Ora so dove sbattono le code dei temporali
quando sbiancano i denti ai monti
dalla feroce mattanza d'azzurro.
Ora so come si rintanano certe maestranze
di venti nel diaframma spigoloso dei boschi.
E pare sia tutto un fremito dentro le chiome,
uno sciacquio di sussurri che sperpera il nome dell'inverno.
Come si spettegolasse un segreto di tronco in tronco.
24 agosto 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.