Il suo nome, che apre la bocca con una cicatrice di luna e chiude in uncino,
che mi attira verso il cielo mentre mi arpiona, che mi accarezza con un bacio buio
e lacera con la fame di una cesoia.
Il suo nome è una preghiera senza l'ultimo grano,
ha una chiesa al centro e l'inferno ai lati.
E' una cianciola con l'argano arricciato in poppa,
una ghirlanda con un rostro di spine.
Il suo nome chiama la mia pelle: pronunciarlo è avermi.