Malessere: ognuno sceglie di stare peggio come meglio crede.

Religioni: coacervo di divinità che si preoccupano dell'Oltre, peccato che noi viviamo nel presente.

Le parole sono come il vino,  
decantano quando è buono,  
pronte a essere stappate  
da una bottiglia impolverata  
nella rilettura dell’etichetta.  
Non ho mai incontrato  
quel contadino.  
Né ieri né oggi  
ho mai pigiato l’uva  
in fosforescenti fiere della vanità,  
si sente ancora l’odore del mosto,  
fermentando deposita,  
talvolta, il gusto  
tra vigneti in fiore  
e il tempo, improvvisamente,  
ritorna a far capolino.

Visibilità

Il bambino e la sua bolla,   
  
scoppia a una certa altezza.   
  
Schegge di sapone a nozze con polveri   
  
sottili nevicano l’asfalto.   
  
Il camino fuma ceneri   
  
di lische consumate.   
  
Balconi anneriti nero di seppia.   
  
Gran fritto di olii nelle branchie ingurgitati.   
  
Rigurgita l’atmosfera,   
  
rigurgito della massa a terra:  
  
“dove andiamo?”   
  
Il fondotinta nasconde gli involucri.  
  
“pioverà?”  
  
Laviamoci ammollandoci nelle cicerchie.

Lische

Qualche volta mi privo
  
di sensi,
  
rotolando mi allungo
  
nell’intercapedine 
  
( affranti di pori )
  
e poi
  
e dopo poi
  
il tiramolla quotidiano
  
mai posato in un riposo
  
solo saltuario.


Spogliazione

Svesto il cuore
  
dal rivestimento
  
ponendo là in angolo
  
il battito di ciglia
  
a ripiego di fatti
  
intransigenti, 
  
corporei appunti.  


Appunti

**Solitudini**
La donna si svegliò. Una delle tante donne che popolavano il mio talamo e le notti disperate di un povero ubriacone di mezza età.”Che ore sono? “ mi chiese, “È ora che tu te ne vada a casa tua” gli risposi, le stesse risposte alle solite domande. Un bicchiere semivuoto mi fissa dal comò e implora ancora un goccio. Una tendina impolverata cela un pallido sole malato che a fatica chiede di entrare. Un’ambulanza sfreccia impazzita con il suo carico di dolore. La comoda 54 sbuffa al capolinea ed inizia la sua corsa a tappe. Il gatto saltella sul letto per reclamare il suo pasto.Una vecchia sveglia annuncia un nuovo giorno. Un tubetto oramai ridotto allo stremo e uno spazzolino spelacchiato aspettano inesorabili. La doccia è sempre più bollente e il bidet zampilla come una fontana. Un paio di fetidi biscotti insapori,incolori, inodori e scaduti si mescolano con un caffè altrettanto incolore, insapore e inodore. Una camicia lisa , un paio di jeans rattoppati e dei calzini da rammendare osservano da una sedia zoppicante. Davvero un gran bel risveglio! Ma sono vivo... “Sei ancora quì?”, “Sparisci!” , “Cosa aspetti ad andartene?” Improvvisamente la donna inizia a piangere, la osservo, provo un senso di disgusto, compassione per me e per lei, per le nostre miserabili vite così piccole, così inutili. L’accompagno alla porta, mi guarda per l’ultima volta, accenno un saluto, passi si allontanano e affrontano i gradini. Urla improvvise mi ridestano dalla consuetudine, apro la porta , mi affaccio sulla tromba delle scale , la vedo , non piange più , un sorriso le circonda ora le labbra, mi guarda, occhi sbarrati ma... vivi! “Scusami”, “Un topo mi ha sfiorata”. Ritorno a casa, il mio stupido gatto gioca con una monetina, prendo un goccio di Daniels e riprendo a sopravvivere tra le mie povere cose.
  

**Nausica**
Il silenzio incipriava gli oggetti lasciati sul comodino. Il cuscino fiatava l’ondeggiare delle lenzuola. Due corpi si muovevano all’unisono in una danza densa di trasparenze.  
La luce filtrava sorniona la prua del nuovo giorno. Corti respiri anticipavano l’alba dell’imminente piacere e il giaciglio sosteneva il peso di una gondola sulla laguna. Pelle contro pelle, il sudore saliva l’apice del momento, oblio di un sogno reiterato nelle notti di Nausica. Così si chiamava, un nome particolare, sensuale, dolce, melanconico nella mitologia di chi prima l’aveva abbandonata. Amava il desiderio ed essere desiderata, cercava le fonti proibite oltre le quali il confine lasciava il passo alla fantasia e il lecito si perdeva nella linea dell’orizzonte. Era così ogni volta e ogni volta i sensi si abbandonavano al pensiero del nuovo viaggio che l’avrebbe portata a conquiste in terre lontane, lontana la solitudine dalla stretta di un uomo che s’avventurava nel suo regno incastonato da gemme sfaccettature di un unico piacere. Il rito si era consumato, il comodino aveva ripreso il suo ordine accompagnato dall’assenza della parte...e Nausica si infilò nella vasca pronta all’incipiente visita di un estraneo che avrebbe nuovamente popolato il suo talamo e colmato il vuoto del comodino.
  

**Il treno**
Il treno correva veloce lungo la monorotaia che collega Lione con Parigi.  
Guardavo fuori dal finestrino e i pensieri rincorrevano come in un gioco il passaggio di alberi, pali, tralicci, accomunati e confusi nella fretta di sparire. Quattro chiacchere banali con l’occasionale compagno alleggiravano la noia del consueto viaggio di lavoro. Già...la banalità di un vivere così scandito e scritto sin dalla nascita accudiva la rassegnazione fattasi adulta.  
Pensate a un tempo che ti guarda, ti sorpassa e non si volta mai. Non ti chiede come stai! Non ti chiede che cosa ti manca! Non ti da la forza per andare avanti...anzi sei sempre più debole, come deboli le tue certezze. Ma ,quelle, non le hai mai avute! Hai sempre sperato e pensato di averne per poi ritornare a ritroso nel paradosso del dubbio, del forse potrebbe..., del fato ineluttabile che , diciamocelo, ci para dai fulmini delle paure del tentare di fare. Fare? Che cosa? Perchè? Per chi? A che pro? Domande su domande.  
Queste vite normali mi angosciavano, pensavo al treno, al suo conducente che ogni giorno percorreva tratte diverse...ma sempre di tratte, trattasi.! La soluzione? E se il treno deraglia? E se mi trovo in un paesino che non conosco? O se vengo catapultato in un fosso? Ecco...la novità, un percorso nuovo, un reale diverso che confonde l’ordinaria immaginazione, una visione distorta di uno specchio che riflette la solita immagine, i pensieri che chiedono ossigeno per poter tornare a essere normali, forse più veri, più soli ma vissuti e non la finzione circense di guitti e cortigiani maldestri equilibristi o maghi dell’illusionismo. Ricondurre la propria vita a un imbuto e travasare solo la linfa dell’idea, archetipo di stagioni che avrebbe spiegato un senso, ora celato.   
Il treno correva veloce lungo la monorotaia che collega Lione con Parigi.  
Guardavo fuori dal finestrino e i pensieri rincorrevano come in un gioco il passaggio di alberi, pali, tralicci, accomunati e confusi nella fretta di sparire. Anch’io volevo sparire per perdermi nel labirinto dei sogni mancati e delle occasioni abbandonate...raccolte, chissà, da qualche sbandato, che trovandosi lì per caso, avrebbe, forse, risolto il proprio rebus.
  

**Il tempo e il corpo**
Rue de les Huchette mi accoglie con i suoi colori vivaci e sapori di antiche culture al primo imbrunire. Prendo posto al Caveau , noto locale di musica jazz e ritorno indietro nel tempo, ai miei vent’anni, alla spensieratezza di uno studente goliardico che voleva capire l’arte, gli artisti e i suoi profumi. Allora una chitarra mi accompagnava in questi viaggi e sovente finivo la nottata in qualche club e mi confondevo nelle ubriache jam con qualche musicista devastato di cui non ricordo più il viso. Un altro viso color ebano mi fissava all’interno del locale, regale nel portamento, mi venne incontro, mi prese per mano e mi condusse in una danza leggera, sensuale, un corpo che ,come un metronomo, si avvicinava e si allontanava ritmicamente. Improvvisamente baciai quelle labbra semichiuse, la strinsi e l’abbracciai. La sentivo ansimare, il respiro sempre più corto, una mano che scendeva e cercava il mio sesso. Il dixi dei musicisti accentuava il calore di una musica africana che surriscaldava le pelli roventi , una miscela esplosiva pronta ad accendere la miccia nascosta in ciascuno di noi. Mi risvegliai bruscamente dal ricordo e una signora distinta mi chiese se avevo da accendere. Le risposi che non fumavo e si sedette vicino a me domandandomi perchè fossi solo e pensieroso. Non avevo voglia di parlare con una sconosciuta, io e i miei ricordi erano la compagnia che più avrei gradito in quel momento. Continuava a parlarmi della sua vita. Non la guardavo, ero troppo assorto nel pensiero di una creatura lontana con la quale avevo consumato uno dei più begli amplessi della mia vita. Quella vecchia continuava ad atomizzare il mio ricordo sino a decomporlo nella totale rimozione...Decisi di interrompere i suoi sproloqui, di dirle di non rompermi più le scatole e di lasciarmi solo. Si alzò. La guardai. La nera mi fissò per l’ultima volta e se ne andò via. Improvvisamente la chiamai. Si voltò. Capii. Era lei, il tempo mi aveva restituito una donna consumata ora da un metronomo spietato che scandiva, come una clessidra, quello che ci restava da vivere. Non mi aveva riconosciuto, anch’io ridotto a una vecchia ciabatta impeluccata e sfilacciata..., un povero uomo di mezz’età con cui condividire forse quell’unico e lontano ricordo per il quale era casualmente passata dal Caveau di Rue de les Huchette.
  

**Altezze differite**
Non aveva mai visto una donna così alta e bella. Una top model pensò l’uomo.  
Accento straniero, forse del nord europa, occhi verdi, capelli rossi e la cosa più strepitosa consisteva nel fatto che fosse li con lui in un ristorante a chiaccherare amabilmente. L’uomo si domandava che cosa avesse trovato di così affascinante la vichinga per accettare il suo invito a cena. E dopo? Se avesse accettato un brandy a casa sua? Cercava di non correre oltre, si limitava a gustare quattro asparagi asfittici e un uovo sodo così come la sua compagna, forse la dieta la costringeva a tale supplizio! L’uomo chiese il conto, si alzò con la sua compagna e si diresse verso casa sua. Incredibile, aveva accettato l’invito. La guardava, sembrava una giocatrice di basket ! Non persero tempo, si buttarono sul letto troppo piccolo per l’amante occasionale, scelsero il nudo pavimento ricoperto da uno squallido tappeto frangiato. Il nano non perse tempo...un’occasione così non gli sarebbe mai più capitata.
  

**Il Nonsenso**
L’amore si svegliò stanco quella mattina. Corrucciato e amareggiato sorseggiò l’abituale caffè prima di corteggiare una giornata come le altre e pigramente si stiracchiò.  
Il sentimento l’aveva lasciato solo, se n’era dovuto andare per un pò di tempo, l’orologio ticchettava il tempo dell’ozio e così decise di uscire dal proprio involucro...  
Non capiva perchè avesse paura di dichiararsi, conosceva l’altro e poteva sperare in una felice conclusione ma tergiversava e non si decideva.  
Angela chiamò Luca al telefono. “Ciao Luca” , “ci vediamo stasera?”, “OK”, le rispose Luca, “passo a prenderti alle 20,00”. Giorgio lanciò un Sms a Guia, Andrea si scusò con Silvia, una rete di nomi si confuse nel labirinto della conoscenza...  
Il nonsenso dirigeva il traffico delle chiamate e la mente su sua richiesta invitò l’Amore a cena per chiarire l’universo delle aspettative mancate. “Scusami per il ritardo”, “Ero indeciso sino all’ultimo se venire o meno” disse l’Amore alla Mente, confusa e leggermente infastidita dal comportamento dell’amico. “Non riesco più ad amare e il sentimento mi ha ultimamente abbandonato”, “Nessuno più mi ascolta e le Menti come la tua impongono all’involucro di prendere le decisioni!”. “Il nonsenso ha deciso così”, replicò la Mente ed “Io non posso e non ho il potere di contraddirlo!”.  
Angela attese invano Luca e alle 21,00 si mise a piangere, Guia non rispose al messaggio di Giorgio e Silvia non accettò le scuse di Andrea. Il Nonsenso aveva trionfato.  
Qualche mese dopo il Sentimento ritornò a casa...ma l’Amore era, nel frattempo, morto per il dispiacere e l’involucro lo accolse con freddezza. Ora non aveva più l’amico di sempre con cui sfogarsi...e decise, così, di togliersi la vita! Nessuno seguì il feretro, solo il Nonsenso pose un fiore sulle sue ceneri…
  

**Bluesman**
Il suonatore di blues scese dal carro trainato da cavalli affaticati. Faceva caldo. Aveva sete. Piegato dalla stanchezza di una dura giornata di lavoro si apprestava a raggiungere la locanda. Un tramonto velato faceva posto alle spinte di una sera come le altre, sempre le stesse. Non aveva voglia di esibirsi, quattro neri come lui si rinfrescavano attorno a un tavolaccio di legno. Prese l’armonica a bocca e iniziò la triste melodia, arrugginita come lo strumento che soffiava su labbra screpolate e sanguinanti. Gocce rosse intrise di sudore accompagnavano il ritmo che cadeva nella battuta di dodici misure, dodici le ore chino su un campo e la pausa di un sospiro per un goccio d’acqua. 
“You all have been wonderin’” , “Tutto ciò che hai avuto è stato meraviglioso”, cantava in ripetizione il suonatore di blues.
“You all have been wonderin’”, ma cos’è che aveva poi avuto dalla vita?
“I try to say something people”, “Provo a dire qualcosa alla gente” proseguiva la canzone. Ma cosa poteva dire alla gente, a quella gente che lo sfruttava e poi pretendeva di ascoltare la sofferenza di un disgraziato che a malapena si reggeva in piedi e che per di più doveva anche sorridere agli sparuti applausi del finale?
Il locale ora era pieno. Ragazze dalla pelle bianca lo guardavano incuriosite.
“When I first met you baby, baby you were just sweet sixteen “,   
“Quando ti incontrai per la prima volta baby, baby tu eri soltanto una dolce sedicenne “: la prima e unica volta che una sedicenne gli si era avvicinato portava ancora con sé i segni delle frustate per aver osato strizzarle un occhio... 
New Orleans 1870
"Sovente, di notte, mi capita di restare a lungo affacciato alla finestra ad osservare la stazione della metro che collega la mia città alla periferia e che appare, nel buio, come una cometa luminosa sospesa sulla terraferma. Tra quella scia di luci, vicino alla coda... che fa sparire inesorabilmente l’ultima carrozza del treno che si dirige verso l’ignoto, posso affermare con sicurezza di aver intravisto, almeno un paio di volte, aggirarsi lo spirito del Blues".
Milano 2006
  

**L’adolescenza…**
Cioè, cazzo!, nella misura in cui, nell’ottica di... (esordiva sempre così quello scappato di casa di mio padre), cioè, ora mi spiego, almeno ci provo, sono fulminato, esaurito, ma perchè mai mi trovo qui, cioè, cosa ho fatto di male? Mamma dove sei? Quando ti cerco non ti trovo mai! Con chi sei? Come un beota a casa da solo, tuo marito nonchè mio padre ex‐sessantottino sparito con un’altra, la scuola una merda, non ho voglia di studiare, la politica non mi interessa, le seghe mentali le lascio ai rasta, il pallone non mi basta, ho quindici anni e non so che cazzo fare! Un pomeriggio di cacca, ora chiamo un compagno e giochiamo alla play. Non c’è nessuno, è presto, alla TV non c’è ancora Penthause, sega rinviata! Andrò alla Feltri, mi ascolto qualche cd e poi me ne torno a casa. Chissà che non studi un pò di latino, quella merda di lingua morta e sepolta, unta e bisunta...giusto! Grandioso! Mi sparo un panozzo con il salame, una coca e via...mezz’ora di chitarra tra Guccini e i metallica. Sono le sette , sono solo, mia madre tromba e non è tornata. Che città di merda! Mi affaccio alla finestra, serenata rap per la puttana sottocasa, mi strizza l’occhio, che schifo è un trans! Sono le otto, ho fame ,cazzo non sono capace di farmi un piatto di spaghetti! Devo aspettare, mi butto sul letto, mi appisolo. Squilla il campanello. Guardo l’orologio. É mezzanotte. Apro la porta. Appare quel cadavere disfatto di mia madre. “Come stai” tesorino? “adesso la tua mammina ti prepara un piatto di pasta!” Cioè, cazzo!, nella misura in cui, nell’ottica di...non poteva tornare a casa alle 2? Porca Puttana... perdo Penthause e sega rinviata! Così è la mia vita...  


8 mini racconti

*Solfeggio. 4/4.*
 
Do‐orre, 4 volte,  
leva la sveglia batte l’amor(t)e. 
pause di respiro.
flash di intermittenza.
luci impazzite del microonde.
“dove corri?” , “in ufficio” meccanica risposta‐suono. 
suona il cell. 
numero privato chiama. 
“chi e?’” o “chi non è?” persevera il controllo. 
meccanicizzo il mio stare.
come un orologio.
a ogni quarto il ticchettio. 
Il successivo un’azione conclamata.
“so what”. così è.  
 
*solfeggio. 2/4.*
 
 
miffa‐solla, 2 volte,
leva la gomma batte Shumi.
piove. non piove. 
si stabilizza. 
“cosa facciamo, ora?” 
 pausa ‐ 1/8 
“ quale DVD? ”.  
di domenica manca l’incipit. 
anche il frigo è vuoto.  
talvolta  il take away sbalordisce. 
l’acquario vive. 
conto il successivo quarto. 
strappo alla regola. 
improvviso (penso) per poi rientrare. 
II° tempo – ed è subito sera. 
ma non l’ho scritto io!
 
continua. 
 
*in ¾.* 
 
sol‐la‐si, “all blues”. 
il  Versace di Miles. 
non necessario. 
luccica la tromba. 
come l’immagine.
o le immagini finte. 
più vere le figurine della panini. 
ora sono a Ischia. 
un esempio. 
un posto vale l’altro. 
“dove andiamo quest’anno?” 
la poesia è in Costa Smeralda. 
“ci andiamo anche noi…?”
 
 
*pausa.* 
 
luna piena, stasera. 
danze di coleotteri. 
giù dal panettiere. 
osservo. 
l’afa respira dal cemento. 
la pala ridona ossigeno. 
“che ora è?”. 
buttàti sul letto. 
nudi. 
voci fuori, odo! 
mix di labiali, 
suoni della disperazione.
tramortiti sulle coste. 
scorribande di scarichi.
piste lapidate da fiori. 
luci affievolite, 
pile consumate, 
si spengono. 
tutto tace, 
ora. punto.  
 
*melodia.* 
 
passa il tram. 
quelli di una volta. 
Il pirellone (l’unico con i tacchi)  rifatto. 
come vernissage di baldracca. 
lo sporco confina con transenne. 
sigillano un domani pulito. 
anche il vecchio regime restaurato. 
non muore mai, quello. 
sopravvive tra avanzi di idea. 
così scorre la vita. 
così passeggi per il centro. 
hai fatto centro. 
le freccette,un lontano ricordo dei navigli. 
in qualche bar dove il calcetto accoglieva giovani ossa. 
 
*improvvisazione.* 
 
l’occhio scivola sul pavimento. 
vicino allo zerbino. 
fuori dalla porta. 
scende le scale (solo un piano). 
esce sulla strada. 
osserva il tombino. 
attraversa il marciapiede. 
guarda una saracinesca. 
si è fatto tardi. 
torna sui propri passi. 
ritorna nell’orbita. 
altezza differita. 
l’orologio è l’orizzonte.  
prende l’ascensore. 
dimensionale del chiuso accetta l’intruso. 
da linea a superficie.
geometria piana. 
piano il punto si colloca (situazione temporanea). 
 
 
*cover.*
 
dove vai? ”mi chiedeva mia madre solcata dalle rughe della paura,
“ancora non so”, 
le rispondo ( dopo vent’anni ) da guitto di circonvallazione, 
sempre un casino Piazzale Lodi. 
sino al prossimo semaforo. 
e gli attimi ti consumano le mani.
anche il volante si deteriora.
 
 
*blues.* 
 
ogni giorno ricordo il mio tempo. 
sembra ieri la scomparsa del mio vecchio. 
poi riprendo la solita metro.
alle 8 precise dopo il bacio frettoloso. 
viene voglia di uscire con gli occhi. 
la prossima fermata è uguale alla successiva. 
e il frastuono dei passi tormenta la superficie dell’asfalto. 
sotto gli odori ti riconducono all’origine. 
e il chiuso non è poi così male.   
quella telecamera continua a fissarmi.
mi rimprovera perché vivo, 
“Vivo?”,
il tam‐luci tam‐rumori abbatte le voci ,
fuoriescono esili dalle ante scrostate, 
luride dagli sputi dello scempio,   
spoglie dal soffio che fugge. 
così ricordo il mio tempo.
 
 
*ad libitum (1).*
 
 
Il bagno ha le piastrelle azzurre. 
la porta verde. 
i sanitari bianchi. 
tutto il resto è giallo. (I° riff) 
Il bagno ha le piastrelle azzurre. 
la porta verde. 
i sanitari bianchi. 
tutto il resto è giallo. (I° riff)
Il bagno ha le piastrelle azzurre. 
la porta verde. 
i sanitari bianchi. 
tutto il resto è giallo. (I° riff)
 
così coloro l’ufficio. 
la piantagione produce monitor. 
soffice la neve. 
per non vedere. 
per non vedere. (II° riff)
così coloro l’ufficio. 
la piantagione produce monitor. 
soffice la neve. 
per non vedere. 
per non vedere. (II° riff)
così coloro l’ufficio. 
la piantagione produce monitor. 
soffice la neve. 
per non vedere. 
per non vedere. (II° riff)
 
*(schema ABA).* 
 
nulla di serio. (A)
dedali d’idee confondono il mattino. 
come le stragi di questi giorni, settimane, anni. 
anche gli amori nascono e muoiono. 
così  il cappuccino soppiantato dall’ortolana della sera. 
 
Inciso. (B)
 
 quelle case sparse inghiottite dal verde della Garfagnana, 
sparute festeggiano la gioia del silenzio, 
uniche scie bianche le rotte  mi‐rm‐mi, 
raramente si inabissano. 
Katiuscia non è quella bella prostituta al solito angolo  
e Cana non è la rinomata punta così lontana dalle barbarie. 
 
conclusione. (A)
 
nulla di serio. 
dedali d’idee confondono il mattino. 
come le stragi di questi giorni, settimane, anni. 
anche gli amori nascono e muoiono. 
così  il cappuccino soppiantato dall’ortolana della sera. 
 
*triade1.*
 
studiavo con il marcio del legno. 
puzzava. 
la maestra puniva la mia mano. 
“maledetto mancino” che il Diavolo ti abbia in gloria (diceva). 
schernito da saccenti compagni (tutti destri). 
mi tiravano le noccioline come giovane cucciolo in gabbia. 
dietro una vecchia lavagna logorata e scrostata dal tempo. 
non l’ha perdonata – la maestra –.  
il diavolo l’ha poi accolta in gloria!
   
  
*triade2.*
 
nell’ora d’aria tuffo nel sentore del che cosa si dice. 
niente mi affermo.
sogno i trifidi. 
Peter cavalca la moto.
la strada non termina mai e le strisce bianche accorrono, 
mi abbracciano. 
“light my fire,” 
un bel sound, 
lo sballo della mia epoca‐segmento.
in quella dimora che amante mi hai tradito per la fuffa del presente.
 
*triade3*
 
così va il pallone scaraventato in rete.  
o soffiato in alto da Chaplin.   
un affresco con tanti colori… da vicino,   
da lontano il viso butterato di un vecchio.   
ascolto Hendrix (Lui, sì che  non ha studiato)    
da sottofondo ai Dreamers,   
un '68 storpiato.  
io c’ero, c’eravamo tutti   
e poi la bolla l’abbiamo inghiottita  
come la gomma del ponte   
e Brooklin’ non approvava.   
non capisco l’oggi.   
solo i jeans sono sempre più o meno stinti.
 
*Nota.*
 
Jimi, un maledetto mancino nero,
ha cambiato le sorti della musica.
una poesia diversa che ha sconcertato
le solite bolle di sapone appesantite
dalla paura di dover cedere il passo ai
soliti extra‐comunitari.
 
*sospensione 1.*
 
quando ti infili la cintura 
sembra di ricomporre i pezzi, 
(ancora sopiti) chè il sopra e sotto 
appaiono avvitati per incanto, 
sino a sera, 
quando un letto 
ti riporta allo spoglio del puzzle, 
già sporcato dall’ovvietà delle cose 
e quella cintura 
ci libera dalla consuetudine 
confusa della follia. 
 
*legatura I° parte.*
 
due parole per dire…
 
che ho sempre pensato che la poesia
potesse essere di tutti, universale e
non degli imitatori degli imitatori.
 
che potesse essere come il Jazz,
un’improvvisazione che approdi là
dove non è mai ben chiaro.
 
come le nostre vite,
pronte a essere spezzate
ora o dopo o quando.
 
 
*Intero.* 
 
la testa è fasciata dall’alto. 
(sia che piova o meno), 
ai lati stritolati gli arti 
(vetrine più o meno appuntite), 
sotto i piedi la pavimentazione 
(più o meno asfaltata), 
dietro si guarda poco   
(più o meno infastidisce quel torcicollo), 
davanti lo sguardo posa distratto un punto  
(più o meno in movimento),
 più o meno tutto 
passeggiando con il proprio intero. 
misura successiva.
 
quattro mura imbrattate nel proseguio della via. 
maledetta congiunzione del diritto con il rovescio: 
si attarda o approssima. 
dipende! 
che m’ispira l’onnipotenza di un dio.
non quello greco, 
confusione oppiacea del popolo. 
oggi è come noi. 
ma ricordiamo quel libro,
allora deriso. 
ora ci fa comodo 
per la paura del dopo pasto. 
minimale l’azione 
che sembra il gigante buono o cattivo. 
mi rigiro tra puntini di pareti incidentate. 
le macerie ostacolano passi.
ora chiassosi ora deboli. 
tutto così. 
a mezzo tra pianti e risa , 
sembra facile 
ma il tombino sfugge 
e ruzzoli tra chimerici folletti, 
psichedeliche istantanee 
per poi riprendere il cammino della paura 
e la mano va ,
la testa segue, 
il corpo tutto (non più crisalide) 
non passa il tubo, 
lasciato lì quasi per caso, 
oltrepassato il valico sembra che sia cambiato, 
accidenti alla metafora sgarbata che tesse la solita tela. 
illuso!
illusionisti del piacere sbancano la tua slot, 
ben poca cosa conteneva 
e riprendi la falcata vuota 
e la vetta (cosa avrà da dirci?) 
forse risponderà il limite del vivo.
  
 
voce. 
 
ci si vede ogni tanto.
 
forse più per ricordarci che ci siamo. 
il come poco importa. 
giri lo sguardo,
caleidoscopio di maschere,
colori appiccicati ‐ più o meno posticci ‐ in feste di labiali, 
talvolta la parola dice.
 
ci si vede ogni tanto.
 
 
 
armonia.
 
quelli del quartiere. 
ci ingrigiamo nello stesso modo. 
trent’anni di saluti. 
con un  semplice cenno della mano. 
tutti con i nostri vizietti. 
la tabaccaia ladrona. 
la puttana con quel suo fare da Esselunga. 
il farmacista un po’ erborista 
e l’erborista un po’ farmacista. 
il fiorista pakistano (new entry) 
con l’edicolante dal sorriso difficile. 
il negozio del liutaio, 
oramai una foresta di legni. 
la classica mamma a 100 metri da casa 
e il consueto rituale del pranzo domenicale. 
gli inquilini con le urla dei bambini 
nel recinto adibito a campetto. 
il verde che si attenua 
e il nero accentua la sua presenza. 
questo è il mio quartiere. 
questa è la mia Milano. 
oggi. 
 
 
legatura. II° parte.
 
 
due parole per dire…
 
che ho sempre pensato alla poesia
 
 
come il gusto eterno 
di due note semplici
o un lamento blues di B.B. King,
una poesia nera e vera,
il vissuto nel sangue
nel ricordo di bianchi traghettatori,
caronti di nuovi inferni in terre lontane.
 
 
nota a margine della legatura II° parte. 
 
ho sempre pensato che la Poesia
fosse, anche, in uno sgualcito poster di un bar
o la Marilyn tappezzeria di un TIR
inginocchiata con le calze a rete di
una nera che ti prende il coso e te
lo succhia sino a farti male. 
 
 
 
domanda.
 
“Chi sei?” 
“cosa fai?” 
“cosa vuoi?”. 
vocabolario da happy hour. 
damine in tailleur. 
pinguini in doppiopetto. 
“un cinema?”. 
si prosegue con il brunch domenicale al Diana. 
la sfilata del nulla deturpa la maestà del liberty. 
la business class cena alla Risacca con i pullover di Missoni. 
corso Como. 
campi di concentramento de luxe 
accolgono quelli che si divertono. 
cecchini riempiono le stie. 
liberi e belli concludono la notte. 
 
risposta.
 
non so. 
l’autobus tarda. 
aumenta l’Enel.
l’euro decolla.
la povertà atterra. 
jeans rattoppati.
come il lavoro.
optionals in attesa di una panchina.
 
 
andante con moto.
 
scorci di vita.
mi cancello a gambero. 
taglio fette di accadimenti.
caleidoscopio di colori. sempre quelli.
sale l’azzurro, talvolta. 
dirompe nella distruzione.
stiamo a guardare.
“perche?”
“non distruggiamo?”
 
andante lento.
 
piove. 
laviamoci le coscienze. 
la siccità incombe. 
“prendiamo l’ombrello?”. 
“perché  proteggerci?” 
“perché voler essere sempre asciutti?” 
“perché difenderci?” 
“perché aspettare che spiova?” 
e poi e poi…è così trendy passeggiare con la ferrarelle come amica e far finta di bere…
 
un sedicesimo.
 
“dov’è Dio?”
qualcuno muore.
adoro la notte senza luci.
la città riposa. 
quattro fari di passaggio illudono. 
per un momento. 
tutto torna come prima. 
prima dell’alba.
 
arpeggio.
 
dalla Predaia raggiungo Vervò. 
i sette larici distendono lenzuola. 
di verde accolgono la festa. 
una domenica d'Agosto come tante. 
il Brenta e l’Adamello orizzonti tracciati. 
chiudono la valle. 
la matita di un bambino disegna il campanile. 
da sotto guardo l’abete. 
altissimo sale a un punto imprecisato. 
chiudo il contorno seguendo la strada. 
lo schizzo rende l’idea. 
perfetto per una fugace giornata. 
felice di un amore che mi accompagna.
 
 
nota stonata.
 
“mi hai sporcato le lenzuola”. 
“ora corri in bagno, prendi uno straccetto e pulisci subito il tuo sperma”. 
lei, improvvisamente s’alza.
 
 
Intervalli.
 
fugge dal letto. camera assenza di corpo.
fugge dalla vita. rimpianto tra ante chiuse.
fugge dalla fine. più non filtra la luce.
 
 
 
free.
 
"Il punto ‐ sopra? ‐ …se è limpido o lo immaginiamo dovunque.  
il satellitare indica un percorso. 
prima non esisteva.  
due madri ora ci guidano. 
a braccetto confondono il futuro delle culle. 
Si aggiunge il sogno. 
l'amico ubriaco sberleffa il caos. 
ventriloquo di voci, invereconde  
nella rissosa stia. 
il mappamondo esplode.  
con tutte le ragioni.  
il clone (pensando di pensare) rimescola le carte. 
truccate da ovvia sazietà.  
Il nulla soffoca (anche l’ingenua libellula). 
l’Arca? legno al macero!  
Ricapitolando: 
dov’è la natura? 
il navigatore ci passa tra le mani.
cambiamo traccia.
 
  
frase.
 
semplicemente. 
“dove sei?”. 
ti ho sempre voluto bene. 
nelle parentesi. 
l’intera frase mi manca. 
ora. 
“dove sei?” 
“padre…”?  
 
sospensione 2.
 
tiro un pensiero sino all’attracco. 
se non è agitato. 
la banchina regge.
per quanto l’ormeggio abbia buon senso.
sino al limite. 
sono al limite.
 
ad libitum (2).
 
non devi chiedere.
( l’ape si posa) a caso.
non devi cercare.
( il vento spira) laterale.
solo scrivi. poeta.  


Concerto in minuscolo punteggiato

Ci si vede ogni tanto…
 
Forse più per ricordarci 
che ci siamo.
Il come poco importa,
giri lo sguardo,
caleidoscopio di maschere,
colori appiccicati ‐ più o meno posticci ‐  
in feste di labiali, talvolta la parola dice.
 
Ci si vede ogni tanto… 


Ci si vede ogni tanto...

Ogni giorno ricordo il mio tempo. 
Sembra ieri la scomparsa del mio vecchio.
E poi riprendo la solita metro, 
alle 8 precise dopo il bacio frettoloso. 
Viene voglia di uscire con gli occhi, 
la prossima fermata  è uguale alla successiva 
e il frastuono dei passi tormenta la superficie dell’asfalto. 
Sotto gli odori ti riconducono all’origine 
e il chiuso non è poi così male. 
Quella telecamera continua a fissarmi, 
mi rimprovera perché vivo, Vivo?,
il *tam‐luci tam‐rumori* abbatte le voci ,
fuoriescono esili dalle ante scrostate, 
luride dagli sputi dello scempio, 
spolie dal soffio che fugge.
Così ricordo il mio tempo. 


Marco Saya

Scritti da Marco Saya