi in quel volto la mia cara nonna materna Eleonora, scomparsa ventinove anni prima, quando avevo appena un anno. E quel volto apparve innanzi a me nuovamente e ancora (come fosse un vero e proprio oracolo che emette la sua sentenza) mi scandì le parole di prima:  
 ‐ Vai ragazzo, vai pure Cianino, ‐ diminutivo con cui spesso mi chiamavano in famiglia, ‐ vai e vivrai, ragazzo mio; va pure dove ti porta il cuore!  
 E lo fece, quel volto, quella apparizione, quell'oracolo...con precisione quasi chirurgica, ancora altre due volte prima di scomparire nel nulla, all'improvviso: così com'era apparsa. Nel frattempo erano ormai giunte le prime luci del mattino ed io, ancora un po' stordito e quasi traballante per l'accaduto (al limite del paranormale e dell'inspiegabile, oppure dello splendidamente immaginifico, dipende sempre dai punti di vista o dal modo in cui si percepiscono cose che ci circondano e gli eventi che accadono intorno a noi), decisi di rientrare in cabina, dove riuscii miracolosamente a prender sonno e riposare qualche ora. Mi risvegliai intorno alle sette e trenta e svegliai anche il mio amico Antonio, compagno di cabina e di viaggio nonché mio grande amico sin dall'infanzia. Non dissi niente ad Antonio di quanto accadutomi qualche ora prima. Insieme ci vestimmo e salimmo nel salone grande del traghetto, dove facemmo colazione: a base di toast imburrati, marmellata e thé alla menta.  
 Il traghetto arrivò nel porto di Argostoli, puntualmente sulla tabella di marcia, alle nove e quarantuno e noi, due minuti più tardi eravamo a terra. Quel viaggio in Grecia durò tre settimane e toccò, manco a dirlo, luoghi da favola: le più belle città delle isole Ionie, da Atheras a Petani, da Mourtos ad Antipata, da Sami a Poros, a Vathi e infine nella mitologica Itaca, la splendida isola patria di Ulisse, il personaggio omerico le cui gesta ed avventure sono narrate con sapienza, acume e immortale maestria letteraria nell'Odissea; la splendida isola cantata dal poeta della nostalgia Kostantinos Kafavis; la splendida isola misteriosa e al tempo stesso mitica per i viaggiatori incalliti come me: quelli, cioé, che sono soliti viaggiare col pensiero e con l'immaginazione ancor prima che con le gambe. Ithake, nell'idioma originale, contava all'epoca meno di cinquemila abitanti "fissi", i quali nel pieno della stagione turistica, che da quelle parti dura da marzo ad ottobre inoltrato, come per incanto ‐ o per disgrazia ‐ fluttuano e si moltiplicano a dismisura, diventando oltre un milione: occulto potere, chissà, se del turismo di massa, o di quello usa e getta, o mordi e fuggi?!  
 Fu quello un viaggio bellissimo, il più bello ed indimenticabile della mia vita, nel corso del quale conobbi una ragazza bruna di nome Sandy, una turista americana di cui mi innamorai perdutamente e con cui feci l'amore, ma che dopo di allora non rividi più. Durante quel viaggio, poi, presi alcune decisioni importanti: ossia, una volta tornato a casa, in Italia, avrei ricominciato a studiare (cosa che avvenne) e dopo gli studi avrei aperto, a Castelfidardo (nelle Marche) un negozio di fisarmoniche, strumento che avevo imparato a suonare sin quasi da bimbo da alcuni zingari gitani della puszta ungherese (cosa che avvenne e che ancor oggi mi tiene occupato e mi da, anzi, di che vivere).  Dopo quel viaggio sono diventato più saggio. Ho vissuto, dopo di allora, e vivo la vita come una avvventura...Voglio io: secondo ciò che sento e no secondo ciò che vedo; e poi ho imparato a camminare, e cammino, cammino...seguendo vo' la via (forse, chissà, quella che mi indicò mia nonna nell'apparizione sul traghetto "Hesperis"). Un giorno, forse, tornerò nella terra dei miei avi, l'Australia, in cerca del talismano, ma no ‐ che dico ‐ dell'anziano della terra del ricordo del sogno; e se...là se lo troverò li tenderò la mano e lo porterò via con me!  
  
Taranto, 25 marzo 2016.  

Luciano Ronchetti

Biografia

Scritti da Luciano Ronchetti