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I luoghi sepolti

Sicilia, XVII secolo. Il barone Gervasio attende dalla moglie due gemelli, due eredi, che sin dall'infanzia dimostrano un'indole completamente opposta: Tiburzio, il prediletto perché nato poco prima dell'altro, è vivace, disinteressato allo studio e amante dei piaceri della vita; Alonzo è curioso, desideroso di sapere e approfondire. Quando, da adulti, la donna amata da Alonzo viene data in sposa a Tiburzio, il primo decide di partire per la Provenza, dove conoscerà l'alchimista Pierre Gatien, che lo ospiterà, e un erudito conte con il quale instaurerà un profondo rapporto intellettuale. Ma anche in Provenza Alonzo, dopo aver riscoperto l'amore, sarà colpito da una nuova sofferenza. Da qui prenderà il via, per il giovane protagonista, un nuovo percorso interiore e culturale. L'intrepido alchimista è una storia che narra di amori e passioni, della voglia di conoscenza in un periodo in cui finire sotto il giogo dell'Inquisizione era estremamente facile e pericoloso.

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L'intrepido alchimista

"Dicono che sia un condottiero spietato e infallibile. Dicono che abbia mandato al massacro centinaia di soldati soltanto come monito per il resto dell'esercito. Dicono che al suo passaggio non restino altro che morte e distruzione. Ma tutto ciò appartiene al passato. Thomas Cale infatti è gravemente malato: il suo corpo è ormai allo stremo e anche la sua mente ha perso la lucidità di un tempo. In pochissimi sono a conoscenza di questo segreto, e l'unico modo per nasconderlo agli occhi dei nemici è portare Cale al sicuro, presso il Priorato dell'isola di Cipro. Eppure, nell'ombra, due sicari sono già sulle sue tracce. Sono stati mandati dal Pontefice Bosco, l'uomo che per dieci anni ha addestrato Cale nel Santuario dei Redentori perché diventasse la Mano Sinistra di Dio e, un giorno, distruggesse l'errore più grande commesso dall'Onnipotente: l'uomo. Invece, non appena ne ha avuto l'occasione, Cale lo ha tradito, rivelandosi un fallimento. Il Pontefice Bosco però si sbaglia. Sebbene la sua fine sia vicina, Cale è sempre la Mano Sinistra di Dio. È l'Angelo della Morte. E presto i Redentori sentiranno il battito delle sue ali riecheggiare tra le mura del Santuario..."

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Il battito delle sue ali

Grido per ore  
Per amore,   
Nessuno lo sente  
Nemmeno te  
   
I pugni forte sbatto  
Sui muri che incontro,  
Ma sempre sconfitto  
Esco dallo scontro  
   
Allora piango  
Dieci, cento, mille lacrime  
Ma ho solo un fango  
Di delusioni sotto di me  
   
Sprofondo,  
Mi agito,  
Precipito,  
Urlo  
E m'abbandono  
Tutto questo casino  
Per non riuscir a dire  
Un semplice "Ti Amo"?

Sembra semplice

Perchè in amore  
si può soffrire,  
cercando le bacche più buone  
tra i rovi intricati,  
il vento ne smuove i rami  
ci chiude la via d'uscita  
e le spine ci trafiggono,  
ma quanto è dolce  
il succo del lampone nero  
come dolci sono i baci rubati.

Lampone Nero

Povero essere,  
destinato ad atroci tormenti  
per donare la vita  
anche a chi non se lo merita,  
vede la sua stessa esistenza  
stracciata in un niente  
e perdonare il carnefice  
non è possibile.  
   
Vi è la donna che per rifiuto  
di una claustrofobica tradizione  
che la rende schiava è  
sfigurata,  
calpestata,  
violentata,  
costretta all’abbandono  
dalla sua stessa famiglia  
a viver di stenti in mezzo ad una strada,  
senza la dignità del proprio volto.  
   
C’è la donna che annoia l’uomo padrone  
stanco delle sue carni non più giovani,  
lui la uccide,  
ne sparisce le spoglie,  
inventa una fuga per chissà dove  
e nasconde la sua codardia  
nel suo atto criminale.  
   
Ci sono poi quelli più abbietti,  
che incuranti dell’età delle poverette,  
comprano i loro corpi,  
la loro giovinezza,  
la loro purezza  
e ne fanno scempio  
col loro tocco sudicio.  
   
C’è una lunga lista  
di sofferenze,  
perversioni e vessazioni  
nell’ottusa società  
della cattiveria maschile  
ripudia la donna,  
ne blocca l’ascesa a ruoli importanti,  
la costringe alla scelta  
"o lavori o sei madre".

Questo non è l'8 Marzo.

Pioggia nervosa,  
tamburelli come dita infinite,  
ansiosa di scaricarti,  
ed io protetto dal tetto  
nel caldo del letto,  
aspetto.

Pioggia nervosa

Metto a nudo con semplici parole  
il contenuto del mio cuore,  
libero il mio inconscio,  
lascio che la mia intelligenza  
componga armonie di frasi,  
alimento i due fuochi dentro  
quello dell'odio e dell'amore  
perchè senza uno  
non si può comprender l'altro,  
così scrivo infinite poesie,  
che infine dedico a tutti  
ma non le dico a nessuno.

Poesie infinite

Se afferri una nuvola  
e la leghi all'anima,  
come un aquilone  
essa ti porterà in giro.  
Sospinta dai venti  
attraverso le lande deserte,  
e le città popolose,  
cercherai la tua meta.  
Darai le spalle al sole  
e abbracciando la notte,  
senza paura,  
delle stelle seguirai le rotte.  
Infine come pioggia  
dalla nuvola scenderai,  
l'anima moltiplicata  
in infinite gocce,  
darai un soffio di vita  
anche al sasso più duro.

Nuvola aquilone

Mi affaccio alla finestra  
posso ascoltare il silenzio,  
poi stendo ad asciugare  
le lenzuola intrise di ricordi,  
respiro la brezza di nuovi sogni  
che vengono dal lontano est  
ed accendo tutte le stelle  
per indicarti la via di casa.

La via di casa

Anche questa notte  
cercherò un amore surrogato,  
tanto chi se ne fotte  
quello vero non l'ho mai trovato.  
   
I vicoli sono sempre più oscuri  
le strade viscidi serpenti d'asfalto,  
le macchine sfrecciano come siluri  
ogni tanto qualcuno è spacciato.  
   
Mi ritrovo come un relitto  
torvo al bancone del bar,  
il barista mi trova sospetto,  
ma solo nel rum voglio annegar.  
   
Non potevo certo sperar,  
che una voce calda e suadente  
potesse anche li arrivar  
vicino il piano stava lei, sorridente.  
   
Mi perdevo nel suo canto  
anche il barista sembrava felice,  
mi ricordavano un tempo  
quando non stavo tra certe facce.  
   
Poi un ubriaco la molestò pesante  
una bottiglia, un urlo, uno sparo  
l'ubriaco per terra morente  
ed io di corsa a cercarmi un riparo.  
   
Esco e m'inghiotte la notte  
arriva nel bar la polizia,  
ma chi se ne fotte  
tanto son già volato via.

Blues e pallottole

Brucia di più l'amor di una vita  
o quello nato per un minuto?  
Perché se non si può  
dar conto ad una volatile infatuazione  
che pur divampa come un vulcano,  
rimarremo sempre piccoli amanti  
in confronto ai grandi amori,  
che riecheggiano nei secoli  
ed essi sono  
amori impossibili,  
amori non permessi,  
amori combattuti,  
amori non voluti,  
amori contrari alle leggi,  
l'Amore, quello vero  
l'unica voce che sente  
è un bisbiglio nato nel cuor.

Amore o amore?

Sento freddo  
mi stringo un poco a te  
nei tuoi baci calor troverò,  
poi osservando un'alba   
insieme sulla spiaggia,  
il respiro tuo assieme al mio  
rende banale questa meraviglia,  
una linea luminosa  
s'alza il sole con la sua tranquillità,  
un giorno nuovo ci sarà,  
non dimentico la notte  
appena passata  
proveremo a saltare oltre  
e veder cosa accadrà,  
l'orizzonte ormai ci chiama già.

Stefano Bergamasco

Biografia

Segni particolari

Poesie di Stefano Bergamasco