Non sono del sole, come un' edera sulle persiane arrese,
nè degli spuntoni di sabbia, bastioni ad ostruire la pace alla pelle.
Io appartengo alla pioggia, densa carie di acqua
tra i denti nerbuti dei pini, al pasto morboso del vento
che ricomincia ad avere solletico di morso quando passa distratta
la fame sulla tavola pensile dei giardini.