Artefatto il destino ci circonda,
e l'aurea del mattino ti bacia in fronte mentre il treno corre senza meta,
e le rotaie bruciano del calore del vagone ululante.
Il fiato è sempre più conciso e l'alba sempre più vicina,
e tu rinchiuso in una cella tiri calci al vento e scuoti la testa.
Ridi di pianti,
mentre i suoni ballano agli occhi di un bimbo che di lacrime inondano la mano della madre,
ormai persa nella rugiada del mattino.
9 dicembre 2009
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La politica non è altro che la maschera dei perdenti, e la tomba dei vincenti.