In metrò le diottrie
sono sempre meno,
fondo il corridoio, scuro
ventre di boa riempito
di ogni sorta di bestiole
frullate in bolo
rapprese
fino a schiuse sperate.
Bocche, appendono il sorriso
a odori di metallo
opaco e incandescente
come una lama asciutta
sopra un fiore.
I mitici lettori bevono
capitoli, prendendo fiato
in afoni intervalli.
Sobbalzano a stridii
ancora presi in loro coesistenze.
Altro è
il flusso d’inerti viaggiatori
col nemico sul collo
e ponti immaginari, fughe‐
senza salvarsi mai.
17 dicembre 2019
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Essere vuol dire fuggire il non essere. Chi non è non sa come sarebbe, se fosse.