"Perché mai parlare e scrivere d'amore? Forse perché, oggi più di ieri, l'amore non esiste se non nel cuore di pochi ingenui ribelli, che non si sono rassegnati all'idea che i sentimenti siano stati sostituiti, in via definitiva, da stravaganti surrogati ad ore, o da velenose inflazioni che dir si voglia."

Iannozzi_Donne_parole.jpg

Donne e parole - Sulle orme di Leonard Cohen

"Sono solo io" è una storia d'amore tormentata, ambientata nella biblioteca civica di Fossano, tra le mura dell'antico castello Acaja. Telemaco è il protagonista della storia, responsabile della prestigiosa biblioteca con un rapporto morboso con i libri e la propria vita e, in particolare, con il proprio oscuro passato.Come l'omonimo figlio d'Ulisse, Telemaco andrà alla ricerca del padre perduto, scomparso per uno scandalo insopportabile e di cui il figlio si sente unico responsabile, mentre continua a vivere con la moglie, una figlia e la sorella che sopportano pazientemente i suoi acuti attacchi di disturbo dissociativo. La sua vita scorre lenta e monotona quando arriva una giovane laureanda che si innamora di lui e che lo frequenta assiduamente alla ricerca di informazioni sulla storia della carta e dei libri. L'ingresso nella sua vita di questa donna che nasconde un segreto scuote le fondamenta del suo equilibrio mentale e lo induce ad accelerare il suo folle progetto di uccidere la moglie e distruggere la biblioteca.Non chiedetemi, dunque, se questa è la mia storia. Sono sempre la mia storia. Sono io che mi racconto. Ma dovete leggermi con gli occhi perché la mente vi raggira. E tutto è sempre e solo ciò che sembra. Sono solo io.E questa è la storia di uno strano.Sono solo io è il primo volume di una tetralogia a volumi legati tra loro ma anche indipendenti, per cui ogni lettore è libero di leggere uno o più tomi, nell'ordine in cui preferisce, non essendo obbligatorio, benché consigliato, leggerli in ordine dal primo in poi. Il secondo volume è Boris, disponibile sempre su Amazon in cartaceo o e-book.***Booktrailer: https: //www.youtube.com/watch?v=TbtnJ8Dk6JE&feature=youtu.be"Sono solo io" ha ottenuto il patrocinio del Comune di Fossano quale forma simbolica di adesione e apprezzamento per la realizzazione dell'opera.

Della_Penna_Sono_solo_io.jpg

Sono Solo Io - Storia di uno strano

Raccontare L'Avana attraverso le pagine dei suoi scrittori: Carpentier, Piñera, Gutiérrez, Valdés, Estevez... E nella seconda parte una selezione di storie cubane. Un libro di viaggio, una passeggiata per L'Avana più vera e cadente, meno turistica e più cubana. "Non posso essere fedele a una causa persa, ma posso esserlo a una città perduta". Questa è L'Avana di Cabrera Infante: una città perduta che lo scrittore non riesce a ritrovare. Forse era proprio quello che temeva, scriveva di Cuba per esorcizzare la paura di morire prima di rivedere il suo mare. Povero Cabrera Infante, morto tra la nebbia di Londra sognando un bambino che si arrampica come un gatto su una palma reale. "L'Avana per un infante defunto" suona adesso come un titolo beffardo, un sogno irrealizzabile di rivedere palazzi e porticati, guaguas affollate, biciclette e Chevrolet sul lungomare, Lada e sidecar che sfidano buche sul selciato, sensuali trigueñas e mulatte dai fianchi larghi. Niente è più possibile, resta solo la fedeltà a una città perduta, espressa in milioni di parole gettate in faccia al vento e disperse tra le braccia della storia.

Lupi_Avana_amore_mio.jpg

L'Avana, amore mio 

Non tenermi per mano,  
non ho tempo per gli addii.  
Scegli di sfiorarmi le dita  
mentre insieme percorriamo  
le stesse vie, le stesse strade.  
Per non cadere nell'unico istante  
entrambi ai piedi della vita,  
che ci vuole perdenti e arresi,  
all'ostacolo primo.  
Non annegare negli occhi miei,  
non ho tempo per le sconfitte.  
Scegli di guardarmi raramente,  
per non cadere nella dimenticanza  
di cose viste tutti i giorni.

Per non cadere

Disse il sole alla luna,  
come possiamo incontrarci sempre  
e non sfiorarci mai?  
Ella rispose al suo calar sorridendo,  
quel che dici è verità,  
ma è in quel nostro breve incontro,  
che sta il mio amor per l'eternità.  
Non sarebbe stato peggio mio sole adorato,  
se io non t'avessi mai incontrato?  
Tacque la luna a quelle parole,  
legandole strette attorno al suo cuore.  
Non vi è giorno senza la notte,  
e in quel viceversa, v'è l'amore  
e le sue eterne lotte.  
 

Di Sole e di Luna

Senti e ninne che te canta er fiume pupo bello,  
senti a me, che so più belle de li tormenti de tu padre.  
Er disgraziato che so io, manco er fiume ce lo sa,  
che te sbatte de qua e de là, in un plus urtra d'armonia.  
Lascia fa che lui ce o sa, come se fa, come se fa....  
Ariverà na popolana quanno er sole a da sortì, te pijerà  
e te porterà via da lì. Che te, pupo mio fiumano, ha da diventà  
un pupo romano. Te o dice er tu padre disgraziato, va via co lei,   
nun frignà! E sorti via da sta povertà.

Er pupo fiumano

Cosa sono i miei fiumi di parole  
di fronte agli oceani in cui navigano  
nell'immensità della mia mente?  
Sono manti di stelle o raggi di sole,  
sono scarpe per i miei lunghi viaggi  
e sono ossigeno dei miei lunghi respiri.  
Ch'io le taccia, le pensi o le scriva,  
esse nascono in luoghi antichi e remoti,  
tracce di me come orme sulla sabbia,  
percezioni della mia essenza come  
quel vento che soffiando t'accarezza.  
Cosa sono i miei fiumi di parole,  
se non sostanza e l'essenza mia.

I miei fiumi di parole

Non dagli attimi è scandito il mio tempo,  
che scorre invece lungo il tuo sguardo,  
profanando dolcemente pelle e cuore,  
e consacrando il sigillo del più puro amore,  
così che gli occhi non sono che la strada,  
dove pelle e cuore si lasciano camminare.  
 

Il mio tempo

Credo nell'inesorabile sveltezza dei fugaci amori,  
alla loro sopravivenza al di fuori delle tempeste,  
a quanto il ghiaccio ad esempio, non sia per loro  
che un'immensa fonte di calore e di scintille,  
poiché vivono di ineluttabile essenza del controsenso.  
Credo nell'indissolubile, ma solo quando apri gli occhi  
al mattino, dopo una notte di corpi agitati, e di liti e tremori.  
E proprio lì, quando occhi negli occhi, vediamo lo stesso mondo.  
Ma non chiamatelo Amore ve ne prego, perché potrebbe morire,  
come tutte quelle cose, alla quali non sai dare un nome.

Non chiamatelo Amore

Pensavo di mettere la poesia dei tuoi baci  
fra il tremore della pelle e il soffio del cuore,  
mentre m'innamoro fra l'alba e il tramonto.  
Pensavo a quanto strano sia l'amore,  
così descrivibile e così inspiegabile.  
Pensavo che dovrei smettere di pensare,  
prenderti la mano e cominciare a camminare,  
così che io possa fare di tutti questi pensieri,  
un semplice, meraviglioso, atto d'amore.

Pensiero

E del tramonto,  
che dice la tua pelle?  
E' brivido, sangue o vento?  
C'è del suono intorno a me,  
e l'assenza è desiderio,  
e il desiderio è follia.  
Follia è dolce prigione,  
e te ne prego mio stupore,  
lasciami le catene,  
che se questa è poesia,  
ella porta la firma tua.  
Fammi tempo e poco spazio,  
lasciando alla tua pelle,  
il tramonto farmi pazzo.  
  
 

Assenza

Guardarti cadere pungente dal cielo,  
lasciarmi sfregiare dai tuoi tocchi incuranti,  
sentirmi leggera col tuo peso d'acqua,  
dire che ti odio mentendo a me stessa.  
Pioggia di gocce, come queste parole,  
melodica colpa di sfuggente bellezza,  
che mi bagni e ti lasci cadere,  
giù verso terra per farle l'amore.

Pioggia

Le guardo cadere,  
spente luci di una stagione.  
Giravolte frettolose,  
nel tempo e nello spazio,  
planare a terra, dolcemente sfinite.  
Foglie in autunno, come gli anni e la vita.

Vanessa Sulpizi

Biografia

Segni particolari

Poesie di Vanessa Sulpizi