La macchina dei sogni

La scatola magica

La guerra era iniziata da tempo immemorabile. Secoli. Millenni. Forse eoni. Le Amazzoni erano tutte femmine, rigorosamente di sesso femminile, non erano ammesse eccezioni di alcun genere, i maschi non facevano parte della loro società, non potevano farne parte… a loro era destinato il mero ruolo di fecondatori: la natura non aveva ancora consentito la totale estromissione dei maschi ma chissà se in un futuro più o meno prossimo le Amazzoni sarebbero riuscite a cancellare quegli esseri inutili ed inferiori, ancorché indispensabili alla perpetrazione della specie: di sicuro ne sarebbero state ben felici e quando l’ultimo maschio fosse stato depennato dalla loro comunità ne sarebbero state entusiaste! Potevano anche andare a vivere (o morire) altrove, i maschi, a loro non importava: tutto ciò che interessava era di vivere nella loro esclusività. Certo, vi era il problema della mancanza “fisica” del maschio, ma anche questo sembrava essere di scarso rilievo… semplicemente non aveva alcuna importanza per la comunità delle Amazzoni, l’unica cosa che importava loro era di continuare la Guerra. Una guerra sanguinosa, che durava da generazioni intere e sembrava non avere alcuna remora nello scegliere i nemici, semplicemente i nemici erano praticamente tutte le altre specie viventi, senza distinzione, uomini o animali che fossero. La comunità delle Amazzoni non viveva racchiusa in un unico accampamento o assembramento o città o megalopoli: esse vivevano in svariate zone del globo terrestre, distinguendosi a loro volta in altre sottospecie che quasi mai però si scontravano tra di loro. L’antagonista era fuori, altrove e tutto ciò che si muoveva o respirava attirava la loro insaziabile brama di potere, anzi di sangue. Erano spietate: non esitavano ad attaccare nemici o eserciti interi di nemici schierati, la loro forza implacabile si estrinsecava maggiormente anzi allorquando i nemici erano tanti e schierati o meglio ancora ammassati. Attaccavano per lo più con azioni mirate e solitarie, sembravano non aver alcun interesse alla vita propria e che il loro unico intento fosse fiaccare il nemico con ripetuti attacchi fino ad esasperarlo. Le vittime non resistevano a lungo, sempre, tranne davvero poche eccezioni pagavano il loro pesante contributo di sangue. Un’unica amazzone poteva in una sola tornata portare attacchi a ripetizione andati a buon fine, anche se moltissime restavano immolate sotto le massicce risposte del nemico. Erano capaci di rimanere acquattate per ore e in attesa del calare delle tenebre e implacabili ad una certa ora si libravano in volo verso il nemico. Ma la loro forza principale era il numero… per ognuna che non faceva ritorno alla comunità altre miriadi erano pronte a prenderne il posto. Tuttavia non erano kamikaze, anche se a prima vista poteva sembrare il contrario: non erano disposte a soccombere vanamente, o meglio, pur di ottenere ciò che volevano, (ossia il tormento fino all’annichilimento del nemico) erano disposte a rischiare la propria vita, ma se solo intuivano che il nemico si era arroccato in posizione inavvicinabile desistevano pronte però a tentare altrove il micidiale attacco, se non a tornare dove avevano dovuto momentaneamente rinunciare. Nessuno sembrava in grado di fermarle, gli unici erano nemici dotati di forza aerea preponderante. Questi astuti avversari riuscivano a fare strage delle Amazzoni, anche centinaia nel corso di una nottata di raid punitivi. La notte. Era il momento migliore della giornata, anche se non l’unico, in cui le Amazzoni concentravano i loro attacchi sferzanti. Per la verità già dal pomeriggio le legioni implacabili iniziavano ad ammassare truppe bramose: in genere non dovevano compiere tragitti lunghi, ché il nemico era ovunque, pronto per essere attaccato e colpito. Il nemico tentava in ogni modo di difendersi ma senza scampo. Non vi era salvezza contro lo strapotere preponderante delle Amazzoni… in molti casi il nemico si rassegnava da subito e già quando si potevano scorgere le prime ombre del pomeriggio molti rinunciavano a combattere, sperando che la vittima di turno fosse il proprio compagno d’arme o addirittura il proprio congiunto. A questo arrivava in certi casi il terrore verso le Amazzoni, addirittura molti si segnavano al solo nominarle, alcuni anzi erano presi da una disperazione “preventiva”. Molti lottavano coraggiosamente e con tutti i mezzi, ma contro le Amazzoni non vi era scampo, la partita era persa ancor prima di cominciare. In certi casi anzi la fuga rimaneva l’unica salvezza, oppure il chiudersi in casa sperando che l’orda famelica desistesse per quella volta… ma bastava che una sola Amazzone fosse riuscita a penetrare le difese per distruggere ogni altrui velleità, o almeno tenere in scacco per ore la comunità che aveva scelto di attaccare. Innumerevoli i tentativi di sradicarle dalla faccia della terra, ma più si faceva e più esse sembravano rafforzarsi: le armi usate contro di esse addirittura si erano rivelate non solo palliativi inutili ma veri e propri boomerang. Le Amazzoni sembravano lì per lì soccombere ma puntualmente tornavano più forti di prima. Erano invincibili. E temute. Attaccavano città e villaggi, campagne e contrade. Solo in mare aperto non arrivavano. La loro autonomia non consentiva grandissime distanze. Ma se una o alcune Amazzoni fossero riuscite a imbarcarsi come clandestine in una nave, pronte a colpire non appena non viste anche in pieno oceano avrebbero potuto continuare a seminare il terrore sui naviganti, fossero essi uomini o donne, bambini o vegliardi. Anzi erano riuscite a colonizzare buona parte del pianeta proprio grazie alle risorse degli uomini, sfruttando la loro tecnologia: maggiore distanza essi compivano a bordo di navi o aerei e maggiormente si allargava il raggio d’azione delle Amazzoni. Non avevano nemici naturali, di fatto, e quelli che lo erano erano stati stoltamente sterminati dagli uomini. Si poteva quasi pensare che non avevano voluto sterminarle le loro prede, il sol perché non avrebbero poi più avuto il piacere di tormentarle e di saziare così la loro sete di sangue. Sangue. Sangue rosso, fluido. Sempre sangue. Non bastava loro mai, alle zanzare.

Le Amazzoni

La giornata era limpida e tersa. L’aria frizzantina delle otto di un mattino di marzo pizzicava il volto e le parti scoperte del corpo di Adamo. Nike nuove e immacolate, i pugni serrati ai fianchi di chi produce uno sforzo notevole a cagione di allenamento scarso, l’eterno andare e venire dell’onda sulla battigia… la sabbia dura e ostinata a ficcarsi tra la gomma della suola delle scarpette ad ogni passo.  
Percorsi cento metri sì e no, con già il fiatone sospeso tra lo stomaco e il collo, la vide. Sembrava aspettarlo. Chissà da quanto era là… apparentemente abbandonata sulla sabbia, la metà inferiore conficcata malamente, sempre sul punto di stare per essere trascinata via dal mare e invece no… tenace a restare nel mondo degli esseri terrestri, quasi stanca di aver vissuto per decenni nell’acqua.  
Adamo si era fermato ora… La vecchia bottiglia opacizzata e sbiadita sembrava osservarlo: il fiatone ancora, ora non più per la corsa, ma per lo stupore. Si chinò ad afferrarla circospetto con tutta la curiosità possibile di questo mondo; “Chissà, forse contiene qualcosa di valore” pensò mentre si guardava attorno pur sapendo benissimo che solo qualche gabbiano in lontananza faceva capolino o planava, come del resto i lontani stridii svelavano. Pesava più di quanto si aspettasse e fece quasi uno sforzo per estrarla dalla rena bagnata, novello Artù con la sua Excalibur: con la mano spazzolò delicatamente la sabbia incrostata, quasi timoroso il vetro implodesse. Il tappo non poteva più definirsi tale, ormai un tutt’uno col vetro, una sorta di ceralacca, cartone, legno, cordame, sabbia, cementati tra loro; ma… venne via subito, gli bastò tirare leggermente: un “flop” stanco, l’odore dell’aria stantia che solo per un attimo sovrastò quello del mare…  
Il mare! In tutti quei lunghi attimi aveva seguitato il suo eterno andirivieni e solo ora Adamo lo sentiva di nuovo nonostante il suo ansimare… il foglio giallo e incartapecorito arrotolato all’interno era ormai quasi illeggibile, passò a stento dal collo stretto; qualche colpetto capovolto e fu fuori, nella mano curiosa di Adamo.  
Non ebbe neanche il tempo di accorgersene, la sensazione di orrore nel vedersi risucchiare all’interno di quelle pareti di vetro troppo spesse e irreali… la voglia di urlare e l’impossibilità a farlo, quasi la sensazione di non averla, la bocca.  
Si ritrovò a terra in un attimo… dentro la bottiglia sporca ora c’era lui.  
L’essere che ne era uscito e si era impossessato del suo corpo che si allontanava con le sue belle scarpette Nike (avevano percorso solo 100 metri scarsi sulla distesa sabbiosa) quasi immacolate era lì da decenni in attesa, famelico come il ragno della mosca.  
L’ondata successiva se lo prese Adamo, lui e la bottiglia, trascinandolo nell’acqua d’improvviso gelida.  
Un improvvisato, ipotetico, spettatore avrebbe scorto forse un occhio allibito e stupefatto con quasi più niente di umano, fuori ormai dall’orbita e pressoché incollato, ciglia, iride e tutto a quel vetro lattiginoso…  
A terra un foglio spiegazzato e ingiallito su cui a esser dotati di buona vista si poteva scorgere una riga: “Non ti fermare mai quando corri…”

Pino Leonardi

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