Se mi chiedessi perché,  
non saprei rispondere.  
Ma poi, a cosa servirebbe?  
Non mi resta che raccogliere i pezzi,  
rammendare il vestito di te   
che avrei dovuto indossare  
per non soffrire il freddo,  
provare a ricordare le parole  
per permettere al silenzio   
di ricominciare a parlare,  
tutte le volte che penserò  
a te e al tuo sorriso,  
alle tue lacrime e alle mie,  
alle promesse,  
a quello che tu non volevi  
io facessi,  
a quella piccola Stella  
che resterà soltanto un’idea,  
una splendida idea,  
come te.  
E a tutto quello che  
avrebbe dovuto significare per sempre  
e che invece adesso vuol dire mai più.  


Mai più

*Dedicata ad Allen Ginsberg*
 
Italia, avrei potuto darti tutto  
e invece, non ti do niente  
perché, seppure ti avessi dato tutto,  
tu non mi avresti ridato niente,  
è così che funziona,  
è così che tu mi hai insegnato.  
Italia, *ahi serva Italia, di dolore ostello,  
nave sanza nocchiere in gran tempesta,  
non donna di province, ma bordello!*Lo riconosci questo?  
È il tuo Dante.  
In quale fogna hai ricacciato i tuoi spiriti magni  
dopo avergli strappato la lingua  
e costretti al silenzio?  
Italia, perché ti fai guidare dagli imbecilli,   
perché ti lasci disonorare da quelli che chiami onorevoli,  
quando la finirai di creare coglioni in serie,  
coi capelli ordinati e le valigette piene di inutilità?  
Italia, quando smetterai di ascoltare quei figuri vestiti di nero  
che ti parlano d’amore senza, per fede,  
aver mai nemmeno potuto toccare una donna?   
Quando potrò amare un uomo,  
quando una donna potrà amare una donna,  
quando, Italia, chi è costretto a soffrire, potrà amare   
a tal punto la vita da volerla abbandonare  
senza bruciare all’inferno?  
Italia, i tuoi libri sono pieni di polvere e mosche,  
il marmo bianco dei tuoi monumenti è corroso.  
Non sei stata capace di conservare le tue glorie,  
preferisci i vestiti alla moda, i festini di coca   
e le puttane di lusso.  
Italia, deciditi una buona volta,   
butta quella maschera da persona perbene  
e mostra tutto il tuo sudiciume.  
Italia, puzzi di immondizia,  
sei marcia e corrotta.   
Guardati, se ci riesci,  
non provi vergogna?  
E qualcuno ancora viene a parlare di sogni!  
Italia, mi fai ridere, non sei più credibile.  
Ti ho concesso troppe possibilità   
e mi hai ripetutamente deluso.   
Tieniti pure l’affetto di mio padre,   
che continua a volerti bene,  
convinto di vivere nel migliore dei paesi possibili.  
Guarda come l’hai ridotto!  
E come lui, tanti altri.  
Italia, perché io che non sono figlio di politico, industriale o grande giornalista,  
tanto vale sia figlio di puttana,  
almeno qualcuno ringrazierà mia madre   
per la mezz’ora di piacere concessagli?  
Mi ascolti? O sei troppo impegnata a guardare un reality show?  
Continui a cercare i tuoi modelli di vita   
tra le pagine delle riviste scandalistiche e nella cronaca nera.   
Sei anni per condannare una madre assassina,  
e pochi secondi per far saltare in aria dei galantuomini che ti combattevano, Italia mafiosa.  
I processi si tengono negli studi televisivi,   
i ministri concedono sconti di pena ai criminali,  
i pentiti li mandi in crociera  
e i collusi in Parlamento.  
Vai a farti fottere, Italia. Vai ‐ a ‐ farti ‐ fottere!   
Quando capirai che non esiste più il bene o il male  
il legale o l’illegale, il pericoloso o il sicuro  
ma soltanto quello che ti fa divertire e quello che ti annoia?  
Italia, mi intendi o devo parlare in modo più semplice?  
Perché sei capace soltanto di inventare obbrobri  
che si sforzano di rassomigliarti?   
Perché ci vuoi tutti uguali a te?  
Quale colpa dobbiamo pagare?
 
Italia, le mie magliette hanno il collo sdrucito  
e le mie scarpe le suole consumate.  
Faccio il cameriere e scrivo poesie per restare vivo.  
Ho buttato via la mia educazione  
per non diventare come te, Italia.  
Mi fai schifo, mi fanno schifo quelli come te.  
Italia, ascoltami, sono nudo e lontano da casa,  
il D‐tan mi sta rovinando le mani.  
Le banche dove ho sempre portato i miei pochi soldi, sono i bar,  
e adesso ho sete, Italia.  
Cerco di andare fuori di testa ogni volta che posso  
e ora sono dell’umore giusto per scrivere.  
Italia, mi rivolgo sempre a te,  
quando potrò comprare dal tabaccaio  
quello che serve per le mie poesie,  
quando, quei tipi che sembrano fotomodelli con la pistola,   
cominceranno a dare la caccia a chi veramente merita di essere rinchiuso?  
Italia, ormai da sei anni non vedo più Paola  
ma di notte sogno ancora di baciarla.  
Col nome di donna come lo porti tu,  
lei merita di essere amata, non tu, Italia.  
Ecco cosa di buono ti è rimasto, soltanto il nome di donna!  
Italia, Luigi si è sposato e nessuno mi ha avvertito,  
mia sorella mi telefonò due giorni dopo mentre ero a Ginevra.  
Già mi hai dimenticato, Italia?  
Hai già dimenticato uno dei tuoi figli migliori?  
Italia, nell’aiuola sotto l’albero di pere  
non spuntano più i ciclamini ad Ottobre.
 
Non ho mai capito se scherzi o fai sul serio Italia,  
se sei matta o troppo sana,  
se sei fatta o lucida,  
se menti o mi dici la verità.  
Seghiamoci una canna, Italia,  
ah no, tu non fumi, hai ragione, è contro la legge.  
Quanto sei stupida e falsa, Italia!  
Mi fai pena.  
Mi vuoi denunciare?  
Vuoi chiamare la polizia? Fallo!  
Mentre li aspetto,   
mi gusterò un’altra bottiglia di liquore generoso.


Italia

Hai voluto premere a tempoi tasti della mia passione,
e con questi,
mi hai insegnato a suonare
e insieme abbiamo scritto partiture 
che io ho eseguito
e nelle quali ho stonato
e mi son persa dove tu mi hai ritrovata
e sono stata felice.
Sento risuonarne le note,
come suono che non è più suono,
che è muto ma canta di te, 
nelle notti passate a modulare la voce,
in notturni malinconici e appassionati
al chiaro di luna e le mie lacrime 
brillano sulla tua immagine 
riflessa da qualche parte nel mio cuore.
Questo canto sì, avrà fine,
a voglio che sia un *ad libitum*  
che duri per tutta la vita.


Spartiti (da una donna)

*Per Pier Luigi Tizzano*
 
**I**
 
Anch’io ho visto le menti migliori della mia generazione distrutte,  
non dalla pazzia, ma dall’imposizione alla paralisi,  
schiacciate, soffocate e graffiate dal bradipo di acciaio luccicante,  
sanguinanti nella melassa di un’allucinazione lisergica e intossicata,  
rivoli di glucosio marrone zampillare dalle vene lacere e bucate,  
placche cristallizzate del colore dell’avorio guasto,  
dal fiato greve di scimmia e di gin.
 
Stipate, costrette e ingabbiate tra sbarre d’etere e foglie d’acanto, marmo di Paro per idoli ignoti e spietati,   
déi finti e impostori che svettano tra nebbie velenose e miasmi all’idrogeno,  
al suono cieco di tamburi di tenebra e trombe di manganese fuso.
 
Rami nodosi avvolgono e riducono a brandelli  
il fegato pulsante e grondante bile scura,  
gocce vaporose ne cadono sul terreno   
impastato di croste e tungsteno incandescente  
da cui germogliano corone di spine e scettri di canna   
pieni di linfa morta e pestilente,  
mentre caducei circolari inanellano organici decomposti  
e stecchi di delta‐9, pietre di quarzo e lamine d’oro,  
donnole imbalsamate e aeriformi al cloroformio.
 
Lupi con le zampe lorde di fango viscoso   
urlano davanti alle mura di calcestruzzi di risulta,  
stemperati con incubi e ghiaie di fiumi   
prosciugati dal sole alogeno a basso consumo;  
sentinelle con scudi di plexiglas   
e lanciafiamme a combustione interna  
in garitte di guardia con fari al cherosene,   
bruciano la strada battuta da transgender vogliosi  
e lastricata con le ombre dei vagabondi  
dalle barbe pesanti e i cappelli a cilindro  
che portavano boccette piene di ovatta imbevuta,  
morti di fame, di freddo e di isteria.
 
Canti di capri risuonano tra la vaga caligine livida,  
pezzi di carne sporca riscaldano gli intestini retti e arrossati,  
galloni di seme liquido e gommoso   
allagano gole prone di schiavitù e dominio,  
muschio strappato alla radice e sputato su lastre epidermiche   
lisciate di borotalco e creme idratanti,  
schiere di microscopici coscritti  
lavano pareti ingorde e senza crepe,   
protette da imeni infibulati dalla falsità.
 
Da incubatrici meccaniche, tane di tenie, ossiuri, cestodi,   
strongiloidi e ascaridi, piene di polveri di allume e tartaro,   
di muco, di sebo e di pus, bardati di bigiotteria opaca,   
angeli coi denti marci cantano vomitando insetti impalati e ali incollate:  
"Non in commotione, non in commotione Dominus."  
"God is now back on the road and he’s floating around with the Bird."
 
La cicuta e l’olio di sandalo,   
l’incenso e il cinnamomo, il miele e la pelle di daino  
mescolati e bevuti per stanare la bestia,   
per spuntarle le zanne e cacciarla,  
spingendola fino alle Colonne d’Ercole,  
precipitandola nel mare di pece e cobalto  
tra gorgoglii che si chiudono   
sopra l’aroma di benzoino e caffè idrosolubile,  
lavando l’onta del peccato originale col mercurio cromo.  
Vexilla regis proderunt Inferni verso di noi.
 
"Welcome to Freedom City."  
Never loocked back, never feared, never cried.
  
**II**
Un soffio di polvere imperlato di diamanti stellati,  
accende una luce dai colori trasparenti  
che, carica di protoni di follia  
e di pulviscolo dietilamidico,  
dilata i contorni delle cose  
eccitando il pistillo del fiore della storia del mondo  
dal cui ventre, fecondato dallo psilocybe,   
stanno per essere partorite nuove gesta.
 
Gli eroi hanno strappato i cuori dei bardi lontani  
e se ne stanno cibando,   
accrescendo il loro valore e la loro potenza.  
Sono pronti a mettersi in cammino,  
i peana risuonano fino agli antipodi.   
Sospinti da venti di terra e cerchi di fumo,  
avanzano.   
Sanno di andare a morte sicura, già vedono i lumi muti  
e la terra sconsacrata, ma sorridono.   
Le carni saranno dilaniate invano.  
Sorridono.
 
Esaltati dalla materia primordiale,  
dalle visioni diurne e dal calore dei triangoli di fuoco,  
avanzano.  
Dietro di loro, migliaia di spettri si sciolgono in rivi   
di fluido azzurrato che si increspa ed evapora.  
E per un’ultima volta, un’ultima parte,  
un ultimo passo e un ultimo tempo.
 


Freedom City blues

Il sangue del tuo stesso sangue  
tra le braccia sudate e sporche di tuo padre,  
il caldo insopportabile nei campi di cotone dell’Arkansas  
dove piegavi l’esile schiena di ragazzino  
sognando una chitarra blu con la tracolla marrone  
per dare suono a quelle parole  
che già ti venivano fuori dal cuore indurito   
dalla fatica e dal dolore.
  
E intanto il treno continuava a correre rotolando in curva  
e tu ci salisti, senza pensarci due volte.  
Memphis, Tennessee, e poi chissà,  
lontano dalla piccola casa di Dyess,  
dalla tua canna da pesca e dal ricordo di Jack,  
dalla luna sul Mississipi  
e dalla colpa che credevi di avere,  
dall’amore che non ricevesti mai.
  
Inseguendo quelle maledette pastiglie bianche,  
la bocca piccola e i capelli bruni di June,  
per le arenas e le prigioni degli stati del Sud,  
la tua voce bassa e potente  
spiattellò senza controllo la libertà della miseria  
di chi ha solo una 44 Magnum e un paio di tiri di coca,  
poche lacrime quando le luci hanno perso il loro splendore  
o una bottiglia vuota che qualcun altro ha bevuto per sbronzarsi.
  
La chitarra blu con la tracolla marrone imbracciata come un fucile,  
il sorriso ammiccante e l’impermeabile nero,  
il microfono acceso, il pubblico urla applaudendo,  
"*Hello, I’m Johnny Cash*!"  


Kingsland blues

Volo.
Il sole caldo di mezzo mattino,
verde e azzurro.
Amore.
Volo.
Oro sul mare,
argento delle colline.
Qualche nembo pallido.
Bella, bellissima.
Volo.
Lontano e poi giù, 
in picchiata.
Un ciclamino,
odore di muschio e di terra.
erba, pietre.
Giallo e arancione.
Il vento leggero.
Rosso. Fuoco.
Legna che brucia.
Fumo.
Volo.
Più in alto.
Blu.
Un gabbiano.
Una lacrima.


Blues di un amore lontano

Quanto è stata lunga Ti Jean,la strada che da Lowell ti ha portato 
dove non ci sono più strade, 
e quanto sarà lunga Ti Jean, 
la strada sulla quale io 
dovrò correre per provare 
a raggiungerti. 
Correre, sì correre, come il ritmo 
sincopato di una partitura 
jazz che striscia tra i tasti 
di un sassofono 
nero in un locale stretto 
e fumoso giù a New Orleans,
come le parole spontanee su un rotolo 
da telescrivente, 
senza punti e pause, 
libere, senza freni, 
nude e senza coscienza.
Parole, bruciate troppo in fretta,
benzina nel carburatore 
dell’automobile che sfrecciava 
per le highways d’America
da Est a Ovest a Est, 
irrequieta, battuta
affamata di vita e beata.
Il suo rumore è arrivato 
dovunque, ha corso per tutte
le strade del mondo e non 
si è finora ridotto, né può,
continua… è possibile
ascoltarne il rombo 
limpido e chiaro 
come le notti 
passate a dormire 
sui prati e nei boschi, 
nel sacco a pelo 
fatto di stelle e una bottiglia 
di bourbon.


Ti Jean

Se volessi essere dolce per qualcunocome i boccioli rosa 
di un albicocco in fiore,
lascia che sia io.
Se volessi permettere a qualcuno 
di perdersi nei tuoi occhi 
dove si può vedere tutta la bellezza  

della terra in cui vivi,
lascia che sia io.
  
Se volessi mostrare a qualcuno
come volare spinto dalla brezza d'estate
che soffia al tramonto,
lascia che sia io.
Se volessi prendere il cuore di qualcuno
con le tue labbra 
dello stesso sapore del mare,
lascia che sia io.
  
Se dovessi aver bisogno di qualcuno
che sappia seguirti da lontano 
senza perderti mai, nemmeno un attimo, 
lascia che sia io.
E se tutto questo
resterà solo un sogno,
lascia che sia io.


Lacia che sia io

Un libro chiuso sul letto  
un bicchiere sul tappeto,  
la buganvillea abbracciata alla pietra viva,  
e tu, vuoto nella casa,  
pienezza nel cuore.

Torca

Guardarti,  
provare a sfiorarti mentre dormi,  
baciare i tuoi gomiti,  
toccarti le labbra col dito intinto delle lacrime della mia stupidità.  
Fissare i tuoi occhi chiusi,  
carezzarti i capelli argentati dalla luce della luna,  
disegnare i contorni del tuo volto diafano.
 
Ti muovi,  
le tue mani s’intrecciano,  
non oso svegliarti.  
Sono io che son sveglio,  
che non so più sognare.  
Perdonami.  
L’alba.  


Riccardo Piroddi

Segni particolari

Poesie di Riccardo Piroddi