era finito quel tempo scoperchiato
( ora )
dall’alba di vecchiaie conficcate
come fori di proiettili
nelle mura di vetusti ruderi.
la demolizione s’approssimava,
dipendeva dalle carte,
prima che una ruspa
compisse l’atto finale
e la terra tornasse
a respirare.
1 aprile 2012
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La poesia è come il jazz, un'improvvisazione che approda là dove non è mai ben chiaro, come le nostre vite, pronte a essere spezzate ora o dopo o quando.