Ci siamo detti l'amore prima di amarci e dati
alla carne senza averne assaggiato la forca
irrorata. Tra di noi è morta la distanza con cui
confinavamo e le parole hanno capovolto i
mestieri. Siamo un fondo senza più orlo
e ci saziamo dell'ultima spillatura. Niente
ci vince quando tagliamo al destino la
coda con cui vorrebbe dipanarci su
telai contusi. Troveremo sempre un nodo
fatto dalle nostre braccia che qualcuno
diceva più facili a sfilarsi che a
tendere un agguato al dolore.