Cento marchi per gli ospiti
e sono aperti i varchi per le Trabant
nel fumo di salsicce e carte oleate
a galleggiare il grigio di novembre.
E sembra azzurro l'ovest,
Berlino che si specchia tra le orme
di mani unte dentro le vetrine,
e sentono scemare meraviglia.
Via Benedetto Croce,
studenti fuori corso e a Bari piove.
Sul pane casareccio spalmo burro
e nduia dei compagni calabresi.
Il rosso è troppo duro
appena svegli, e brucia sulla lingua
come una scheggia di quel muro sfranto
nel sole appena sorto su Berlino.