Serba il giardino vestigia di luce  
 a chi vagando mira in te, o Novembre!  
 O che accenda il crepuscolo i suoi languidi ori  
 o che si desti il giorno con malato  
5 riverbero, io in egual misura sento  
 te così simile al mio cuor brumale  
 che, mi pare, esser l'interludio mesto  
 tra due stagioni: una, presto sfiorita;  
 l'altra, non nata ancora, ma che già mi s'appressa!  
10 E mi trovo smarrito, qui giacente d'attesa,  
 a sentir l'affluenza della pioggia nell'anima  
 e un sottil vento che porta le foglie  
 nell'aria, per poi posarle nel brago:  
 e simil certo accade ai sogni miei!  
15 Lo so, lo vedo. Eppur non ho la forza,  
 né me l'effonde quest'aura di morte,  
 nè l'alta desìdia che te asseconda,  
 Novembre! Ma pur dolce m'è restare  
 s'io vedo qualche foglia ancora verdicare,  
20 abbriccata con tenacia divina  
 al ramo che la tiene e non la lascia andare!   
  
O Novembre, Novembre, cuor d'Autunno!  
 Non vedi tu che le mie foglie ad una  
 ad una cadono? Son forse tutte  
25 dirette a una compagine di loto?  
 O d'intimo pensiero m'illudo vanamente?  
 Le già mutile chiome di pènsili speranze  
 gemono supplici nel loro umore  
 sepolcrale, ché l'opìma lor messe  
30 s'è fatta, oh, d'improvviso, più decidua!  
 Qual fu l'àdito di tanta sciagura?  
 Occidua è la mia vita pria del tempo  
 è sol scorgo nella càligo immane  
 simulacri piangenti d'occasioni  
35 presto everse, sorgenti fatte gèlide:  
 non frulli odo tra i rami, non germogli sull'erba  
 scorgo, in questo giardino che par qual me soffrire!  
   
 Natura, io non ti seppi mai sì vile!  
 Sempre in te seppi una brama pugnace,  
40 or sei nuda di tutto ciò che in te parve saldo:  
 ora t'annoda un'algida mimèsi  
 del fosco cuor che t'osserva e in te piange  
 e le sue lacrime nutron la pioggia  
 lasciando la tristezza rendersi troppo vasta,  
45 troppo forte da sopportare ancora,  
 e ancora! Ma or dimmi, o freddo novembre:  
 tornerà mai per noi un raggio di sole?  
 Conoscerò io mai sulle mie guance il bacio  
 leggiadro di una primavera ignota?  
50 Non credo sia il mio affanno sì fugace,  
 né la mia vita abbastanza durèvole  
 da valicar l'inverno che solo in te germoglia  
 né che il mio spirito affranto resista,  
 o le mie foglie stanche, al tuo vento spietato  
55 che toglie in me ogni residua illusione!  
 In tal giardino, ove il mio viver geme,  
 sol miro ogni certezza mia inumata  
 e l'ambascia dei lauri in tanto scempio...

Marzio Citera

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Novembre