E cerca l’acqua
con il suo occhio scuro
un inguine di zinnia. Spola
di un circadiale puro
sotto la morsa d’ombra
dilama, ventre a terra. La coglie
questa poesia gettata a braccio,
non io che sto smarrita
tra l’erba alzata delle nebbie
a chiedermi ‐ hai freddo?
20 febbraio 2018
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Una favola ha perso l'incipit, le hanno tagliato la radice.