Non s'intende di scherzi,  
stelle, ponti,  
tessitura, miniere, lavoro dei campi,  
costruzione di navi e cottura di dolci.  
  
Quando conversiamo del domani  
intromette la sua ultima parola  
a sproposito.  
  
Non sa fare neppure ciò  
che attiene al suo mestiere:  
né scavare una fossa,  
né mettere insieme una bara,  
né rassettare il disordine che lascia.  
  
Occupata ad uccidere,  
lo fa in modo maldestro,  
senza metodo né abilità.  
Come se con ognuno di noi stesse imparando.  
  
Vada per i trionfi,  
ma quante disfatte,  
colpi a vuoto  
e tentativi ripetuti da capo!  
  
A volte le manca la forza  
di far cadere una mosca in volo.  
Più di un bruco  
la batte in velocità.  
  
Tutti quei bulbi, baccelli,  
antenne, pinne, trachee,  
piumaggi nuziali e pelame invernale  
testimoniano i ritardi  
del suo svogliato lavoro.  
  
La cattiva volontà non basta  
e perfino il nostro aiuto con guerre e rivoluzioni  
è, almeno finora, insufficiente.  
  
I cuori battono nelle uova.  
Crescono gli scheletri dei neonati.  
Dai semi spuntano le prime due foglioline,  
e spesso anche grandi alberi all'orizzonte.  
  
Chi ne afferma l'onnipotenza  
è lui stesso la prova vivente  
che essa onnipotente non è.  
  
Non c'è vita  
che almeno per un attimo  
non sia immortale.  
  
La morte  
è sempre in ritardo di quell'attimo.  
  
Invano scuote la maniglia  
d'una porta invisibile.  
A nessuno può sottrarre  
il tempo raggiunto.

Wislawa Szymborska

Biografia

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Scritti da Wislawa Szymborska

Sulla morte, senza esagerare

Per me la poesia nasce dal silenzio.