Sono solo mazzi di lacrime ingiallite
quelli che fan capolino
dai ricordi di un attimo fa
E non so quanto tempo
debba ancora sfilare
lungo il mio angolo diroccato
ove dormo bendata
per non sognare a dirotto
Eppure è appena estate
oppure ancora inferno
ma amor non può morire
se nacque blu ed eterno
malgrado giaccia esausto
sotto brace di mare
bramosa di un vento
però troppo curvo
per potermi per ora
anche solo sfiorare.
24 gennaio 2017
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Alcuni sono falsi e non sanno nemmeno di esserlo, altri lo sono e lo sanno, altri ancora lo sono o non lo sono a seconda di chi hanno davanti. E poi ci sono quelli che falsi non lo sono mai mai con nessuno; questi ultimi non esistono.