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L'albero della conoscenza

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Le rotte del vento

Ci sono libri che raccontano la finzione della vita nella speranza di arrivare a una goccia di verità, altri raccontano la vita così com'è nella speranza di potersi concedere una goccia di finzione. Questo libro contiene una serie di riflessioni sulla vita reale al tempo della crisi, senza finzione alcuna che non sia meramente letteraria, il tipo di finzione più prossima alla verità della condizione umana. Questa antologia racconta la violenza di un sistema che annienta la quiete di un singolo, la violenza di un sistema che sembra lontano e invece è molto vicino, non solo vicino, è dentro, nell'anima, con preoccupazioni che destabilizzano tutto, a partire dal conto in banca.

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Disequitalia

Al diavolo  
le filosofie orientali,  
affogate in una bottiglia  
d'Amarone!  
Fanculo l'analisi  
suicida in un cannone!  
  
Io sono ebbro  
bello e facoltoso;  
un uomo di successo  
che stima l'eccesso  
e ama  
il soutè di cozze.  
  
Bollicine a volontà  
e l'amore  
in un letto caldo.  
Vestaglia di seta  
e aroma di caffè,  
sono brillo  
da oggi alle tre.  
  
Ora  
voglio solo andare a dormire:  
stanotte sognerò che è mio  
il sol dell'avvenire.

Seduta con un brillo

Tristezza alternata  
non salta una rata,  
nel giorno che conta  
mi fotto il destino.  
Ti sono vicino e ti vengo a cercare,  
non sei più vicina...  
  
addio per Natale.  
  
Canto  
con la voce rotta.  
Anzi, urlo al nulla  
la mia sete da mignotta  
di un mondo bello  
e pieno di ossessioni.  
  
Il buio, la terra bagnata,  
un cielo stellato.  
  
Disteso lì  
a ridere di me  
e cercare un'altra te...  
  
Porto il cane fuori,  
e quando torno a casa  
mangerò un bigné.

Tristezza alternata e poi un bigné

Me l'hanno scolpita in pancia  
una poesia che non muore.  
Fan quasi male  
le vertigini in mare aperto  
che van dal basso ventre ai piedi.  
Tremo... come un fringuello bagnato  
che non può volare,  
e che ride  
per il suo destino bizzarro.  
Annegato  
in una botte di vino  
col sorriso sulle labbra  
e troppa gioia nel cuore.  
Si è stretto tra le nuvole  
per scaldarsi l'anima  
tracotante di una vita lasciata  
appesa a un pino.  
L'ha rivissuta tutta  
nel tempo  
di un lungo bacio d'addio.

In morte di un fringuello

Ho un pigiama bucato  
e un viso da stronzo,  
un naso pronunciato  
e un baffetto improbabile.  
  
Cammino per le strade di Londra  
con le mani in tasca  
e quell'aria da bohemien.  
Bevo tè il pomeriggio,  
caffè la mattina.  
  
Scrivo poesie e storie  
solo per essere contento,  
è questo il mio diverimento.  
A modo mio  
spacco il mondo in tarantelle,  
belle, fracassanti, spudorate...  
  
Le tarantelle dei miei giorni  
che ancora non resistono  
alla gioia di esser nate.

Mi son messo il pigiama e ho scritto una poesia

Sono morto  
con una poesia in corpo.  
Convinto che il condizionale  
sia il modo del poeta.  
  
Se non reggo il vino  
sarà pure una fortuna,  
butto giù un bicchiere  
e parlo con la luna.  
  
Racconto di ciò che è stato  
e mai sarà,  
estati ormai passate  
e inverni o giù di là.  
  
Sorrido a quel mio mondo  
che ancora non sa perché  
se il cielo è più giocondo  
fa felice anche me.

Cielo giocondo

Il passero già cinguetta  
spavaldo,  
la dicondra sta crescendo  
nelle aiuole  
e il limone è giovane  
ma sano e ottimista  
nella brina del mattino.  
Son le sette e il sole  
è già ridente,  
risplende nelle pozze  
di pioggia scesa nei dì passati,  
quando la notte era aggrovigliata  
insieme ai tuoi pensieri.  
Son le sette  
e il sole è già ridente,  
lascia andare quel sorriso  
fatto di natura  
e lunghi respiri d'aria  
che viene dal mare.  
Buongiorno al mio giorno,  
un altro spettacolo  
delle gioie del mattino.

Alle 7 del mattino

Cibatevi  
o fratelli miei,  
di letteratura, arte,  
vino buono e donne sincere.  
Scoprirete il giusto,  
il bello, il vero amore.  
L'emozione dalla parola  
e dall'arte  
sarà una lente magica.  
E vi sorprenderete,  
rimarrete estasiati  
nello scoprire  
le mille vite  
che albergano dentro di voi.

Mille vite

Ci sono giorni che ti cambiano la vita, e c'è la vita di tutti i giorni.

Ho fatto entrar due mosche  
nella mia stanza,  
chiedendole però  
di non portar disturbo.  
Si sono accomodate senza grazia  
sul mio divano color déjà‐vu.  
Mi hanno chiesto  
un tè alle cinque  
e quei biscotti  
"che servi sempre tu".  
Le ho invitate  
ad andar via  
e loro senza ritegno:  
"Non ci siamo appoggiati su di te  
perché di noi  
non sei neanche degno".

Tè con le mosche

E son sempre stato stronzo  
ma bravo a perdonar me stesso.  
E son sempre stato lento  
ma bravo a conoscere il tempo che andava.  
E facciamola finita  
beoni senza scorza,  
rottami di cervelli  
e briciole di virtù.  
Abbraccio il cielo aperto  
colline verdi e gialle,  
aroma di caffè  
e un bel tiramisù.  
Ho offeso una capretta  
e un'altra l'ho scoperta  
in bagno ad origliare  
il litigio di un amore.

Paolo Coiro

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