Il Palazzo d'Inverno di Pechino era luogo di meraviglie e splendore. L'imperatore della Cina, che deteneva il potere più alto, era prigioniero del suo palazzo, proprio in virtù di quel potere. Anche la maternità è un Palazzo d'Inverno: dove è splendido aggirarsi ma da dove non si può uscire. Per secoli è stato l'unico potere concesso alle donne, e oggi torna a essere prospettato come il più importante: l'irrinunciabile, anzi. Lo ribadiscono televisione, giornali, libri, pubblicità, blog. Alle donne, in nome del nuovo culto della Natura, si chiede di allattare per anni e di dedicare ogni istante del proprio tempo ai figli: si dice loro che tornando a chiudersi in casa, facendo il sapone da sole e lasciando libero il proprio posto di lavoro salveranno il paese, e forse il mondo, da una crisi economica devastante. Oppure, se proprio vogliono lavorare, devono diventare "mamme acrobate" in grado non solo di conciliare lavoro e famiglia, ma di farlo con il sorriso sulle labbra e la battuta pronta, magari per raccontarsi su blog che sono il territorio di caccia preferito per tutte le aziende che producono passeggini e detersivi. Nell'Italia dove il mito del materno è potentissimo per le madri si fa assai poco sul piano delle leggi, dei servizi, del welfare, dell'occupazione, dell'immaginario. Ma invece di unirsi, le donne si spaccano: le fautrici dei pannolini lavabili contro le "madri al mojito", madri totalizzanti contro le madri dai mille impegni, femminismi contro femminismi.

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Di mamma ce n'è più d'una

Gli ulivi s’inclinavano al passaggio:  
bande di tronchi plurisecolari  
carnevali di rami d’argento  
ferivano l’aria nuova di carta da zucchero  
la scottavano di vecchiaia condannata a figliare  
  
ci specchiammo nella calce, lattea e fitta, dei vicoli snodati del passato  
noi soldati bianchi alla deriva nei labirinti della memoria  
noi sabbia elementare tra pennellate di carparo barocco  
  
una piazza ci restituì la quiete, quell’altra il sole  
“Tu non conosci il Sud”, leggo Bodini bruna a bordo spiaggia  
“Noi siamo il Sud”, rispondi tu sgranando occhi normanni  
  
che nome, Mezzogiorno! il dardo luminoso perpendicolare,  
la luce che sfianca, sbianca e rallenta  
l’arte di fermarsi – da quando è diventata un’arte, da quando?  
e i contorni si smarcano nella dodicesima ora  
mentre il pizzetto si dilegua tra i banchi del mercato  
  
qui cercarono di chiudere il cerchio in un castello:  
otto lati otto torri otto stanze – la precisa geometria  
di un messaggio cosmico. Numeri e proporzioni in terra  
per carpire al cielo il suo mistero, stanare la corrispondenza:  
l’umana sciocchezza del terreno stupore  
  
dammi la mano, stringimi il polso, trasfondimi:  
nuotiamo là, in mezzo ai dialoghi   
che continueranno dopo di noi.  
  
 

Manuela Perrone

Biografia

Poesie di Manuela Perrone

Mezzogiorno