Fa che il tuo occhio nella stanza sia un cero,
lo sguardo un lucignolo,
fammi essere cieco quel tanto
da mettergli fuoco.
No. Fa che sia
altro.
Va davanti casa,
imbriglia ed attacca il tuo sogno pezzato,
fa che i suoi zoccoli parlino
alla neve che il tuo soffio fa cadere
dal colmo della mia anima.
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Solo mani vere scrivono poesie vere. Io non vedo alcuna differenza di principio tra una poesia e una stretta di mano. Viviamo sotto cieli cupi − e ci sono pochi esseri umani. Per questo anche le poesie sono poche.