Non ho bandiere, facili cortigiane
ai capricci del vento, piuttosto una croce
con cui amo chi amo. Non rido di un tranello di cuore,
io cerco la complicanza che ammala. Sono una terra
che è dedalo di mulattiere a cui non sarà concessa
pubertà di strade. E tu amerai sempre i sentieri piani
più di un riccio di male.
5 dicembre 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.