Hai vinto al Sud.
Cedono le retrovie di ulivi sui crinali bollenti,
il mare è un dialetto di scogli, ugole piantate nei giorni di onde
come sbadati pipistrelli. Scosto dalla tavola la domenica
ubriaca di mosti ormai spenti, i bicchieri che stanno
come campanili guasti in attesa del rosso, liquido battaglio.
Hai vinto al Sud: mi hai preso lo scirocco,
la sortita di reti, la preghiera dei pini.
Ma non farò il tuo nome.
In un angolo spero che tu prenda anche me
1 novembre 2011
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Scrivere è corteggiare la solitudine ma non conquistarle il cuore.