Il dolore...  
come la schiuma nei secchi  
lasciati al sole.  
Le grinze nelle mani.  
Il timore di non tornare giovani.  
I richiami di mia madre  
e la paura di non restare bambini.  
Le lenzuola  
più bianche del sapone.  
Il desiderio  
di tuffarsi a sognare.  
La certezza di non essere più qui  
un'altra estate  
quando un bimbetto dalla pelle liscia  
vorrà portarmi al mare.


Un'altra estate

Ho soffiato via  
la polvere  
che le maniche stringeva  
in una morsa di pensieri  
bislacchi  
e un guizzo alcolico  
ha incastonato  
il muro  
d'astri  
che rosseggiavano  
come alitare di candela.  
So dello sguardo che tremava  
come tremava il fuoco  
nel constatare che non c'eri  
a tenermi su il morale  
e che il pavimento s'increspava  
in reminiscenze rocciose  
man mano che il fumo  
aromatizzava le idee  
e confondevo la cera  
con il riverbero dell'aurora.


Polvere

Da quegli occhi  
una lacrima usciva,  
ma con sé  
non recava  
rumore.  
Da un anfratto bagnato  
del cuore  
come guizzo felpato  
veniva.  
E ad accoglierla  
c'erano mani  
che rigavano leste  
le gote,  
mentre l'eco di gioie remote  
sussurrava più volte:  
"Rimani"  
ché non voglio più vivere se  
non potrò rivederti  
domani.


Miriam Mastrovito

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Polvere

Rimani