Le strade assorbono
gli ultimi rintocchi.
Campane listate a lutto.
Stropiccio mesto e rigido:
come vetroso.
Non è stato mai abitato
Questo luogo.
E questa gente,
da dove è mai venuta?
Questa gente.
Sonnecchiano solo
le porte serrate
in questo abbandonato
paesare d’inverno.
Per aggregare i vivi
subiamo un contributo
dalla morte.
22 marzo 2010
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Se ne uccide più la lingua che la spada, quest'ultima proverà di certo risentimento in merito.