Forse, è stato un poeta
colui che ha fatto piovere quel giorno,
quando capii di aver perduto
la magia di un sogno,
una pioggia sottile,
un momento di triste rivelazione,
in cui il dolore si allargò nel cuore,
un cielo grigio che coprì
qualcosa in cui viveva l'amore.
Forse, è stato un poeta
a guardare con i suoi occhi
il mio camminare a passi dolenti
sulla scacchiera degli anni,
il mio scrivere fuori dai margini,
il mio raccontare l'anima
dentro ingordi silenzi.
Forse, è stato un poeta
a trovare per me la rima,
che combaciasse con la mia vita
e da lì cercare di oltrepassare
una guerra interiore
e provare a ricominciare.