Dicono non arriverà l'inverno, che sia già prigioniero
di qualche magione con i battenti arroventati.
Dicono resteranno cento ali ad abbracciarci
e le nidiate saranno pubescenti di boccucce senza più fame.
Ma è questo ciò che hai fatto, mio tumulto di cuore:
questa stagione non sa più il suo nome
da quando, incontrandoti a metà strada, ha dimenticato dove andava.