Non vedo l’ora
che foglie incantate
scendano sui visi
con i margini di rosa canina.
Che il bosco del render grazie
cresca, stelo e corona
di ogni verbo‐ seme.
Tu leggimi mentre il vento
avrà dita d’espianto.
Scrivimi pure,
scavami di voce e presenza
in un momento punteggiato di mani
all'altro lato del tempo.
Dove ci ha estirpati,
tra strada e luna
che ancora non parla,
trascina argento
ammanta
sale.
13 maggio 2017
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Rivelare il pensiero ha un costo: avere conferma che non ha peso per altri ciò che per te è ragione di gioia, naturale meraviglia e invece percepisci bloccato sotto macigni improbabili da scostare. Si rivela inutile, insensata causa di disagio. Si avvertono altri passare oltre, difedendo un'incomprensibile incolumità. Altri restano dietro al muro, un agio falso a cui non si rinuncia, per paura di essere veri o di non saper fingere di essere veri.